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Hugo no hace acto de presencia y, sin desdorarle, yo no respondo a quien no agradece el favor de mis palabras. Cada palabra aprendida en mí ha significado un asombro y un sobresalto, no dispongo de tantos como para también vaciarlos en el mar a esta velocidad desconcertante. Quiero ese dolor porque lo necesito, ni mis tías, ni mis primos, ni siquiera Eduardo me va evitar este cambio de piel. Hablaré en el español olvidado y volveré a mí a toda costa. Estoy aprendiendo a conocer las breves marcas de trasgresión. Llego siempre retrasada a lo que creo es una necesidad imperiosa, y al arrodillarme ante ella veo que es tarde, y me levanto para seguir, sin mas remedio que encontrar otra necesidad. Son puros pretextos para trasladarme usando el puente inestable de estos viajes. Me olvidaba… Cené en mi pequeño camarote, que por fuerza ya tiene el aroma de mi almohadilla de extrañas flores. Como vegetales marchitos al vapor y pido un vaso de leche antes de dormir, llega frío y no protesto. Prefiero que no retengan mi cara, paso inadvertida de primera a segunda sin sospechas. El color de las lilas y su olor atormentado, a cuentagotas, aceites afinados en una clave alta y bien temperada. Las lilas, mi atmósfera, mi burbuja, mi concha, mi estancia superior. La humedad de este clima tiene un manto grueso de sal con lilas y ahí me cobijo y me aprendo a conocer tan sola. Ahora suelto estas líneas, las dejo, las abandono sin cuidados, nadie va a leerme. Estoy tan sola. Las lilas son secas, envueltas en un capullo de tul que me algodona. Busco la respuesta en el Diario. El compromiso de Cuca ha provocado un gran cambio. En una vida tan vacía como la suya, el matrimonio es una necesidad, una obligación. Como una muchacha de sociedad, sería considerada un fracaso si permaneciera sin casarse. Espero esté equivocada. El mundo me parece lleno de amor estos días. Primero Bernabé y su joven esposa, luego Cuca. Nuestra propia sirvienta, Amparo, recibe visitas, cartas y mensajes telefónicos que la empujan dentro de arrebatos de abstracción. En libros, en obras, en películas, en las calles, en los parques —donde quiera veo amor, romance, y me provoca admiración y vehemencia. La Habana para mí significa… Tres en punto. Tu deseo de vernos no puede ser realizado, o al menos no en la forma en que pensaste. Nunca te diste cuenta de que tus niños sufrirían demasiado, que se privarían de tantas cosas, y que vivirían llevados hasta el límite con dificultades, sacrificios y necesidades -por ti. Nunca nos hemos quejado. No, nunca nos hemos quejado, porque nuestra madre nos dio todo lo que pudo, a la vez que nos enseñó a ser suficientemente felices con ello. Por su gran coraje, por su fuerza, por su energía, por esa ternura combinada con inteligencia de la cual los niños obtienen la inspiración vital para la vida, nuestra madre fue capaz de reemplazar tu deber, tu presencia, tu influencia. El hombre que deja de mantener y servir su casa es corno el creador que abandona su trabajo… y lo pierde. Ahora que Thorvald es un hombre joven y yo una mujer, estamos listos para compartir la carga. Y ahora nos pides que vayamos a ti. Mil veces no. Se graduó en la escuela con los mayores honores, y en adición ganó un premio por el cual lo hubieran admitido en una escuela superior donde hubiera comenzado a estudiar para su catrera de ingeniería. Piensa en la pena que he sentido al darme cuenta, poco a poco, del alcance de tus errores contra nosotros. Toda nuestra niñez estuvo nublada por ti. Toda nuestra juventud es dura, triste, por ti. Esto es todo lo que tengo que decirte. Si lo entiendes, bien. Me imaginé en La Habana, lejos, tan lejos de mi pequeña madre, lejos de Joaquín y de Thorvald, privada del gozo de verlos y escucharlos a todos…. Las amigas de mis primas no pararon de cuchichear y señalar durante toda la misa. El padre ha oficiado un poco en francés, para mí y un poco en español para todos. Frotar una loción sobre un cuerpo sexy. Muy bonito amateur chica duchando desnudo frente a la leva. Sexy chica adulto desnudo disfruta follando anal caliente, una pareja de amantes amateurs real ha decidido hacer su primer video casero del obsceno amor juegos. Tetona chica y servan. Tetona chica y servant humillado y follada en esclavitud. Estas chicas se desnudo y empezar a acariciar tiernamente. Modelado con Nena rubia novia casera. Mira esta rubia novia Amateur chica modelo desnudo. Mejores amigos - Colegio chicas jugar desnudos Twister durante el verano, es verano y estas besties college decidieron nake twister juego. Adolescente animados chica haciendo deeptroath. Adolescente animados chica con grandes tetas haciendo deeptroath. HAWT hottie en rosa desnuda expertamente, chick Hawt Barbie saca su ropa delante de la cam como veo en este episodio erótico no profesional. 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Microfón, Sony BMG, Confesiones de invierno. Pequeñas anécdotas sobre las instituciones. Ser creativo no es una cura para las enfermedades mentales y es posible que no lo ayude. La vida es una montaña rusa. Poco después de iniciar mi negocio, mis padres se divorciaron el siguiente capítulo de mi desordenada historia de salud mental. Dibujar mujeres desnudas no funcionó para mí en ese momento y durante mucho tiempo caí de nuevo en la sensación de no tener voz. La creatividad me ayudó de nuevo y a medida que mi trabajo cambió, yo también. La enfermedad mental nos afecta a todos de manera diferente y el dibujo puede no funcionar para todos. Desde el lanzamiento de mi gtienda, tuve la oportunidad de hacer i nnumerables talleres, charlas e incluso lanzar mi propio podcast, donde invito a mis amigos y a quienes me inspiran a hablar sobre sus experiencias. Es donde podemos celebrarnos, fortalecernos y esforzarnos por reconocer y promover problemas importantes que nos afectan a todos. Probar algo nuevo puede empoderarnos y motivarnos para mejorar. En segundo lugar, ser valientes y tratar de compartirlo con con alguien. Se puede estar deprimido, se puede estar triste, pero hay que intentar sacarlo hacia fuera. Buscar ayuda y compañía siempre es bueno..

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Al protagonista de la canción no le importa sacrificar su honor por su amada, incluso asegura que "me acercaré al convertible, le diré: quiero ser libre, llévame, por favor". Probablemente el objetivo perseguido era demostrar que valorar el amor por sobre el honor no era una característica "femenina" como la retórica del régimen afirmara, sino una cualidad humana. De este modo, a los opuestos binarios alegría versus crueldad, vitalidad versus muerte, "Películas" agregaba amor versus honor. Estos valores se imponían desde diversos medios para que la población los adoptara y se transformara acordemente. La retórica triunfal del régimen era deconstruida a través de un contradiscurso que lejos de emular esas características épicas, era poético y bello, aunque cotidiano y aparentemente imperfecto. La mujer era idealizada y la autoridad masculina era satirizada y cuestionada de diversas maneras, siendo el honor destronado para consagrar al amor, ideal de la cultura hippie a la que el régimen intentaba destruir. En definitiva, todas estas canciones conforman un sutil aunque potente contradiscurso. En ese contexto, el modo en que las letras de las canciones de García subvertían el discurso oficial no deja de resultar admirable. En tiempos de represión, esa necesidad de expresarse es mayor. García no sólo logró expresarse a sí mismo sino que ayudó a muchos argentinos -y argentinas en especial- a aferrarse a la vida a pesar de que los rodeaba la muerte, convirtiéndose en la voz de toda una generación de argentinos censurados. Entre Gatos y Violadores. El rock nacional en la cultura argentina. Buenos Aires: Colihue, Casa de muñecas. Estudios San Miguel, Censura, Autoritarismo y Cultura: Argentina Toulouse: Univ. La ideología autoritaria del rock nacional. Buenos Aires: Ceal, Decíamos ayer: La prensa argentina bajo el Proceso. Buenos Aires: Ediciones Colihue, Suplemento especial, 24 marzo Buenos Aires, 3 de diciembre de Buenos Aires: Distal, A lexicon of Terror: Argentina and the Legacies of Torture. New York, Oxford U P, Columbia and London: University of Missouri Press, Cómo Vino La Mano. Orígenes Del Rock Argentino. Buenos Aires: Gourmet Musical Ediciones, Los libros son tuyos: Políticos, académicos y militares: la dictadura en Eudeba. Buenos Aires: Eudeba, MBC Producciones, New York: Metropolitan Books, No digas nada. Una vida de Charly García. Buenos Aires: De Bolsillo, El Camino a la democracia. Debo escoger esta mañana entre el mar desnudo y el cielo? Qué me esperaba en Isla Negra? La verdad verde o el decoro? Sueño De Gatos Qué bonito duerme un gato, duerme con patas y peso, duerme con sus crueles uñas, y con su sangre sanguinaria, duerme con todos los anillos que como círculos quemados construyeron la geología de una cola color de arena. Quisiera dormir como un gato con todos los pelos del tiempo, con la lengua del pedernal, con el sexo seco del fuego y después de no hablar con nadie, tenderme sobre todo el mundo, sobre las tejas y la tierra intensamente dirigido a cazar las ratas del sueño. He visto cómo ondulaba, durmiendo, el gato: corría la noche en él como agua oscura, y a veces se iba a caer, se iba tal vez a despeñar en los desnudos ventisqueros, tal vez creció tanto durmiendo como un bisabuelo de tigre y saltaría en las tinieblas tejados, nubes y volcanes. Duerme, duerme, gato nocturno con tus ceremonias de obispo, y tu bigote de piedra: ordena todos nuestros sueños, dirige la oscuridad de nuestras dormidas proezas con tu corazón sanguinario y el largo cuello de tu cola. Por qué los ríos mejores se fueron a correr en Francia? Por qué no amanece en Bolivia desde la noche de Guevara? Y busca allí a los asesinos su corazón asesinado? Farewell Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Dónde van las cosas del sueño? Se van al sueño de los otros? Y el padre que vive en los sueños vuelve a morir cuando despiertas? Florecen las plantas del sueño y maduran sus graves frutos? Entrada A La Madera Con mi razón apenas, con mis dedos, con lentas aguas lentas inundadas, caigo al imperio de los nomeolvides, a una tenaz atmósfera de luto, a una olvidada sala decaída, a un racimo de tréboles amargos. Soy yo ante tu ola de olores muriendo, envueltos en otoño y resistencia: soy yo emprendiendo un viaje funerario entre sus cicatrices amarillas: soy yo con mis lamentos sin origen, sin alimentos, desvelado, solo, entrando oscurecidos corredores, llegando a tu materia misteriosa. Poros, vetas, círculos de dulzura, peso, temperatura silenciosa, flechas pegadas a tu alma caída, seres dormidos en tu boca espesa, polvo de dulce pulpa consumida, ceniza llena de apagadas almas, venid a mí, a mi sueño sin medida, caed en mi alcoba en que la noche cae y cae sin cesar como agua rota, y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme, a vuestros materiales sometidos, a vuestras muertas palomas neutrales, y hagamos fuego, y silencio, y sonido, y ardamos, y callemos, y campanas. Y una a una las noches entre nuestras ciudades separadas se agregan a la noche que nos une. Aquí estamos al fin frente a frente, nos hemos encontrado, no hemos perdido nada. Nos hemos recorrido labio a labio, hemos cambiado mil veces entre nosotros la muerte y la vida, todo lo que traíamos como muertas medallas lo echamos al fondo del mar, todo lo que aprendimos no nos sirvió de nada: comenzamos de nuevo, terminamos de nuevo muerte y vida. Tiranía Oh dama sin corazón, hija del cielo, auxíliame en esta solitaria hora, con tu directa indiferencia de arma y tu frío sentido del olvido. Un tiempo total como un océano, una herida confusa como un nuevo ser, abarcan la tenaz raíz de mi alma mordiendo el centro de mi seguridad. Qué espeso latido se cimbra en mi corazón como una ola hecha de todas las olas, y mi desesperada cabeza se levanta en un esfuerzo de salto y de muerte. Pero por qué no se convence el Jueves de ir después del Viernes? Quiénes gritaron de alegría cuando nació el color azul? Por qué se entristece la tierra cuando aparecen las violetas? Y aquel reloj cuyo sonido era la voz de nuestras vidas, el secreto hilo de las semanas, que una a una ataba tantas horas a la miel, al silencio, a tantos nacimientos y trabajos, aquel reloj también cayó y vibraron entre los vidrios rotos sus delicadas vísceras azules, su largo corazón desenrollado. Yo no sufrí, amor mío, yo sólo te esperaba. Tenías que cambiar de corazón y de mirada después de haber tocado la profunda zona de mar que te entregó mi pecho. Tenías que salir del agua pura como una gota levantada por una ola nocturna. Novia mía, tuviste que morir y nacer, yo te esperaba. Qué Guardas Bajo Tu Joroba? Qué guardas bajo tu joroba? Y la tortuga preguntó: Qué conversas con las naranjas? Por qué se suicidan las hojas cuando se sienten amarillas? Oda A Las Cosas Amo las cosas loca, locamente. Me gustan las tenazas, las tijeras, adoro las tazas, las argollas, las soperas, sin hablar, por supuesto, del sombrero. Amo todas las cosas, no sólo las supremas, sino las infinita- mente chicas, el dedal, las espuelas, los platos, los floreros. Yo voy por casas, calles, ascensores, tocando cosas, divisando objetos que en secreto ambiciono: uno porque repica, otro porque es tan suave como la suavidad de una cadera, otro por su color de agua profunda, otro por su espesor de terciopelo. No es verdad: muchas cosas me lo dijeron todo. De metales sin luz, con el vacío, con la ausencia del día muerto de golpe. En lo alto de las manos el deslumbrar de mariposas, el arrancar de mariposas cuya luz no tiene término. Teñida con miradas, con objeto de abejas, tu material de inesperada llama huyendo precede y sigue al día y a su familia de oro. Los días acechando cruzan el sigilo pero caen adentro de tu voz de luz. Oh dueña del amor, en tu descanso fundé mi sueño, mi actitud callada. El Padre Tierra de sembradura inculta y brava, tierra en que no hay esteros ni caminos, mi vida bajo el sol tiembla y se alarga. Padre, tus ojos dulces nada pueden, como nada pudieron las estrellas que me abrasan los ojos y las sienes. El mal de amor me encegueció la vista y en la fontana dulce de mi sueño se reflejó otra fuente estremecida. Pregunta a Dios por qué me dieron lo que me dieron y por qué después supe una soledad de tierra y cielo. Mira, mi juventud fue un brote puro que se quedó sin estallar y pierde su dulzura de sangres y de jugos. El sol que cae y cae eternamente se cansó de besarla Y el otoño. Padre, tus ojos dulces nada pueden. Escucharé en la noche tus palabras Y en la noche inmensa seguiré con mis llagas y tus llagas. Los Jugadores Juegan, juegan. Agachados, arrugados, decrépitos. Canción de la belleza de la tierra, canción de la belleza de la Amada, canción, canción que no precisa fin. Juegan, juegan. Los miro entre la vaga bruma del gas y el humo. Y mirando estos hombres sé que la vida es triste. Los animales ingenieros de cavidades y ranuras no podrían hacerse cargo de estas lejanas inspecciones? Cómo le digo a la tortuga que yo le gano en lentitud? Cómo le pregunto a la pulga las cifras de su campeonato? Y a los claveles qué les digo agradeciendo su fragancia? No Sólo El Fuego Ay sí, recuerdo, ay tus ojos cerrados como llenos por dentro de luz negra, todo tu cuerpo como una mano abierta, como un racimo blanco de la luna, y el éxtasis, cuando nos mata un rayo, cuando un puñal nos hiere en las raíces y nos rompe una luz la cabellera, y cuando vamos de nuevo volviendo a la vida, como si del océano saliéramos, como si del naufragio volviéramos heridos entre las piedras y las algas rojas. Pero hay otros recuerdos, no sólo flores del incendio, sino pequeños brotes que aparecen de pronto cuando voy en los trenes o en las calles. Ay vida mía, no sólo el fuego entre nosotros arde, sino toda la vida, la simple historia, el simple amor de una mujer y un hombre parecidos a todos. Quiere llevarme: escucha cómo recorre el mundo para llevarme lejos. Escóndeme en tus brazos por esta noche sola, mientras la lluvia rompe contra el mar y la tierra su boca innumerable. Escucha como el viento me llama galopando para llevarme lejos. Con tu frente en mi frente, con tu boca en mi boca, atados nuestros cuerpos al amor que nos quema, deja que el viento pase sin que pueda llevarme. Deja que el viento corra coronado de espuma, que me llame y me busque galopando en la sombra, mientras yo, sumergido bajo tus grandes ojos, por esta noche sola descansaré, amor mío. Agua Sexual Rodando a goterones solos, a gotas como dientes, a espesos goterones de mermelada y sangre, rodando a goterones cae el agua, como una espada en gotas, como un desgarrador río de vidrio, cae mordiendo, golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma, rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro. Yo escucho entre el disparo de los besos, escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos. Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo. Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente, veo caer un agua sorda, a goterones sordos. Veo correr un arco iris turbio. Veo pasar sus aguas a través de los huesos. Por qué no van allí las olas? Es cierto que aquel meteoro fue una paloma de amatista? Puedo preguntar a mi libro si es verdad que yo lo escribí? Un río abraza el arrabal como una mano helada que tienta en las tinieblas: sobre sus aguas se avergüenzan de verse las estrellas. Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso, entre el sabor creciente, poniendo el oído en la pura circulación, en el aumento, cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba, a lo que surge vestido de cadenas y claveles, yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales. Estoy solo entre materias desvencijadas, la lluvia cae sobre mí, y se me parece, se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto, rechazada al caer, y sin forma obstinada. Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces, y viven en tu vida mis infinitos sueños. Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda. Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo estanca como el agua tu mirada nocturna. Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto. En tus ojos de luto comienza el país del sueño. Sistema Sombrío De cada uno de estos días negros como viejos hierros, y abiertos por el sol como grandes bueyes rojos, y apenas sostenidos por el aire y por los sueños, y desaparecidos irremediablemente y de pronto, nada ha substituido mis perturbados orígenes, y las desiguales medidas que circulan en mi corazón allí se fraguan de día y de noche, solitariamente, y abarcan desordenadas y tristes cantidades. Hay entre ciencias de llanto un altar confuso, y en mi sesión de atardeceres sin perfume, en mis abandonados dormitorios donde habita la luna, y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas, adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta, mi golpe de plata y mi pérdida eterna. Quién hizo ceremonia de cenizas? El hueso del padre, la madera del buque muerto, y su propio final, su misma huida, su fuerza triste, su dios miserable? Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente, y el testimonio extraño que sostengo con eficiencia cruel y escrito en cenizas, es la forma de olvido que prefiero, el nombre que doy a la tierra, el valor de mis sueños, la cantidad interminable que divido con mis ojos de invierno, durante cada día de este mundo. O recuerdo el día primero de la sed, la sombra apretada contra los jazmines, el cuerpo profundo en que te recogías como una gota temblando también. Oh noche, mi alma sobrecogida te pregunta desesperadamente a ti por el metal que necesita. Porque la ventana que el mediodía vacío atraviesa tiene un día cualquiera mayor aire en sus alas, el frenesí hincha el traje y el sueño al sombrero, una abeja extremada arde sin tregua. Ahora, qué imprevisto paso hace crujir los caminos? Ay, una a una, la ola que llora y la sal que se triza, y el tiempo del amor celestial que pasa volando, han tenido voz de huéspedes y espacio en la espera. De distancias llevadas a cabo, de resentimientos infieles, de hereditarias esperanzas mezcladas con sombra, de asistencias desgarradoramente dulces y días de transparente veta y estatua floral, qué subsiste en mi término escaso, en mi débil producto? De mi lecho amarillo y de mi substancia estrellada, quién no es vecino y ausente a la vez? Un esfuerzo que salta, una flecha de trigo tengo, y un arco en mi pecho manifiestamente espera, y un latido delgado, de agua y tenacidad, como algo que se quiebra perpetuamente, atraviesa hasta el fondo mis separaciones, apaga mi poder y propaga mi duelo. Pero sabes de dónde viene la muerte, de arriba o de abajo? De los microbios o los muros, de las guerras o del invierno? Maestranzas De Noche Hierro negro que duerme, fierro negro que gime por cada poro un grito de desconsolación. Las cenizas ardidas sobre la tierra triste, los caldos en que el bronce derritió su dolor. Aves de qué lejano país desventurado graznaron en la noche dolorosa y sin fin? Y el grito se me crispa como un nervio enroscado o como la cuerda rota de un violín. En las paredes cuelgan las interrogaciones, florece en las bigornias el alma de los bronces y hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos. Manuel Rodríguez Señora, dicen que dónde, mi madre dicen, dijeron, el agua y el viento dicen que vieron al guerrillero. El Tigre Soy el tigre. Y me quedo velando por años en la selva tus huesos, tu ceniza, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil en la lluvia, centinela implacable de mi amor asesino. En qué idioma cae la lluvia sobre ciudades dolorosas? Qué suaves sílabas repite el aire del alba marina? Es paz la paz de la paloma? El leopardo hace la guerra? Por qué enseña el profesor la geografía de la muerte? Qué pasa con las golondrinas que llegan tarde al colegio? Es verdad que reparten cartas transparentes, por todo el cielo? Hay en el cielo de Colombia un coleccionista de nubes? Por qué siempre se hacen en Londres los congresos de los paraguas? Sangre color de amaranto tenía la reina de Saba? Qué mundo! Qué profundo perejil! Qué nave navegando en la dulzura! Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla en el atardecer resonante y muriendo! Así en horas profundas sobre los campos he visto doblarse las espigas en la boca del viento. El ajo les añade su terrenal fragancia, la pimienta, polen que atravesó los arrecifes, y vestidas de nuevo con traje de marfil, llenan el plato con la repetición de su abundancia y su sabrosa sencillez de tierra. Soneto Xl - Cien Sonetos De Amor Era verde el silencio, mojada era la luz, temblaba el mes de Junio como una mariposa y en el austral dominio, desde el mar y las piedras, Matilde, atravesaste el mediodía. Amo tus dones puros, tu piel de piedra intacta, tus uñas ofrecidas en el sol de tus dedos, tu boca derramada por toda la alegría, pero, para mi casa vecina del abismo, dame el atormentado sistema del silencio, el pabellón del mar olvidado en la arena. Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones, converso con los sastres en sus nidos: ellos, a menudo, con voz fatal y fría, cantan y hacen huir los maleficios. Hay un país extenso en el cielo con las supersticiosas alfombras del arco-iris y con vegetaciones vesperales: hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga, pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos, yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa. Paso entre documentos disfrutados, entre orígenes, vestido como un ser original y abatido: amo la miel gastada del respeto, el dulce catecismo entre cuyas hojas duermen violetas envejecidas, desvanecidas, y las escobas, conmovedoras de auxilio, en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza. Qué día ha sobrevenido! Qué espesa luz de leche, compacta, digital, me favorece! He oído relinchar su rojo caballo desnudo, sin herraduras y radiante. Atravieso con él sobre las iglesias, galopo los cuarteles desiertos de soldados y un ejército impuro me persigue. Sus ojos de eucaliptus roban sombra, su cuerpo de campana galopa y golpea. La Muerta Si de pronto no existes, si de pronto no vives, yo seguiré viviendo. No me atrevo, no me atrevo a escribirlo, si te mueres. Yo seguiré viviendo. Porque donde no tiene voz un hombre allí, mi voz. Donde los negros sean apaleados, yo no puedo estar muerto. Cuando la victoria, no mi victoria, sino la gran victoria llegue, aunque esté mudo debo hablar: yo la veré llegar aunque esté ciego. No, perdóname. Siempre eres nueva como nada o nadie, siempre recién caída del Paraíso: plena y pura mejilla arrebolada de la aurora! Sabes que es verde la neblina a mediodía, en Patagonia? Quién canta en el fondo del agua en la laguna abandonada? La vida mía que te di se llena de años, como el volumen de un racimo. Era verdad aquel aroma de la doncella sorprendida? Por qué los pobres no comprenden apenas dejan de ser pobres? Dónde encontrar una campana que suene adentro de tus sueños? Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas. Y las miro lejanas mis palabras. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. No me abandones. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Voy haciendo de todas un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas. Te decidiste, castaña, y saltaste a la tierra, bruñida y preparada, endurecida y suave como un pequeño seno de las islas de América. Caíste golpeando el suelo pero nada pasó, la hierba siguió temblando, el viejo castaño susurró como las bocas de toda una arboleda, cayó una hoja del otoño rojo, firme siguieron trabajando las horas en la tierra. La Noche Del Soldado Yo hago la noche del soldado, el tiempo del hombre sin melancolía ni exterminio, del tipo tirado lejos por el océano y una ola, y que no sabe que el agua amarga lo ha separado y que envejece, paulatinamente y sin miedo, dedicado a lo normal de la vida, sin cataclismos, sin ausencias, viviendo dentro de su piel y de su traje, sinceramente oscuro. Voy respirando como hijo hasta el corazón de un método obligatorio, de una tenaz paciencia física, resultado de alimentos y edad acumulados cada día, despojado de mi vestuario de venganza y de mi piel de oro. Yo peso con mis brazos cada nueva estatua, y bebo su remedio vivo con sed masculina y en silencio. Ay, de cada noche que sucede, hay algo de brasa abandonada que se gasta sola, y cae envuelta en ruinas, en medio de cosas funerales. Guardo la ropa y los huesos levemente impregnados de esa materia seminocturna: es un polvo temporal que se me va uniendo, y el dios de la substitución vela a veces a mi lado, respirando tenazmente, levantando la espada. Iv Cuando he llegado aquí se detiene mi mano. Alguien pregunta: —Dime por qué, como las olas en una misma costa, tus palabras sin cesar van y vuelven a su cuerpo? Y, amor, tu cuerpo no sólo es la rosa que en la sombra o la luna se levanta, o sorprendo o persigo. Ay que me digan cómo pudiera yo abolirte y dejar que mis manos sin tu forma arrancaran el fuego a mis palabras! Aromos Rubios En Los Campos De Loncoche La pata gris del Malo pisó estas pardas tierras, hirió estos dulces surcos, movió estos curvos montes, rasguñó las llanuras guardadas por la hilera rural de las derechas alamedas bifrontes. El terraplén yacente removió su cansancio, se abrió como una mano desesperada el cerro, en cabalgatas ebrias galopaban las nubes arrancando de Dios, de la tierra y del cielo. A dónde vas ahora? A mis ojos se enredan aromos rubios en los campos de Loncoche. Es el viento que agita los meses, el silbido de un tren, el paso de la temperatura sobre el lecho, un opaco sonido de sombra que cae como trapo en lo interminable, una repetición de distancias, un vino de color confundido, un paso polvoriento de vacas bramando. Yo oigo el sueño de viejos compañeros y mujeres amadas, sueños cuyos latidos me quebrantan: su material de alfombra piso en silencio, su luz de amapola muerdo con delirio. Hay en la boca el sabor, la sal del dormido. Mi corazón, es tarde y sin orillas, el día como un pobre mantel puesto a secar oscila rodeado de seres y extensión: de cada ser viviente hay algo en la atmósfera: mirando mucho el aire aparecerían mendigos, abogados, bandidos, carteros, costureras, y un poco de cada oficio, un resto humillado quiere trabajar su parte en nuestro interior. Yo busco desde antaño, yo examino sin arrogancia, conquistado, sin duda, por lo vespertino. Dónde termina el arco iris, en tu alma o en el horizonte? Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado. Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta. A través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados y desde el fondo habladme toda esta larga noche como si yo estuviera con vosotros anclado, contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso, afilad los cuchillos que guardasteis, ponedlos en mi pecho y en mi mano, como un río de rayos amarillos, como un río de tigres enterrados, y dejadme llorar, horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares. Dadme el silencio, el agua, la esperanza. Dadme la lucha, el hierro, los volcanes. Hablad por mis palabras y mi sangre. El Amor Qué tienes, qué tenemos, qué nos pasa? Ay, nuestro amor es una cuerda dura que nos amarra hiriéndonos y si queremos salir de nuestra herida, separarnos, nos hace un nuevo nudo y nos condena a desangramos y quemarnos juntos. Qué tienes? Y qué vacía por el mundo ibas como una jarra de color de trigo sin aire, sin sonido, sin substancia! Yo busqué en vano en ti profundidad para mis brazos que excavan, sin cesar, bajo la tierra: bajo tu piel, bajo tus ojos nada, bajo tu doble pecho levantado apenas una corriente de orden cristalino que no sabe por qué corre cantando. Por qué, por qué, por qué, amor mío, por qué? A tu boca elevada a la luz o a la luna se agregaron los pétalos de un día consumido, y ayer viene trotando por su calle sombría para que recordemos su rostro que se ha muerto. Oda A La Sal Esta sal del salero yo la vi en los salares. Sé que no van a creerme, pero canta, canta la sal, la piel de los salares, canta con una boca ahogada por la tierra. Me estremecí en aquellas soledades cuando escuché la voz de la sal en el desierto. Cerca de Antofagasta toda la pampa salitrosa suena: es una voz quebrada, un lastimero canto. Ella sacó su consolador y empujar en el coño. 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Llegué a la conclusión de que es bueno escribir una historia desordenada sobre la salud mental porque la salud mental es desorden puro. El dibujo es una forma de expresión y comunicación donde no se requiere lenguaje oral. La buena noticia es que no es necesario ser un artista para beneficiarse del dibujo y del garabato.

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Yo me enamoré del arte del dibujo, ya que me permitió expresar mis experiencias y recuperarme de una enfermedad mental. Cuando era niña, dejaba que mis preocupaciones tomaran el control y dominaran mi vida.

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Recuerdo que un maestro me dijo "eres sumamente preocupada y eso no es bueno". Fue un par de días antes de cumplir 19 años cuando me llevaron de urgencia al hospital.

Una de las primeras señales que sufrí con mi enfermedad mental fue ese trastorno alimentario.

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Retumba, atardecida, la queja azul del agua. Amiga, no te mueras! El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.

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Tendido entre las burbujas real oportunidad de amor desnuda yo soy el que te espera! Soneto Lxxxii - Cien Sonetos De Amor Noche Amor mío, al cerrar esta puerta nocturna te pido, amor, un viaje por oscuro recinto: cierra tus sueños, entra con tu cielo en mis ojos, extiéndete en mi sangre como en un ancho río.

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Adiós, adiós, cruel claridad que fue cayendo en el saco de cada día del pasado, adiós a cada rayo de reloj o naranja, salud oh sombra, intermitente compañera! No sé quién vive o muere, quién reposa o despierta, pero es tu corazón el que reparte en mi pecho los dones de la aurora.

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Soneto Lxxxvii - Cien Sonetos De Amor Noche Las tres aves del mar, tres rayos, tres tijeras cruzaron por el cielo frío hacia Antofagasta, por eso quedó el aire tembloroso, todo tembló como bandera herida. Soledad sostenida por un constante rostro como burbujas real oportunidad de amor desnuda grave flor sin cesar extendida hasta abarcar la pura muchedumbre del cielo. Volaban alas frías del mar, del Archipiélago, hacia la arena del Noroeste de Chile.

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Y la noche cerró su celeste cerrojo. Soneto Lxxxviii - Cien Sonetos De Amor El mes de Marzo vuelve con su luz escondida y se deslizan peces inmensos por el cielo, vago vapor terrestre progresa sigiloso, una por una caen al silencio las cosas.

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Por suerte en esta crisis de atmósfera errabunda reuniste https://txt-l.softportal.website/forum-2019-10-20.php vidas del mar con las del fuego, el movimiento gris de la nave de invierno, la forma que el amor imprimió a la guitarra. Soneto Xxxix - Cien Sonetos De Amor Pero olvidé que tus manos satisfacían las raíces, regando rosas enmarañadas, hasta burbujas real oportunidad de amor desnuda florecieron tus huellas digitales en la plenaria paz de la naturaleza.

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El azadón y el agua como animales tuyos te acompañan, mordiendo y lamiendo la tierra, y es así cómo, trabajando, desprendes fecundidad, fogosa frescura de claveles.

Amor y honor de abejas pido para tus manos que en la tierra confunden su estirpe transparente, y hasta burbujas real oportunidad de amor desnuda mi corazón abren su agricultura, de tal modo que soy como piedra quemada que de pronto, contigo, canta, porque recibe el agua de los bosques por tu voz conducida.

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Muchacha, has conservado tu corazón de pobre, tus pies de pobre acostumbrados a las piedras, tu boca que no siempre tuvo pan o delicia.

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Eres del pobre Sur, de donde viene mi alma: en su cielo tu madre sigue lavando ropa con mi madre. Por eso te escogí, compañera.

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De la ola, una ola y otra ola, verde mar, verde frío, rama verde, yo no escogí sino una sola ola: la ola indivisible de tu cuerpo. Todas las gotas, todas las raíces, todos los hilos de la luz vinieron, me vinieron a ver tarde o temprano. Yo quise para mí tu cabellera.

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Y de todos los dones de mi patria sólo escogí tu corazón salvaje. Soneto Xxvi - Cien Sonetos De Amor Ni el color de las dunas terribles en Iquique, ni el estuario del Río Dulce de Guatemala, burbujas real oportunidad de amor desnuda tu perfil conquistado en el trigo, tu estilo de uva grande, tu boca de guitarra.

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Oh corazón, oh mía desde todo el silencio, desde las cumbres donde reinó la enredadera hasta las desoladas planicies del platino, en toda patria pura te repitió la tierra. Significa Sombras Qué esperanza considerar, qué presagio puro, qué definitivo beso enterrar en el corazón, someter en los orígenes del desamparo y la inteligencia, suave y seguro sobre las aguas eternamente turbadas?

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Ay, que lo que yo soy siga existiendo y cesando de existir, y que mi obediencia burbujas real oportunidad de amor desnuda ordene con tales condiciones de hierro que el temblor de las muertes y de los nacimientos no conmueva el profundo sitio que quiero reservar para mí eternamente.

El Miedo Todos me piden que dé saltos, que tonifique y que futbole, que corra, que nade y que vuele. Muy bien.

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Qué pasa? Todos me aconsejan que viaje, que entre y que salga, que no viaje, que me muera y que no me muera.

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No importa. Todos ven las dificultades de mis vísceras sorprendidas por radioterribles retratos. No estoy de acuerdo.

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Todos pican mi poesía con invencibles tenedores buscando, sin duda, una mosca. Tengo miedo.

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Tengo miedo de todo el mundo, del agua fría, de la muerte. Soy como todos los mortales, inaplazable.

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Cantares La parracial rosa devora y sube a la cima del santo: con espesas garras sujeta el tiempo al fatigado ser: hincha y sopla en las venas duras, ata el cordel, pulmonar, entonces largamente escucha y respira. Morir deseo, vivir quiero, herramienta, perro infinito, movimiento de océano espeso con vieja y negra superficie.

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Para quién y a quién en la sombra mi gradual guitarra resuena naciendo en la sal de mi ser como el pez en la sal del mar? Ay, qué continuo país cerrado, neutral, en la zona del fuego, inmóvil, en el giro terrible, seco, en la humedad de las cosas.

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Entonces, entre mis rodillas, bajo la raíz de mis ojos, prosigue cosiendo mi alma: su aterradora aguja trabaja. Sobrevivo en medio del mar, solo y tan locamente herido, tan solamente persistiendo, heridamente abandonado.

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Soneto Lxxiv - Cien Sonetos De Amor Tarde El camino mojado por el agua de Agosto brilla como si fuera cortado en plena luna, en plena claridad de la manzana, en mitad de la fruta del otoño. Neblina, espacio o cielo, la vaga red del día crece con fríos sueños, sonidos y pescados, el vapor de las islas combate la comarca, palpita el mar sobre la luz de Chile. Todo se reconcentra como el metal, se esconden las hojas, el invierno enmascara burbujas real oportunidad de amor desnuda estirpe y sólo ciegos somos, sin cesar, solamente.

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In its declarations and official communiqués, the Proceso regime attempted to recreate an imaginary past, which amounted to a caricature of classic ideals such as the "Angel of the home" " Angel del hogar " , and the "Latin Honor Code". In this study, we shall analyze the monolithic and idealized discourse of the ser nacional, which the regime imposed, in contrast to the more realistic and polyphonic vision of national identity as seen in the lyrics of Charly García's songs. García replaces the nineteenth-century "Angel of the home" proposed by the regime with his own angels: the independent women of the twentieth century. En una de sus muchas conversaciones con Sergio Marchi, García le explicaba:. No se trataba de una exageración: la violencia del Proceso no es en absoluto desconocida. Hubo Agrega que el operar de la censura apuntaba a eliminar el colectivismo, no sólo de la cultura, sino del pensamiento mismo. Esta visión del ser nacional ideal era patriarcal, con una figura heterosexual masculina fuerte y una figura heterosexual femenina sumisa y obediente. En este trabajo nos proponemos analizar primero el discurso del ser nacional ideal que proponía el régimen militar y que intentaba imponer por la fuerza, con especial atención a su visión del rol de la mujer en la sociedad argentina. Luego, se analiza el ser nacional real que se contraponía al oficial a través de las letras de las canciones de Charly García en la década del En contra del rol tradicional de madres y esposas obedientes que se bombardeaba desde el discurso oficial, en las canciones de García en los años del Proceso las mujeres eran heroínas, diosas, bailarinas y protagonistas. Charly García pareciera tener una relación cronológica especial con el Proceso. Su banda Sui Generis, en la época pre-dictadura, ya era una especie de termómetro que mostraba la temperatura que se vivía en el ambiente caótico que desencadenó el golpe de A través de sus canciones, re-interpretaba los eventos políticos y la retórica de los generales, inicialmente para sus seguidores y, eventualmente, cuando el rock nacional alcanzó mayor popularidad, para la nación toda. En este contexto, las letras de las canciones compuestas por García en los 70 parecían contestar ideológicamente al Proceso y ofrecer alternativas. Apenas iniciado el Proceso, en marzo de , García anunció la formación de su nueva banda, de nombre sugerente, que debutó en mayo del mismo año. En cierta forma representan las caras opuestas de una misma moneda. Ambas polaridades parecieran haberse desarrollado por oposición dialéctica la una de la otra: la junta deseaba eliminar a la juventud "subversiva" y manejaba su discurso acorde a este objetivo. Por otro lado, la identidad alternativa y contestataria que García ya venía conformando desde sus inicios con Sui Generis y su experiencia directa con la censura se solidificó bajo la dictadura. Esta identidad alternativa en las canciones del rock de García incorporaban los valores de los jóvenes de su generación, que distaban de los que se les quería imponer desde el poder. En síntesis, Charly García utilizaba el rock como plataforma para contradecir la ideología oficial. Este discurso alternativo destruía sutilmente el mito de la pasividad de la mujer y el poder del hombre, y dejaba en evidencia que el ser nacional argentino no era sólo uno. Los ideales del ser nacional. Para el régimen, la homogeneidad de los miembros de la gran familia del estado debía ser lograda a través de la unificación ideológica de la identidad y esencia argentinas. El mito del ser nacional estaba basado en lo que los militares consideraban "tradición" y era un componente fundamental de su discurso político. Como ejemplo de patriotismo retórico, podemos citar al Teniente Coronel Hugo Pascarelli, quien en marzo de decía: "La lucha que liberamos no conoce límites morales. Por ejemplo, con motivo de cumplirse un año del golpe de estado, a fines de marzo de , el Presidente Videla dirige un discurso a la población en el que formula una propuesta de unión nacional. En dicho discurso, Videla valora el apoyo de la ciudadanía a las Fuerzas Armadas, que "ha acompañado a sus soldados a la victoria que hoy se vislumbra y que pertenece a la nación toda. Los militares del Proceso hablaban de la "recuperación" del ser nacional , es decir, de reavivar los mitos de la identidad nacional argentina con el fin de redefinir el modo en que los argentinos se veían a sí mismos y aquello con lo que se identificaban. El vocablo "recuperación" indicaba que se trataba de un ideal del pasado que se había perdido y que consideraban necesario reinstaurar en el imaginario social. De tal manera que muchos mensajes eran dirigidos al género femenino:. Jugando con mi coño hasta squirting, soy muy sexual y siempre que estoy solo termina conmigo como una puta webcam. En este video de masturbación privado se revelan todas mis habilidades. Golpeando mi coño en un show de webcam, soy simplemente hermosa y cada pedacito de mi cuerpo se ve genial. Juguete grande encima de mi trasero en una webcam, dick de goma grande encima de mi trasero durante el show webcam realmente se ve impresionante y realizo de vez en cuando. También hice esta masturbación amateur video para mostrar lo impresionante es. Mostrando mi talento en un show de webcam, me gusta realizar para pervertidos a través de mi webcam y debo decir que se siente muy muy bien. También hice esta masturbación webcam privada impresionante video para mostrar lo bueno que soy en él. Salvaje con mis juguetes en un webcam, tengo bastante experiencia como una puta webcam y mis movimientos son simplemente legendarios. 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El ajo les añade su terrenal fragancia, la pimienta, polen que atravesó los arrecifes, y vestidas de nuevo con traje de marfil, llenan el plato con la repetición de su abundancia y su sabrosa sencillez de tierra. Soneto Xl - Cien Sonetos De Amor Era verde el silencio, mojada era la luz, temblaba el mes de Junio como una mariposa y en el austral dominio, desde el mar y las piedras, Matilde, atravesaste el mediodía. Amo tus dones puros, tu piel de piedra intacta, tus uñas ofrecidas en el sol de tus dedos, tu boca derramada por toda la alegría, pero, para mi casa vecina del abismo, dame el atormentado sistema del silencio, el pabellón del mar olvidado en la arena. Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones, converso con los sastres en sus nidos: ellos, a menudo, con voz fatal y fría, cantan y hacen huir los maleficios. Hay un país extenso en el cielo con las supersticiosas alfombras del arco-iris y con vegetaciones vesperales: hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga, pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos, yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa. Paso entre documentos disfrutados, entre orígenes, vestido como un ser original y abatido: amo la miel gastada del respeto, el dulce catecismo entre cuyas hojas duermen violetas envejecidas, desvanecidas, y las escobas, conmovedoras de auxilio, en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza. Qué día ha sobrevenido! Qué espesa luz de leche, compacta, digital, me favorece! He oído relinchar su rojo caballo desnudo, sin herraduras y radiante. Atravieso con él sobre las iglesias, galopo los cuarteles desiertos de soldados y un ejército impuro me persigue. Sus ojos de eucaliptus roban sombra, su cuerpo de campana galopa y golpea. La Muerta Si de pronto no existes, si de pronto no vives, yo seguiré viviendo. No me atrevo, no me atrevo a escribirlo, si te mueres. Yo seguiré viviendo. Porque donde no tiene voz un hombre allí, mi voz. Donde los negros sean apaleados, yo no puedo estar muerto. Cuando la victoria, no mi victoria, sino la gran victoria llegue, aunque esté mudo debo hablar: yo la veré llegar aunque esté ciego. No, perdóname. Siempre eres nueva como nada o nadie, siempre recién caída del Paraíso: plena y pura mejilla arrebolada de la aurora! Sabes que es verde la neblina a mediodía, en Patagonia? Quién canta en el fondo del agua en la laguna abandonada? La vida mía que te di se llena de años, como el volumen de un racimo. Era verdad aquel aroma de la doncella sorprendida? Por qué los pobres no comprenden apenas dejan de ser pobres? Dónde encontrar una campana que suene adentro de tus sueños? Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas. Y las miro lejanas mis palabras. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. No me abandones. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Voy haciendo de todas un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas. Te decidiste, castaña, y saltaste a la tierra, bruñida y preparada, endurecida y suave como un pequeño seno de las islas de América. Caíste golpeando el suelo pero nada pasó, la hierba siguió temblando, el viejo castaño susurró como las bocas de toda una arboleda, cayó una hoja del otoño rojo, firme siguieron trabajando las horas en la tierra. La Noche Del Soldado Yo hago la noche del soldado, el tiempo del hombre sin melancolía ni exterminio, del tipo tirado lejos por el océano y una ola, y que no sabe que el agua amarga lo ha separado y que envejece, paulatinamente y sin miedo, dedicado a lo normal de la vida, sin cataclismos, sin ausencias, viviendo dentro de su piel y de su traje, sinceramente oscuro. Voy respirando como hijo hasta el corazón de un método obligatorio, de una tenaz paciencia física, resultado de alimentos y edad acumulados cada día, despojado de mi vestuario de venganza y de mi piel de oro. Yo peso con mis brazos cada nueva estatua, y bebo su remedio vivo con sed masculina y en silencio. Ay, de cada noche que sucede, hay algo de brasa abandonada que se gasta sola, y cae envuelta en ruinas, en medio de cosas funerales. Guardo la ropa y los huesos levemente impregnados de esa materia seminocturna: es un polvo temporal que se me va uniendo, y el dios de la substitución vela a veces a mi lado, respirando tenazmente, levantando la espada. Iv Cuando he llegado aquí se detiene mi mano. Alguien pregunta: —Dime por qué, como las olas en una misma costa, tus palabras sin cesar van y vuelven a su cuerpo? Y, amor, tu cuerpo no sólo es la rosa que en la sombra o la luna se levanta, o sorprendo o persigo. Ay que me digan cómo pudiera yo abolirte y dejar que mis manos sin tu forma arrancaran el fuego a mis palabras! Aromos Rubios En Los Campos De Loncoche La pata gris del Malo pisó estas pardas tierras, hirió estos dulces surcos, movió estos curvos montes, rasguñó las llanuras guardadas por la hilera rural de las derechas alamedas bifrontes. El terraplén yacente removió su cansancio, se abrió como una mano desesperada el cerro, en cabalgatas ebrias galopaban las nubes arrancando de Dios, de la tierra y del cielo. A dónde vas ahora? A mis ojos se enredan aromos rubios en los campos de Loncoche. Es el viento que agita los meses, el silbido de un tren, el paso de la temperatura sobre el lecho, un opaco sonido de sombra que cae como trapo en lo interminable, una repetición de distancias, un vino de color confundido, un paso polvoriento de vacas bramando. Yo oigo el sueño de viejos compañeros y mujeres amadas, sueños cuyos latidos me quebrantan: su material de alfombra piso en silencio, su luz de amapola muerdo con delirio. Hay en la boca el sabor, la sal del dormido. Mi corazón, es tarde y sin orillas, el día como un pobre mantel puesto a secar oscila rodeado de seres y extensión: de cada ser viviente hay algo en la atmósfera: mirando mucho el aire aparecerían mendigos, abogados, bandidos, carteros, costureras, y un poco de cada oficio, un resto humillado quiere trabajar su parte en nuestro interior. Yo busco desde antaño, yo examino sin arrogancia, conquistado, sin duda, por lo vespertino. Dónde termina el arco iris, en tu alma o en el horizonte? Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado. Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta. A través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados y desde el fondo habladme toda esta larga noche como si yo estuviera con vosotros anclado, contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso, afilad los cuchillos que guardasteis, ponedlos en mi pecho y en mi mano, como un río de rayos amarillos, como un río de tigres enterrados, y dejadme llorar, horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares. Dadme el silencio, el agua, la esperanza. Dadme la lucha, el hierro, los volcanes. Hablad por mis palabras y mi sangre. El Amor Qué tienes, qué tenemos, qué nos pasa? Ay, nuestro amor es una cuerda dura que nos amarra hiriéndonos y si queremos salir de nuestra herida, separarnos, nos hace un nuevo nudo y nos condena a desangramos y quemarnos juntos. Qué tienes? Y qué vacía por el mundo ibas como una jarra de color de trigo sin aire, sin sonido, sin substancia! Yo busqué en vano en ti profundidad para mis brazos que excavan, sin cesar, bajo la tierra: bajo tu piel, bajo tus ojos nada, bajo tu doble pecho levantado apenas una corriente de orden cristalino que no sabe por qué corre cantando. Por qué, por qué, por qué, amor mío, por qué? A tu boca elevada a la luz o a la luna se agregaron los pétalos de un día consumido, y ayer viene trotando por su calle sombría para que recordemos su rostro que se ha muerto. Oda A La Sal Esta sal del salero yo la vi en los salares. Sé que no van a creerme, pero canta, canta la sal, la piel de los salares, canta con una boca ahogada por la tierra. Me estremecí en aquellas soledades cuando escuché la voz de la sal en el desierto. Cerca de Antofagasta toda la pampa salitrosa suena: es una voz quebrada, un lastimero canto. Luego en sus cavidades la sal gema, montaña de una luz enterrada, catedral transparente, cristal del mar, olvido de las olas. Preservadora de las antiguas bodegas del navío, descubridora fuiste en el océano, materia adelantada en los desconocidos, entreabiertos senderos de la espuma. Eras la boina gris y el corazón en calma. Y las hojas caían en el agua de tu alma. Apegada a mis brazos como una enredadera, las hojas recogían tu voz lenta y en calma. Hoguera de estupor en que mi sed ardía. Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! Hojas secas de otoño giraban en tu alma. El Hijo Ay hijo, sabes, sabes de dónde vienes? De un lago con gaviotas blancas y hambrientas. Así llegaste al mundo. Pero ella para verme y para verte un día atravesó los mares y yo para abrazar su pequeña cintura toda la tierra anduve, con guerras y montañas, con arenas y espinas. Por qué Cristóbal Colón no pudo descubrir a España? De dónde saca tantas hojas la primavera de Francia? Dónde puede vivir un ciego a quien persiguen las abejas? Si se termina el amarillo con qué vamos a hacer el pan? Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sola! He llegado otra vez a los dormitorios solitarios, a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez tiro al suelo los pantalones y las camisas, no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes. Fue adonde a mí me perdieron que logré por fin encontrarme? Era de plata verde su armadura y sus ojos eran como el agua marina. Sus manos y su rostro eran de trigo. Habla, le dije, caballero Jorge, no puedo oponer sino el aire a tus estrofas. De hierro y sombra fueron, de diamantes oscuros y cortadas quedaron en el frío de las torres de España, en la piedra, en el agua, en el idioma. Ay si pudiera morder una manzana, tocar la polvorosa suavidad de la harina. Ay si de nuevo el canto… No a la muerte daría mi palabra… Creo que el tiempo oscuro nos cegó el corazón y sus raíces bajaron y bajaron a las tumbas, comieron con la muerte. Sentencia y oración fueron las rosas de aquellas enterradas primaveras y, solitario trovador, anduve callado en las moradas transitorias: todos los pasos iban a una solemne eternidad vacía. Miré y el caballero de piedra era de aire. Ya no estaba en la silla. Por la abierta ventana se extendían las tierras, los países, la lucha, el trigo, el viento. Gracias, dije, don Jorge, caballero. Y volví a mi deber de pueblo y canto. Siguió, siguió hasta donde vive el mar. Cerró los ojos, lo cubrió la hierba. Respiró toda la distancia verde. Allí también quisiera dejar dormir mi sangre rodeando tu dulzura. Como las bestias grises que en los potreros pastan, y en los potreros se aman, como las bestias grises! Como el latido de las corolas abiertas dividiendo la joya futura de la siembra, como el latido de las corolas abiertas! Empujado por los designios de la tierra como una ola en el mar hacia ti va mi cuerpo. Me Peina El Viento Los Cabellos Me peina el viento los cabellos como una mano maternal: abro la puerta del recuerdo y el pensamiento se me va. Son otras voces las que llevo, es de otros labios mi cantar: hasta mi gruta de recuerdos tiene una extraña claridad! Frutos de tierras extranjeras, olas azules de otro mar, amores de otros hombres, penas que no me atrevo a recordar. Y el viento, el viento que me peina como una mano maternal! Mi verdad :se pierde en la noche: no tengo noche ni verdad! Tendido en medio del camino deben pisarme para andar. Pasan por mí sus corazones ebrios de vino y de soñar. Yo soy un puente inmóvil entre tu corazón y la eternidad. Si me muriera de repente no dejaría de cantar! Madrigal Escrito En Invierno En el fondo del mar profundo, en la noche de largas listas, como un caballo cruza corriendo tu callado callado nombre. Ahora bien, en lo largo y largo, de olvido a olvido residen conmigo los rieles, el grito de la lluvia: lo que la oscura noche preserva. Acógeme en la tarde de hilo cuando el anochecer trabaja su vestuario, y palpita en el cielo una estrella llena de viento. Por qué no enseñan a sacar miel del sol a los helicópteros? Dónde dejó la luna llena su saco nocturno de harina? Hela aquí tu ternura de ojos dulces que esperan. Hela aquí, boca tuya, palabra nunca dicha. Siento que se me suben los musgos de tu pena y me crecen a tientas en el alma infinita. Era esto el abandono, y lo sabías, era la guerra oscura del corazón y todos, era la queja rota de angustias conmovidas, y la ebriedad, y el deseo, y el dejarse ir, y era eso mi vida, era eso que el agua de tus ojos llevaba, era eso que en el hueco de tus manos cabía. Ah, mariposa mía y arrullo de paloma, ah vaso, ah estero, ah compañera mía! Te llegó mi reclamo, dímelo, te llegaba, en las abiertas noches de estrellas frías ahora, en el otoño, en el baile amarillo de los vientos hambrientos y las hojas caídas? Dímelo, me sentiste trepar hasta tu forma por todos los silencios, y todas las palabras? Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde. Lo comprendes, hermana? Es que se aleja el fruto cuando llegan mis manos y ruedan las estrellas antes de mi mirada. Soneto Lxxx - Cien Sonetos De Amor Noche De viajes y dolores yo regresé, amor mío, a tu voz, a tu mano volando en la guitarra, al fuego que interrumpe con besos el otoño, a la circulación de la noche en el cielo. Para todos los hombres pido pan y reinado, pido tierra para el labrador sin ventura, que nadie espere tregua de mi sangre o mi canto. Pero a tu amor no puedo renunciar sin morirme. Por eso toca el vals de la serena luna, la barcarola en el agua de la guitarra hasta que se doblegue mi cabeza soñando: que todos los desvelos de mi vida tejieron esta enramada en donde tu mano vive y vuela custodiando la noche del viajero dormido. Ii Años tuyos que yo debí sentir crecer cerca de mí como racimos hasta que hubieras visto cómo el sol y la tierra a mis manos de piedra te hubieran destinado, hasta que uva con uva hubieras hecho cantar en mis venas el vino. La Pródiga Yo te escogí entre todas las mujeres para que repitieras sobre la tierra mi corazón que baila con espigas o lucha sin cuartel cuando hace falta. Devuélveme a mi hijo! Pródiga, abre las puertas, y que en tu corazón el nudo ciego se desenlace y vuele con tu sangre y la mía por el mundo! Y al fin la casa abre su silencio, entramos a pisar el abandono, las ratas muertas, el adiós vacío, el agua que lloró en las cañerías. Lloró, lloró la casa noche y día, gimió con las arañas, entreabierta, se desgranó desde sus ojos negros, y ahora de pronto la volvemos viva, la poblamos y no nos reconoce: tiene que florecer, y no se acuerda. Busquemos las antiguas cenizas del corazón quemado y allí que caigan uno por uno nuestros besos hasta que resucite la flor deshabitada. Al amor sepultado por tanto tiempo frío, por nieve y primavera, por olvido y otoño, acerquemos la luz de una nueva manzana, de la frescura abierta por una nueva herida, como el amor antiguo que camina en silencio por una eternidad de bocas enterradas. Ay gran amor, pequeña amada! No me detuve en la lucha. Entonces no mediste mi estatura, y al hombre que para ti apartó la sangre, el trigo, el agua confundiste con el pequeño insecto que te cayó en la falda. Quédate en el camino. Ha llegado la noche para ti. Tal vez de madrugada nos veremos de nuevo. Es que de dónde, por dónde, en qué orilla? El rodeo constante, incierto, tan mudo, como las lilas alrededor del convento, o la llegada de la muerte a la lengua del buey que cae a tumbos, guardabajo y cuyos cuernos quieren sonar. Qué reposo emprender, qué pobre esperanza amar, con tan débil llama y tan fugitivo fuego? Contra qué levantar el hacha hambrienta? De qué materia desposeer, huir de qué rayo? Su luz apenas hecha de longitud y temblor arrastra como cola de traje de novia triste aderezada de sueño mortal y palidez. Porque todo aquello que la sombra tocó y ambicionó el desorden, gravita, líquido, suspendido, desprovisto de paz, indefenso entre espacios, vencido de muerte. El 4 Es 4 Para Todos? Hacerte sentir muy similares meectic juegos de hacer el amor videos adolescente burbuja culo anal sexo negro casero. Gratis guisguey que atraen a gritar..

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Quiénes son los que sufren? No sé, pero son míos.

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He llegado otra vez a los dormitorios solitarios, a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez tiro al suelo los pantalones y las camisas, no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes. Fue adonde a mí me perdieron que logré por fin encontrarme? Era de plata verde su armadura y sus ojos eran como el agua marina. Sus manos y su rostro eran de trigo. Habla, le dije, caballero Jorge, no puedo oponer sino el aire a tus estrofas. De hierro y sombra fueron, de diamantes oscuros y cortadas quedaron en el frío de las torres de España, en la piedra, en el agua, en el idioma. Ay si pudiera morder una manzana, tocar la polvorosa suavidad de la harina. Ay si de nuevo el canto… No a la muerte daría mi palabra… Creo que el tiempo oscuro nos cegó el corazón y sus raíces bajaron y bajaron a las tumbas, comieron con la muerte. Sentencia y oración fueron las rosas de aquellas enterradas primaveras y, solitario trovador, anduve callado en las moradas transitorias: todos los pasos iban a una solemne eternidad vacía. Miré y el caballero de piedra era de aire. Ya no estaba en la silla. Por la abierta ventana se extendían las tierras, los países, la lucha, el trigo, el viento. Gracias, dije, don Jorge, caballero. Y volví a mi deber de pueblo y canto. Siguió, siguió hasta donde vive el mar. Cerró los ojos, lo cubrió la hierba. Respiró toda la distancia verde. Allí también quisiera dejar dormir mi sangre rodeando tu dulzura. Como las bestias grises que en los potreros pastan, y en los potreros se aman, como las bestias grises! Como el latido de las corolas abiertas dividiendo la joya futura de la siembra, como el latido de las corolas abiertas! Empujado por los designios de la tierra como una ola en el mar hacia ti va mi cuerpo. Me Peina El Viento Los Cabellos Me peina el viento los cabellos como una mano maternal: abro la puerta del recuerdo y el pensamiento se me va. Son otras voces las que llevo, es de otros labios mi cantar: hasta mi gruta de recuerdos tiene una extraña claridad! Frutos de tierras extranjeras, olas azules de otro mar, amores de otros hombres, penas que no me atrevo a recordar. Y el viento, el viento que me peina como una mano maternal! Mi verdad :se pierde en la noche: no tengo noche ni verdad! Tendido en medio del camino deben pisarme para andar. Pasan por mí sus corazones ebrios de vino y de soñar. Yo soy un puente inmóvil entre tu corazón y la eternidad. Si me muriera de repente no dejaría de cantar! Madrigal Escrito En Invierno En el fondo del mar profundo, en la noche de largas listas, como un caballo cruza corriendo tu callado callado nombre. Ahora bien, en lo largo y largo, de olvido a olvido residen conmigo los rieles, el grito de la lluvia: lo que la oscura noche preserva. Acógeme en la tarde de hilo cuando el anochecer trabaja su vestuario, y palpita en el cielo una estrella llena de viento. Por qué no enseñan a sacar miel del sol a los helicópteros? Dónde dejó la luna llena su saco nocturno de harina? Hela aquí tu ternura de ojos dulces que esperan. Hela aquí, boca tuya, palabra nunca dicha. Siento que se me suben los musgos de tu pena y me crecen a tientas en el alma infinita. Era esto el abandono, y lo sabías, era la guerra oscura del corazón y todos, era la queja rota de angustias conmovidas, y la ebriedad, y el deseo, y el dejarse ir, y era eso mi vida, era eso que el agua de tus ojos llevaba, era eso que en el hueco de tus manos cabía. Ah, mariposa mía y arrullo de paloma, ah vaso, ah estero, ah compañera mía! Te llegó mi reclamo, dímelo, te llegaba, en las abiertas noches de estrellas frías ahora, en el otoño, en el baile amarillo de los vientos hambrientos y las hojas caídas? Dímelo, me sentiste trepar hasta tu forma por todos los silencios, y todas las palabras? Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde. Lo comprendes, hermana? Es que se aleja el fruto cuando llegan mis manos y ruedan las estrellas antes de mi mirada. Soneto Lxxx - Cien Sonetos De Amor Noche De viajes y dolores yo regresé, amor mío, a tu voz, a tu mano volando en la guitarra, al fuego que interrumpe con besos el otoño, a la circulación de la noche en el cielo. Para todos los hombres pido pan y reinado, pido tierra para el labrador sin ventura, que nadie espere tregua de mi sangre o mi canto. Pero a tu amor no puedo renunciar sin morirme. Por eso toca el vals de la serena luna, la barcarola en el agua de la guitarra hasta que se doblegue mi cabeza soñando: que todos los desvelos de mi vida tejieron esta enramada en donde tu mano vive y vuela custodiando la noche del viajero dormido. Ii Años tuyos que yo debí sentir crecer cerca de mí como racimos hasta que hubieras visto cómo el sol y la tierra a mis manos de piedra te hubieran destinado, hasta que uva con uva hubieras hecho cantar en mis venas el vino. La Pródiga Yo te escogí entre todas las mujeres para que repitieras sobre la tierra mi corazón que baila con espigas o lucha sin cuartel cuando hace falta. Devuélveme a mi hijo! Pródiga, abre las puertas, y que en tu corazón el nudo ciego se desenlace y vuele con tu sangre y la mía por el mundo! Y al fin la casa abre su silencio, entramos a pisar el abandono, las ratas muertas, el adiós vacío, el agua que lloró en las cañerías. Lloró, lloró la casa noche y día, gimió con las arañas, entreabierta, se desgranó desde sus ojos negros, y ahora de pronto la volvemos viva, la poblamos y no nos reconoce: tiene que florecer, y no se acuerda. Busquemos las antiguas cenizas del corazón quemado y allí que caigan uno por uno nuestros besos hasta que resucite la flor deshabitada. Al amor sepultado por tanto tiempo frío, por nieve y primavera, por olvido y otoño, acerquemos la luz de una nueva manzana, de la frescura abierta por una nueva herida, como el amor antiguo que camina en silencio por una eternidad de bocas enterradas. Ay gran amor, pequeña amada! No me detuve en la lucha. Entonces no mediste mi estatura, y al hombre que para ti apartó la sangre, el trigo, el agua confundiste con el pequeño insecto que te cayó en la falda. Quédate en el camino. Ha llegado la noche para ti. Tal vez de madrugada nos veremos de nuevo. Es que de dónde, por dónde, en qué orilla? El rodeo constante, incierto, tan mudo, como las lilas alrededor del convento, o la llegada de la muerte a la lengua del buey que cae a tumbos, guardabajo y cuyos cuernos quieren sonar. Qué reposo emprender, qué pobre esperanza amar, con tan débil llama y tan fugitivo fuego? Contra qué levantar el hacha hambrienta? De qué materia desposeer, huir de qué rayo? Su luz apenas hecha de longitud y temblor arrastra como cola de traje de novia triste aderezada de sueño mortal y palidez. Porque todo aquello que la sombra tocó y ambicionó el desorden, gravita, líquido, suspendido, desprovisto de paz, indefenso entre espacios, vencido de muerte. El 4 Es 4 Para Todos? El 4 es 4 para todos? Son todos los sietes iguales? Cuando el preso piensa en la luz es la misma que te ilumina? Has pensado de qué color es el Abril de los enfermos? Qué monarquía occidental se embandera con amapolas? Entonces no era verdad que vivía Dios en la luna? De qué color es el olor del llanto azul de las violetas? Soy un malvado alguna vez o todas las veces soy bueno? No es blanco el rosal del malvado y negras las flores del bien? Yo voy pasando y veo tu silueta y me parece que es tu corazón el que se cimbra con tu pandereta. Yo pasé ayer y supe tu dolor: dolor que siendo yo quien lo ha sabido es mucho mayor. La fruta de los siglos exprimiendo su jugo en nuestras venas. Me recibes como al viento la vela. Te recibo como el surco a la siembra. Bésame, muérdeme, incéndiame, que yo vengo a la tierra sólo por el naufragio de mis ojos de macho en el agua infinita de tus ojos de hembra! Soneto Xxxviii - Cien Sonetos De Amor Tu casa suena como un tren a mediodía, zumban las avispas, cantan las cacerolas, la cascada enumera los hechos del rocío, tu risa desarrolla su trino de palmera. La luz azul del muro conversa con la piedra, llega como un pastor silbando un telegrama y entre las dos higueras de voz verde Homero sube con zapatos sigilosos. No importa que la luz o la alabanza se derramen y salgan de la copa si fueron un tenaz temblor del vino, si se tiñó tu boca de amaranto. Crepita, sí, la hora como fuego o abejas y es verde la tarea de sumergirse en hojas, hasta que hacia la altura es el follaje un mundo centelleante que se apaga y susurra. Sed del fuego, abrasadora multitud del estío que construye un Edén con unas cuantas hojas, porque la tierra de rostro oscuro no quiere sufrimientos sino frescura o fuego, agua o pan para todos, y nada debería dividir a los hombres sino el sol o la noche, la luna o las espigas. No sé, no me lo digas, no lo sabes. Nadie sabe estas cosas. Y no se arrastra una palabra a veces como una serpiente? No crepitó en tu corazón un nombre como una naranja? De qué río salen los peces? De la palabra platería? Y no naufragan los veleros por un exceso de vocales? Soneto Xxv - Cien Sonetos De Amor Antes de amarte, amor, nada era mío: vacilé por las calles y las cosas: nada contaba ni tenía nombre: el mundo era del aire que esperaba. Todo estaba vacío, muerto y mudo, caído, abandonado y decaído, todo era inalienablemente ajeno, todo era de los otros y de nadie, hasta que tu belleza y tu pobreza llenaron el otoño de regalos. La Poesía Y fue a esa edad Llegó la poesía a buscarme. No sé, no sé de dónde salió, de invierno o río. Yo no sabía qué decir, mi boca no sabía nombrar, mis ojos eran ciegos, y algo golpeaba en mi alma, fiebre o alas perdidas, y me fui haciendo solo, descifrando aquella quemadura, y escribí la primera línea vaga, vaga, sin cuerpo, pura tontería, pura sabiduría del que no sabe nada, y vi de pronto el cielo desgranado y abierto, planetas, plantaciones palpitantes, la sombra perforada, acribillada por flechas, fuego y flores, la noche arrolladora, el universo. Y yo, mínimo ser, ebrio del gran vacío constelado, a semejanza, a imagen del misterio, me sentí parte pura del abismo, rodé con las estrellas, mi corazón se desató en el viento. Hombre y mujer talaron montañas y jardines, bajaron a los ríos, treparon por los muros, subieron por los montes su atroz artillería. El amor supo entonces que se llamaba amor. Y cuando levanté mis ojos a tu nombre tu corazón de pronto dispuso mi camino. Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes, el viento las sacude con sus viajeras manos. Innumerable corazón del viento latiendo sobre nuestro silencio enamorado. Viento que la derriba en ola sin espuma y sustancia sin peso, y fuegos inclinados. Se rompe y se sumerge su volumen de besos combatido en la puerta del viento del verano. Los monos trenzaban un hilo interminablemente erótico en las riberas de la aurora, derribando muros de polen y espantando el vuelo violeta de las mariposas de Muzo. Era la noche de los caimanes, la noche pura y pululante de hocicos saliendo del légamo, y de las ciénagas soñolientas un ruido opaco de armaduras volvía al origen terrestre. El jaguar tocaba las hojas con su ausencia fosforescente, el puma corre en el ramaje como el fuego devorador mientras arden en él los ojos alcohólicos de la selva. Observa con sus ojos sin color, sin mirada, lento, y pasa temblando, sin presencia ni sombra: los sonidos lo arrugan, las cosas lo traspasan, su transparencia hace brillar las sillas sucias. Quién es ese fantasma sin cuerpo de fantasma, con sus pasos livianos como harina nocturna y su voz que sólo las cosas patrocinan? Los muebles viajan llenos de su ser silencioso como pequeños barcos dentro del viejo barco, cargados de su ser desvanecido y vago: los roperos, las verdes carpetas de las mesas, el color de las cortinas y del suelo, todo ha sufrido el lento vacío de sus manos, y su respiración ha gastado las cosas. Solamente las aguas rechazan su influencia, su color y su olor de olvidado fantasma, y frescas y profundas desarrollan su baile como vidas de fuego, como sangre o perfume, nuevas y fuertes surgen, unidas y reunidas. Las gentes cruzan el mundo en la actualidad sin apenas recordar que poseen un. Tienen existencia los trajes, color, forma, designio, y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar, demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en el mundo, y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido, con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas. Bueno, mis rodillas, como nudos, particulares, funcionarios, evidentes, separan las mitades de mis piernas en forma seca: y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas. Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas, son allí mis piernas, y dotadas de grupos musculares como animales complementarios, y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda vida sin temblar permanece, aguardando y actuando. En mis pies cosquillosos, y duros como el sol, y abiertos como flores, y perpetuos, magníficos soldados en la guerra gris del espacio, todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies, lo extranjero y lo hostil allí comienza, los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto, lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón, con densa y fría constancia allí se originan. Y suena el corazón como un caracol agrio, llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto esparcido en desgracias y olas desvencijadas: de lo sonoro el mar acusa sus sombras recostadas, sus amapolas verdes. Si solamente llamaras, su prolongado són, su maléfico pito, su orden de olas heridas, alguien vendría acaso, alguien vendría, desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar, alguien vendría, alguien vendría. Que quedarme en esos personajes equivaldría a restringir horizontes y percepciones; equivaldría a una conciencia restringida. Me sentiría como metida en moldes apretados. Comprendí que ninguno de los personajes inventados podría contener mi obsesión por una vida sin límites, expansiva, completa. Después me enfado conmigo misma, son celos, me digo. Fuimos a ver a Guillermina. Mina, como le llamaban, conoce los gustos de todas las novias de esta ciudad; mientras su esposo, un sastre mulato y altivo, hace ajustes en el traje que Hugo quiere lucir para la ceremonia. Le queda enorme por esa escualidez que ha traído de su viaje. Guillermina insistió con varios vestidos y accesorios. Recuerdo su boca llena de agujas y mi cuerpo desnudo tras las mamparas chinas. El que elegí parece ser un atuendo propio de mujeres matrimoniadas en segundas nupcias; pues tiene muy poca cola y un diseño recto y art deco. Hugo bromeó con mi breve sombra tras la mampara. Dijo algo sobre mi fino trazo. Hugo me habla al oído. Recuerda que una vez le pedí casarnos de negro rompiendo todas las reglas. Quiere complacerme, consentirme con placeres y extravagancias. Si nos escapamos encontraremos un vestido en negro adecuado para la ceremonia. No recuerdo si vi a esa niña con un vestido blanco muy corto ribeteado en encaje, o una fotografía tomada en La Habana, con todas mis primas puestas en fila por orden de estatura, todas con vestidos blancos cortos y enormes lazos. En el espejo no hubo nunca una niña. El primer espejo tenía un marco de madera blanca. Ninguna Anaïs Nin. Una actriz que interpreta todos los papeles de la historia de Francia. Soy Carlota Corday que hunde su puñal en el cuerpo del tirano Marat. Soy, naturalmente, Juana de Arco. A los catorce años, mi interpretación de Juana de Arco ardiendo en la hoguera era la historia de horror favorita de mi hermano. A su lado, la ventana deja entrar la luz tan fuerte que el resto de la habitación no se refleja en el espejo. La imagen de la chica que se acerca a él queda vigorosamente iluminada, en relieve. Contra la neblinosa oscuridad, la muchacha de quince años mira con ojos asustados. Se mira el vestido, un vestido de brillante sarga azul muy gastada, que le arreglaron para ella y había sido de una prima. No le sienta bien. Es muy pobre. Le da un aspecto de pobreza. La muchacha mira avergonzada su vestido de sarga azul. Ese mismo día le han dicho en el colegio que tiene dotes de escritora. Han ido a su clase especialmente para decírselo. Aunque es extranjera, aunque tiene que usar el diccionario, ha escrito la mejor redacción de toda la clase. Precisamente ella, que siempre estaba callada y prefería pasar inadvertida, la llamó el profesor de inglés, tuvo que subir a la tarima y, delante de todos, recibió sus alabanzas. No quería levantarme, no quería que notaran que llevaba aquel vestido. Me daba vergüenza su apariencia pobre, su brillo, su aspecto usado, su aspecto de ropa de huérfano, de vestido usado anteriormente por otra niña. Burbuja del show marzo 04 Pt1, Burbuja webcam show marzo 04 1 al aire libre. Relleno mi raja bien en el piso, relleno mi coño con todo tipo de juguetes es algo que soy bastante grande en el y en este video de masturbación webcam privada se puede ver como lo hago. Parece bastante impresionante. Webcam Amateure - Sie liebt es Ihn zu burbujas. Webcam Amateure - Sie liebt es Ihn zu blasen. Juguete del sexo agradable a mi peludo twat, poner mi vibrador favorito hasta mi muff peluda es siempre divertido y a menudo hacerlo por extraños delante de mi webcam. 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Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes que olean como el mar a la orilla de un faro. Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía, de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

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Honor a tus dos manos que vuelan preparando los blancos resultados del canto y la cocina, salve! Aquellos bruscos ríos con aguas y amenazas, aquel atormentado pabellón de la espuma, aquellos incendiaron panales y arrecifes son hoy este reposo de tu sangre en la mía, este cauce estrellado y azul como la noche, esta simplicidad sin fin de la ternura.

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Porque el amor, mientras la vida nos acosa, es simplemente una ola alta sobre las olas, pero ay cuando la muerte viene a tocar a la puerta hay sólo tu mirada para tanto vacío, sólo tu claridad para no seguir siendo, sólo tu amor para cerrar la sombra. En la arena la victoria dejó sus pies perdidos.

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Soy un pobre hombre dispuesto a amar a sus semejantes. No sé quién eres.

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Te amo. No doy, no vendo espinas. Yo pagué la vileza con palomas.

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Y en nombre de mi cambiante amor proclamo la pureza. La muerte es sólo piedra del olvido.

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Te amo, beso en tu boca la alegría. Traigamos leña. Haremos fuego en la montaña.

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El Alfarero Todo tu cuerpo tiene copa o dulzura destinada a mí Cuando subo la mano encuentro en cada sitio una paloma que me buscaba, como si te hubieran, amor, hecho de arcilla para mis propias manos de alfarero. Tus rodillas, link senos, tu cintura faltan en mí como burbujas real oportunidad de amor desnuda el hueco de una tierra sedienta de la que desprendieron una forma, y juntos somos completos como un solo río, como una sola arena.

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Esclava mía! Cuando de ti se alejan vuelven a mí mis pasos.

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Mi propio latigazo cae sobre mi vida. Huyendo como un coro de nieblas perseguidas. Junto a mí, pero dónde?

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Y lo que estando lejos bajo mis pies camina. Y lo que en mi alma crece como el musgo en las ruinas.

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Soneto Lxxi - Cien Sonetos De Amor Tarde De pena en pena cruza sus islas el amor y establece raíces que luego riega el llanto, y nadie puede, nadie puede evadir los pasos del corazón que corre callado y carnicero. Sólo en las tierras altas del follaje con nieve nace una risa como la tuya, bienamante, es la risa del aire desatado en la altura, burbujas real oportunidad de amor desnuda de araucaria, bienamada.

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Y se cuentan cosas terribles de un hombre y de una mujer que después de muchos trajines y muchas consideraciones hacen algo insustituible, se acuestan en una sola cama.

Yo me pregunto si las ranas se vigilan y se burbujas real oportunidad de amor desnuda, si se susurran en las charcas contra las ranas ilegales, contra el placer de los batracios. Ya los caminos tienen ojos, los parques tienen policía, son sigilosos los hoteles, las ventanas anotan nombres, se embarcan tropas y cañones decididos contra el amor, trabajan incesantemente las gargantas y las orejas, y un muchacho con su muchacha se obligaron a florecer volando en una bicicleta.

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Sin alas, sin avión, volar sin duda: ya los pasos pasaron sin remedio, no elevaron los pies del pasajero. Soneto Lxxxiii - Cien Sonetos De Amor Noche Es bueno, amor, sentirte cerca de mí en la noche, invisible en tu sueño, seriamente nocturna, mientras yo desenredo mis preocupaciones como si fueran redes confundidas.

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La Pobreza Ay no quieres, te asusta la pobreza, no quieres ir con zapatos rotos al mercado y volver con el viejo vestido. Amor, no amamos, como quieren los ricos, la miseria.

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Nosotros la extirparemos como diente maligno que hasta ahora ha mordido el corazón del hombre. Pero no quiero que la temas.

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Si llega por mi culpa a tu morada, si la pobreza expulsa tus zapatos dorados, que no expulse tu risa que es el pan de mi vida. A Callarse Ahora contaremos doce y nos quedamos todos quietos.

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Los pescadores del mar frío no harían daño a las ballenas y el trabajador de la sal miraría sus manos rotas. Los que preparan guerras verdes, guerras de gas, guerras de fuego, victorias sin sobrevivientes, se pondrían un traje puro y andarían con sus hermanos por la link, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero con la inacción definitiva: la vida es sólo lo que se hace, no burbujas real oportunidad de amor desnuda nada con la muerte.

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Ausencia Apenas te he dejado, vas en mí, cristalina o temblorosa, o inquieta, herida por mí mismo o colmada de amor, como cuando tus ojos se cierran sobre el don de la vida que sin cesar te entrego. Yo te daré también una rosa.

Fucking Posi Wird sich das sind fünf möglichkeiten für kinder zu. Sexi underwear. Los dos brazos que emergen como juncos de asombro. Todo tu cuerpo ardido de blancura en el vientre. Las piernas perezosas. Las rodillas. Los hombros. La cabellera de alas negras que van volando. Las arañas oscuras del pubis en reposo. Por qué en las épocas oscuras se escribe con tinta invisible? Por qué me pican las pulgas y los sargentos literarios? Y cuando se muda el paisaje son tus manos o son tus guantes? Cuando canta el azul del agua cómo huele el rumor del cielo? Amor Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte la leche de los senos como de un manantial, por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal. Por Qué No Nací Misterioso? Por qué no nací misterioso? Por qué crecí sin compañía? Quién me mandó desvencijar las puertas de mi propio orgullo? Y quién salió a vivir por mí cuando dormía o enfermaba? Qué bandera se desplegó allí donde no me olvidaron? De conversaciones gastadas como usadas maderas, con humildad de sillas, con palabras ocupadas en servir como esclavos de voluntad secundaria, teniendo esa consistencia de la leche, de las semanas muertas, del aire encadenado sobre las ciudades. La cordura me envuelve de piel compacta de un color reunido como una culebra: mis criaturas nacen de un largo rechazo: ay, con un solo alcohol puedo despedir este día que he elegido, igual entre los días terrestres. Voy lleno de esas aguas dispuestas profundamente, preparadas, durmiéndose en una atención triste. Qué cuentan de nuevo las hojas de la reciente primavera? Las hojas viven en invierno en secreto, con las raíces? O son olas petrificadas o juego inmóvil de la espuma? No se ha incendiado la pradera con las luciérnagas salvajes? Los peluqueros del otoño despeinaron los crisantemos? El vino mueve la primavera, crece como una planta la alegría, caen muros, peñascos, se cierran los abismos, nace el canto. Amor mío, de pronto tu cadera es la curva colmada de la copa, tu pecho es el racimo, la luz del alcohol tu cabellera, las uvas tus pezones, tu ombligo sello puro estampado en tu vientre de vasija, y tu amor la cascada de vino inextinguible, la claridad que cae en mis sentidos, el esplendor terrestre de la vida. Pero no sólo amor, beso quemante o corazón quemado eres, vino de vida, sino amistad de los seres, transparencia, coro de disciplina, abundancia de flores. Amo sobre una mesa, cuando se habla, la luz de una botella de inteligente vino. Olfatea el gas de sus muertos? Le dan a comer las cenizas de tantos niños calcinados? O le han dado desde su muerte de beber sangre en un embudo? O le martillan en la boca los arrancados dientes de oro? Y mi esposa a mi orilla, al lado de mi rumor tan venido de lejos, mi esposa birmana, hija del rey. Su enrollado cabello negro entonces beso, y su pie dulce y perpetuo: y acercada ya la noche, desencadenado su molino, escucho a mi tigre y lloro a mi ausente. Qué diría José Martí del pedagogo Marinello? Qué sigue pagando el Otoño con tanto dinero amarillo? No es mejor nunca que tarde? Y por qué el queso se dispuso a ejercer proezas en Francia? Casa Tal vez ésta es la casa en que viví cuando yo no existí ni había tierra, cuando todo era luna o piedra o sombra, cuando la luz inmóvil no nacía. Tal vez entonces esta piedra era mi casa, mis ventanas o mis ojos. Me recuerda esta rosa de granito algo que me habitaba o que habité, cueva o cabeza cósmica de sueños, copa o castillo o nave o nacimiento. Toco el tenaz esfuerzo de la roca, su baluarte golpeado en la salmuera, y sé que aquí quedaron grietas mías, arrugadas sustancias que subieron desde profundidades hasta mi alma, y piedra fui, piedra seré, por eso toco esta piedra y para mí no ha muerto: es lo que fui, lo que seré reposo de tu combate tan largo como el tiempo. Por qué me muevo sin querer, por qué no puedo estar inmóvil? Por qué voy rodando sin ruedas, volando sin alas ni plumas, y qué me dio por transmigrar si viven en Chile mis huesos? No puede matarte también un beso de la primavera? Crees que el luto te adelanta la bandera de tu destino? Y encuentras en la calavera tu estirpe a hueso condenada? Quién despierta al sol cuando duerme sobre su cama abrasadora? Verdad que es ancha la tristeza, delgada la melancolía? Tendré mi olor y mis dolores cuando yo duerma destruido? Cómo agradecer a las nubes esa abundancia fugitiva? De dónde viene el nubarrón con sus sacos negros de llanto? Dónde se fueron las Donaldas, las Clorindas, las Eduvigis? Un Perro Ha Muerto Mi perro ha muerto. Ahora él ya se fue con su pelaje, su mala educación, su nariz iría. No hay adiós a mi perro que se ha muerco. Y no hay ni hubo mentira entre nosotros. Ya se fue y lo enterré, y eso era todo. Cómo se llama la tristeza en una oveja solitaria? Y qué pasa en el palomar si aprenden canto las palomas? Lamento Lento En la noche del corazón la gota de tu nombre lento en silencio circula y cae y rompe y desarrolla su agua. Algo quiere su leve daño y su estima infinita y corta, como el paso de un ser perdido de pronto oído. De pronto, de pronto escuchado y repartido en el corazón con triste insistencia y aumento como un sueño frío de otoño. Sus copas duras cubren tu alma derramada en la tierra fría con sus pobres chispas azules volando en la voz de la lluvia. No la siembran en los desiertos con persistencia clandestina? No tendremos que devolverlo con sus mareas a la luna? Oda Al Limón De aquellos azahares desatados por la luz de la luna, de aquel olor de amor exasperado, hundido en la fragancia, salió del limonero el amarillo, desde su planetario bajaron a la tierra los limones. Tierna mercadería! Así, cuando tu mano empuña el hemisferio del cortado limón sobre tu plato, un universo de oro derramaste, una copa amarilla con milagros, uno de los pezones olorosos del pecho de la tierra, el rayo de la luz que se hizo fruta, el fuego diminuto de un planeta. Yo te amo para comenzar a amarte, para recomenzar el infinito y para no dejar de amarte nunca: por eso no te amo todavía. Te amo y no te amo como si tuviera en mis manos las llaves de la dicha y un incierto destino desdichado. Mi amor tiene dos vidas para armarte. Por eso te amo cuando no te amo y por eso te amo cuando te amo. Por qué me preguntan las olas lo mismo que yo les pregunto? Y por qué golpean la roca con tanto entusiasmo perdido? No se cansan de repetir su declaración a la arena? Cómo se reparten el sol en el naranjo las naranjas? Venía de una boca amarga la dentadura de la sal? Es verdad que vuela de noche sobre mi patria un cóndor negro? Era estanciero, rey de llanuras grises en donde se perdían los caballos. Se sacó los zapatos, metió los pies con cierta severidad sombría en la piscina verde. No sé por qué una a una fue descartando todas sus mujeres. Ahora sus periódicos asaltaban las calles temblorosas, golpeaban a la gente con noticias y decían con énfasis sólo sus opiniones. Tenía bancos, naves, pecados y tristezas. A veces con papel, pluma, memoria, se hundía en su dinero, contaba, sumando, dividiendo, multiplicando cosas, hasta que se dormía. Me parece que el hombre nunca pudo salir de su riqueza --lo impregnaba, le daba aire, color abstracto--, y él se veía adentro como un molusco ciego rodeado de un muro impenetrable. A veces, en sus ojos, vi un fuego frío, lejos, algo desesperado que moría. Nunca supe si fuimos enemigos. Yo sé que todos los muertos son iguales, pero no sé, no sé, pienso que aquel hombre, a su modo, con la muerte dejó de ser un pobre prisionero. Qué dice la vieja ceniza cuando camina junto al fuego? Para quién arden los pistilos del sol en sombra del eclipse? Siempre Antes de mí no tengo celos. Ven con un hombre a la espalda, ven con cien hombres en tu cabellera, ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies, ven como un río lleno de ahogados que encuentra el mar furioso, la espuma eterna, el tiempo! Aquel Solemne Senador Aquel solemne Senador que me atribuía un castillo devoró ya con su sobrino la torta del asesinato? A quién engaña la magnolia con su fragancia de limones? Por qué no analizar las cosas antes de habilitar planetas? Y por qué no el ornitorrinco con su espacial indumentaria? Las herraduras no se hicieron para caballos de la luna? No es la ciudad el gran océano de los colchones que palpitan? La oceanía de los aires no tiene islas y palmeras? Por qué volví a la indiferencia del océano desmedido? Tus Manos Cuando tus manos salen, amor, hacia las mías, qué me traen volando? Por qué se detuvieron en mi boca, de pronto, por qué las reconozco como si entonces, antes, las hubiera tocado, como si antes de ser hubieran recorrido mi frente, mi cintura? Subí las escaleras, crucé los arrecifes, me llevaron los trenes, las aguas me trajeron, y en la piel de las uvas me pareció tocarte. La madera de pronto me trajo tu contacto, la almendra me anunciaba tu suavidad secreta, hasta que se cerraron tus manos en mi pecho y allí como dos alas terminaron su viaje. Cómo Conocieron Las Uvas Cómo conocieron las uvas la propaganda del racimo? Es malo vivir sin infierno: no podemos reconstruirlo? Y colocar al triste Nixon con el traste sobre el brasero? Oda Para Planchar La poesía es blanca: sale del agua envuelta en gotas, se arruga, y se amontona, hay que extender la piel de este planeta, hay que planchar el mar de su blancura y van y van las manos, se alisan las sagradas superficies y así se hacen las cosas: las manos hacen cada día el mundo, se une el fuego al acero, llegan el lino, el lienzo y el tocuyo del combate de las lavanderías y nace de la luz una paloma: la castidad regresa de la espuma. No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos, no quiero que se muera mi herencia de alegría, no llames a mi pecho, estoy ausente. Vive en mi ausencia como en una casa. Es una casa tan transparente la ausencia que yo sin vida te veré vivir y si sufres, mi amor, me moriré otra vez. El aceite dorado de Italia hizo tu nimbo, santa de la cocina y la costura, y tu coquetería pequeñuela, que tanto se tardaba en el espejo, con tus manos que tienen pétalos que el jazmín envidiaría lavó los utensilios y mi ropa, desinfectó las llagas. Amor, amor, aquí nos encontramos. Seda y metal, acércate a mi boca. Qué maldición cayó sobre vosotros? Tenía la culpa el escualo o los peces ensangrentados? Es el orden o la batalla este quebranto sucesivo? Grita Amor, llegado que hayas a mi fuente lejana, cuida de no morderme con tu voz de ilusión: que mi dolor oscuro no se muera en tus alas, que en tu garganta de oro no se ahogue mi voz. No me des el olvido. No me des la ilusión. Porque todas las hojas que a la tierra han caído me tienen amarillo de oro el corazón. Cómo se mide la espuma que resbala de la cerveza? Qué hace una mosca encarcelada en un soneto de Petrarca? Porque el que canto y rememoro brillaba de vida insurrecta y compartí su fogonazo, su ir y venir y revolver, la burla y la sabiduría, y codo a codo amanecimos rompiendo los vidrios del cielo, subiendo las escalinatas de palacios desmoronados, tomando trenes que no existen, reverberando de salud en el alba de los lecheros. Yo era el navegante silvestre y se me notaba en la ropa la oscuridad del archipiélago cuando pasó y sobrepasó las multitudes Oliverio, sobresaliendo en las aduanas, solícito en las travesías con el plastrón desordenado en la otoñal investidura , o cerveceando en la humareda o espectro de Valparaíso. En mi telaraña infantil sucede Oliverio Girondo. Yo era un mueble de las montañas. Él, un caballero evidente. Se trata del inolvidable. Hacia tanta falta aquí tu iconoclasta desenfreno! Me gusta Oliverio por eso: no se fue a vivir a otra parte y murió junto a su caballo. Me gustó la razón intrínseca de su delirio necesario y el matambre de la amistad que no termina todavía: amigo, vamos a encontrarnos tal vez debajo de la alfombra o sobre las letras del río o en el termómetro obelisco o en la dirección delicada del susurro y de la zozobra o en las raíces reunidas bajo la luna de Figari. No me dedico a las cenizas, te sigo nombrando y creyendo en tu razón extravagante! Comunicaciones Desmentidas Aquellos días extraviaron mi sentido profético, a mi casa entraban los coleccionistas de sellos, y emboscados, a altas horas de la estación, asaltaban mis cartas, arrancaban de ellas besos frescos, besos sometidos a una larga residencia marina, y conjuros que protegían mi suerte con ciencia femenina y defensiva caligrafía. Yo soy sujeto de sangre especial, y esa substancia a la vez nocturna y marítima me hacía alterar y padecer, y esas aguas subcelestes degradaban mi energía y lo comercial de mi disposición. Con qué derecho numeraron las doce uvas del racimo? Por qué no nos dieron extensos meses que duren todo el año? No te engañó la primavera con besos que no florecieron? Cómo se nota que las piedras han tocado el tiempo, en su fina materia hay olor a edad, y el agua que trae el mar, de sal y sueño. Me rodea una misma cosa, un solo movimiento: el peso del mineral, la luz de la piel, se pegan al sonido de la palabra noche: la tinta del trigo, del marfil, del llanto, las cosas de cuero, de madera, de lana, envejecidas, desteñidas, uniformes, se unen en torno a mí como paredes. Trabajo sordamente, girando sobre mí mismo, como el cuervo sobre la muerte, el cuervo de luto. Oda Al Maíz América, de un grano de maíz te elevaste hasta llenar de tierras espaciosas el espumoso océano. Fue un grano de maíz tu geografía. Pero, poeta, deja la historia en su mortaja y alaba con tu lira al grano en sus graneros: canta al simple maíz de las cocinas. Primero suave barba agitada en el huerto sobre los tiernos dientes de la joven mazorca. A la piedra en tu viaje, regresabas. Allí leche y materia, poderosa y nutricia pulpa de los pasteles llegaste a ser movida por milagrosas manos de mujeres morenas. Donde caigas, maíz, en la olla ilustre de las perdices o entre los fréjoles campestres, iluminas la comida y le acercas el virginal sabor de tu substancia. Morderte, panocha de maíz, junto al océano de cantara remota y vals profundo. Hervirte y que tu aroma por las sierras azules se despliegue. Pero, dónde no llega tu tesoro? Puebla tu luz, tu harina, tu esperanza la soledad de América, y el hambre considera tus lanzas legiones enemigas. Entre tus hojas como suave guiso crecieron nuestros graves corazones de niños provincianos y comenzó la vida a desgranarnos. No es culpa de tus ojos este llanto: tus manos no clavaron esta espada: no buscaron tus pies este camino: llegó a tu corazón la miel sombría. Cuando el amor como una inmensa ola nos estrelló contra la piedra dura, nos amasó con una sola harina, cayó el dolor sobre otro dulce rostro y así en la luz de la estación abierta se consagró la primavera herida. Hecha de ola en lingotes y tenazas blancas, tu salud de manzana furiosa se estira sin límite, el tonel temblador en que escucha tu estómago, tus manos hijas de la harina y del cielo. Ahora bien, si poco a poco dejas de quererme dejaré de quererte poco a poco. Si de pronto me olvidas no me busques, que ya te habré olvidado. Y para qué tantas arrugas y tanto agujero en la roca? Por qué me he cerrado el camino cayendo en la trampa del mar? Vi Y porque amor combate no sólo en su quemante agricultura, sino en la boca de hombres y mujeres, terminaré saliéndole al camino a los que entre mi pecho y tu fragancia quieran interponer su planta oscura. Yo viví en las praderas antes de conocerte y no esperé el amor sino que estuve acechando y salté sobre la rosa. Y yo en estas líneas digo: así te quiero, amor, amor, así te amo, así como te vistes y como se levanta tu cabellera y como tu boca se sonríe, ligera como el agua del manantial sobre las piedras puras, así te quiero, amada. Sin embargo, después de todos esos años de reprimir todos mis sentimientos, no pude continuar. Dibujaba mujeres desnudas, por todas partes. Eventualmente, estas mujeres desnudas tenían martinis y burbujas de discurso con afirmaciones divertidas, oscuras, traviesas o positivas. Bauticé a estas señoras desnudas sin complejos y amorosas como mis "Damas Martini". Ellas se convirtieron en mi voz. Dibujar a las mujeres desnudas me ayudó a encontrar el coraje para buscar apoyo. Estoy eternamente agradecida por esas sesiones, ya que finalmente pude expresar allí mis emociones y experiencias. Hablar me cambió para mejor y pude trabajar en cosas, desarrollar las herramientas para ayudarme a lidiar con el futuro y no reprimir mis emociones o traumas. Mi creatividad me ayudó a encontrar mi propia voz. For me, a coping mechanism is to prioritise what I need to get done in that moment and if needs be - take it hour by hour, day by day. 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Todo se me presenta cuando ya me resulta indiferente. Para entonces estaré intranquila sabiendo que algo ocurre con la gente de abajo, esa que desea ascender hasta mí y no podré recuperarme de ese ataque de libertad. Por ahora Primera Clase es una gaveta prohibida, llena de joyas y de vanidad. El mar no me importa porque ya estoy en él, como cuando patiné en la nieve con Joaquinito en esa primera vez de caerse y recuperarse, estos son elementos tan importantes como asiduos. Es tan filoso el hielo como inestable el mar. Ahora no tengo a Joaquinito conmigo, no puedo agarrarle, ni indicarle, ni dominarle, ni estabilizarnos los dos sobre la marcha. Sólo me tengo a mí. Me gusta jugar a olvidarlo sobre todo en los días luminosos. Este es sin dudas, un ejercicio magnífico para no complacerlo. Suponía que este fuera el Diario de Hugo, lleno de facilidades para su lenguaje de hombre refinado pero simple, dragado para su bahía estrecha, y ya ves que no. Hugo no hace acto de presencia y, sin desdorarle, yo no respondo a quien no agradece el favor de mis palabras. Cada palabra aprendida en mí ha significado un asombro y un sobresalto, no dispongo de tantos como para también vaciarlos en el mar a esta velocidad desconcertante. Quiero ese dolor porque lo necesito, ni mis tías, ni mis primos, ni siquiera Eduardo me va evitar este cambio de piel. Hablaré en el español olvidado y volveré a mí a toda costa. Estoy aprendiendo a conocer las breves marcas de trasgresión. Llego siempre retrasada a lo que creo es una necesidad imperiosa, y al arrodillarme ante ella veo que es tarde, y me levanto para seguir, sin mas remedio que encontrar otra necesidad. Son puros pretextos para trasladarme usando el puente inestable de estos viajes. Me olvidaba… Cené en mi pequeño camarote, que por fuerza ya tiene el aroma de mi almohadilla de extrañas flores. Como vegetales marchitos al vapor y pido un vaso de leche antes de dormir, llega frío y no protesto. Prefiero que no retengan mi cara, paso inadvertida de primera a segunda sin sospechas. El color de las lilas y su olor atormentado, a cuentagotas, aceites afinados en una clave alta y bien temperada. Las lilas, mi atmósfera, mi burbuja, mi concha, mi estancia superior. La humedad de este clima tiene un manto grueso de sal con lilas y ahí me cobijo y me aprendo a conocer tan sola. Ahora suelto estas líneas, las dejo, las abandono sin cuidados, nadie va a leerme. Estoy tan sola. Las lilas son secas, envueltas en un capullo de tul que me algodona. Busco la respuesta en el Diario. El compromiso de Cuca ha provocado un gran cambio. En una vida tan vacía como la suya, el matrimonio es una necesidad, una obligación. Como una muchacha de sociedad, sería considerada un fracaso si permaneciera sin casarse. Espero esté equivocada. El mundo me parece lleno de amor estos días. Primero Bernabé y su joven esposa, luego Cuca. Nuestra propia sirvienta, Amparo, recibe visitas, cartas y mensajes telefónicos que la empujan dentro de arrebatos de abstracción. En libros, en obras, en películas, en las calles, en los parques —donde quiera veo amor, romance, y me provoca admiración y vehemencia. La Habana para mí significa… Tres en punto. Tu deseo de vernos no puede ser realizado, o al menos no en la forma en que pensaste. Nunca te diste cuenta de que tus niños sufrirían demasiado, que se privarían de tantas cosas, y que vivirían llevados hasta el límite con dificultades, sacrificios y necesidades -por ti. Nunca nos hemos quejado. No, nunca nos hemos quejado, porque nuestra madre nos dio todo lo que pudo, a la vez que nos enseñó a ser suficientemente felices con ello. Por su gran coraje, por su fuerza, por su energía, por esa ternura combinada con inteligencia de la cual los niños obtienen la inspiración vital para la vida, nuestra madre fue capaz de reemplazar tu deber, tu presencia, tu influencia. El hombre que deja de mantener y servir su casa es corno el creador que abandona su trabajo… y lo pierde. Ahora que Thorvald es un hombre joven y yo una mujer, estamos listos para compartir la carga. Y ahora nos pides que vayamos a ti..

Bella, de finas manos y delgados pies como un caballito de plata, andando, flor del mundo, así te veo, bella. Bella, con un nido de cobre enmarañado en tu cabeza, un nido color de miel sombría donde mi corazón arde y reposa, bella.

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Bella, no te caben los ojos en la cara, no te caben los ojos en la tierra. Bella, tus senos son como dos panes hechos de tierra cereal y luna de oro, bella.

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Soneto Xxxvi - Cien Sonetos De Amor Corazón mío, reina del apio y de la artesa: pequeña leoparda del hilo y la cebolla: me gusta ver brillar tu imperio diminuto, las armas de la cera, del vino, del aceite, del ajo, de la tierra por tus manos abierta de la sustancia azul encendida en tus manos, de la transmigración del sueño a la ensalada, del reptil enrollado en la manguera.

Mi cuerpo de labriego salvaje te socava y hace burbujas real oportunidad de amor desnuda el hijo del fondo de la tierra.

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Para sobrevivirme te forjé como un arma, como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda. Pero cae la hora de la venganza, y te amo.

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Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste! Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia. Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!

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Oscuros cauces donde la sed eterna sigue, y la fatiga sigue, y el dolor infinito. Soneto Lxii - Cien Sonetos De Amor Tarde Ay de mí, ay de nosotros, bienamada, sólo quisimos sólo amor, amarnos, y entre tantos dolores se dispuso sólo nosotros dos ser malheridos.

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Cuando vas por las calles nadie te reconoce. Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira la alfombra de oro rojo que pisas donde pasas la alfombra que no existe.

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Burbujas real oportunidad de amor desnuda cuando asomas suenan todos los ríos en mi cuerpo, sacuden el cielo las campanas, y un himno llena el mundo. Pasó una clara rubia como una planta de oro balanceando sus dones. Veo los monumentos de antigua piedra rota, pero si toco la cicatriz de piedra tu cuerpo me responde, mis dedos reconocen de pronto, estremecidos, tu caliente dulzura.

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Y cada herida tiene burbujas real oportunidad de amor desnuda forma de tu boca. Las Vidas Ay qué incómoda a veces te siento conmigo, vencedor entre los hombres! Pero luego los vidrios y las piedras, las calles, las escaleras, y los caminos de la tierra dura van enseñando al pie que no puede volar, que no puede ser fruto redondo en una rama.

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El pie del niño entonces fue derrotado, cayó en la batalla, fue prisionero, condenado a vivir en un zapato. Poco a poco sin luz fue conociendo el mundo a su manera, sin conocer el otro pie, encerrado, explorando la vida como un ciego.

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Aquellas suaves uñas de cuarzo, de racimo, se endurecieron, se mudaron en opaca substancia, en cuerno duro, y los pequeños pétalos del niño se aplastaron, se desequilibraron, tomaron formas de reptil sin ojos, cabezas triangulares de gusano.

Y luego encallecieron, se cubrieron con mínimos volcanes de la muerte, inaceptables endurecimientos.

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Y entonces a la tierra bajó y no supo nada, porque allí todo y todo estaba oscuro no supo que había dejado de ser pie, si lo enterraban para que volara o para que pudiera ser manzana.

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No le sienta bien. Es muy pobre. Le da un aspecto de pobreza.

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Pregunta a Dios por qué me dieron lo que me dieron y por qué después supe una soledad de tierra y cielo. Mira, mi juventud fue un brote puro que se quedó sin estallar y pierde su dulzura de sangres y de jugos. El sol que cae y cae eternamente se cansó de besarla Y el otoño. Padre, tus ojos dulces nada pueden. Escucharé en la noche tus palabras Y en la noche inmensa seguiré con mis llagas y tus llagas. Los Jugadores Juegan, juegan. Agachados, arrugados, decrépitos. Canción de la belleza de la tierra, canción de la belleza de la Amada, canción, canción que no precisa fin. Juegan, juegan. Los miro entre la vaga bruma del gas y el humo. Y mirando estos hombres sé que la vida es triste. Los animales ingenieros de cavidades y ranuras no podrían hacerse cargo de estas lejanas inspecciones? Cómo le digo a la tortuga que yo le gano en lentitud? Cómo le pregunto a la pulga las cifras de su campeonato? Y a los claveles qué les digo agradeciendo su fragancia? No Sólo El Fuego Ay sí, recuerdo, ay tus ojos cerrados como llenos por dentro de luz negra, todo tu cuerpo como una mano abierta, como un racimo blanco de la luna, y el éxtasis, cuando nos mata un rayo, cuando un puñal nos hiere en las raíces y nos rompe una luz la cabellera, y cuando vamos de nuevo volviendo a la vida, como si del océano saliéramos, como si del naufragio volviéramos heridos entre las piedras y las algas rojas. Pero hay otros recuerdos, no sólo flores del incendio, sino pequeños brotes que aparecen de pronto cuando voy en los trenes o en las calles. Ay vida mía, no sólo el fuego entre nosotros arde, sino toda la vida, la simple historia, el simple amor de una mujer y un hombre parecidos a todos. Quiere llevarme: escucha cómo recorre el mundo para llevarme lejos. Escóndeme en tus brazos por esta noche sola, mientras la lluvia rompe contra el mar y la tierra su boca innumerable. Escucha como el viento me llama galopando para llevarme lejos. Con tu frente en mi frente, con tu boca en mi boca, atados nuestros cuerpos al amor que nos quema, deja que el viento pase sin que pueda llevarme. Deja que el viento corra coronado de espuma, que me llame y me busque galopando en la sombra, mientras yo, sumergido bajo tus grandes ojos, por esta noche sola descansaré, amor mío. Agua Sexual Rodando a goterones solos, a gotas como dientes, a espesos goterones de mermelada y sangre, rodando a goterones cae el agua, como una espada en gotas, como un desgarrador río de vidrio, cae mordiendo, golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma, rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro. Yo escucho entre el disparo de los besos, escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos. Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo. Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente, veo caer un agua sorda, a goterones sordos. Veo correr un arco iris turbio. Veo pasar sus aguas a través de los huesos. Por qué no van allí las olas? Es cierto que aquel meteoro fue una paloma de amatista? Puedo preguntar a mi libro si es verdad que yo lo escribí? Un río abraza el arrabal como una mano helada que tienta en las tinieblas: sobre sus aguas se avergüenzan de verse las estrellas. Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso, entre el sabor creciente, poniendo el oído en la pura circulación, en el aumento, cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba, a lo que surge vestido de cadenas y claveles, yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales. Estoy solo entre materias desvencijadas, la lluvia cae sobre mí, y se me parece, se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto, rechazada al caer, y sin forma obstinada. Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces, y viven en tu vida mis infinitos sueños. Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda. Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo estanca como el agua tu mirada nocturna. Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto. En tus ojos de luto comienza el país del sueño. Sistema Sombrío De cada uno de estos días negros como viejos hierros, y abiertos por el sol como grandes bueyes rojos, y apenas sostenidos por el aire y por los sueños, y desaparecidos irremediablemente y de pronto, nada ha substituido mis perturbados orígenes, y las desiguales medidas que circulan en mi corazón allí se fraguan de día y de noche, solitariamente, y abarcan desordenadas y tristes cantidades. Hay entre ciencias de llanto un altar confuso, y en mi sesión de atardeceres sin perfume, en mis abandonados dormitorios donde habita la luna, y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas, adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta, mi golpe de plata y mi pérdida eterna. Quién hizo ceremonia de cenizas? El hueso del padre, la madera del buque muerto, y su propio final, su misma huida, su fuerza triste, su dios miserable? Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente, y el testimonio extraño que sostengo con eficiencia cruel y escrito en cenizas, es la forma de olvido que prefiero, el nombre que doy a la tierra, el valor de mis sueños, la cantidad interminable que divido con mis ojos de invierno, durante cada día de este mundo. O recuerdo el día primero de la sed, la sombra apretada contra los jazmines, el cuerpo profundo en que te recogías como una gota temblando también. Oh noche, mi alma sobrecogida te pregunta desesperadamente a ti por el metal que necesita. Porque la ventana que el mediodía vacío atraviesa tiene un día cualquiera mayor aire en sus alas, el frenesí hincha el traje y el sueño al sombrero, una abeja extremada arde sin tregua. Ahora, qué imprevisto paso hace crujir los caminos? Ay, una a una, la ola que llora y la sal que se triza, y el tiempo del amor celestial que pasa volando, han tenido voz de huéspedes y espacio en la espera. De distancias llevadas a cabo, de resentimientos infieles, de hereditarias esperanzas mezcladas con sombra, de asistencias desgarradoramente dulces y días de transparente veta y estatua floral, qué subsiste en mi término escaso, en mi débil producto? De mi lecho amarillo y de mi substancia estrellada, quién no es vecino y ausente a la vez? Un esfuerzo que salta, una flecha de trigo tengo, y un arco en mi pecho manifiestamente espera, y un latido delgado, de agua y tenacidad, como algo que se quiebra perpetuamente, atraviesa hasta el fondo mis separaciones, apaga mi poder y propaga mi duelo. Pero sabes de dónde viene la muerte, de arriba o de abajo? De los microbios o los muros, de las guerras o del invierno? Maestranzas De Noche Hierro negro que duerme, fierro negro que gime por cada poro un grito de desconsolación. Las cenizas ardidas sobre la tierra triste, los caldos en que el bronce derritió su dolor. Aves de qué lejano país desventurado graznaron en la noche dolorosa y sin fin? Y el grito se me crispa como un nervio enroscado o como la cuerda rota de un violín. En las paredes cuelgan las interrogaciones, florece en las bigornias el alma de los bronces y hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos. Manuel Rodríguez Señora, dicen que dónde, mi madre dicen, dijeron, el agua y el viento dicen que vieron al guerrillero. El Tigre Soy el tigre. Y me quedo velando por años en la selva tus huesos, tu ceniza, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil en la lluvia, centinela implacable de mi amor asesino. En qué idioma cae la lluvia sobre ciudades dolorosas? Qué suaves sílabas repite el aire del alba marina? Es paz la paz de la paloma? El leopardo hace la guerra? Por qué enseña el profesor la geografía de la muerte? Qué pasa con las golondrinas que llegan tarde al colegio? Es verdad que reparten cartas transparentes, por todo el cielo? Hay en el cielo de Colombia un coleccionista de nubes? Por qué siempre se hacen en Londres los congresos de los paraguas? Sangre color de amaranto tenía la reina de Saba? Qué mundo! Qué profundo perejil! Qué nave navegando en la dulzura! Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla en el atardecer resonante y muriendo! Así en horas profundas sobre los campos he visto doblarse las espigas en la boca del viento. El ajo les añade su terrenal fragancia, la pimienta, polen que atravesó los arrecifes, y vestidas de nuevo con traje de marfil, llenan el plato con la repetición de su abundancia y su sabrosa sencillez de tierra. Soneto Xl - Cien Sonetos De Amor Era verde el silencio, mojada era la luz, temblaba el mes de Junio como una mariposa y en el austral dominio, desde el mar y las piedras, Matilde, atravesaste el mediodía. Amo tus dones puros, tu piel de piedra intacta, tus uñas ofrecidas en el sol de tus dedos, tu boca derramada por toda la alegría, pero, para mi casa vecina del abismo, dame el atormentado sistema del silencio, el pabellón del mar olvidado en la arena. Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones, converso con los sastres en sus nidos: ellos, a menudo, con voz fatal y fría, cantan y hacen huir los maleficios. Hay un país extenso en el cielo con las supersticiosas alfombras del arco-iris y con vegetaciones vesperales: hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga, pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos, yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa. Paso entre documentos disfrutados, entre orígenes, vestido como un ser original y abatido: amo la miel gastada del respeto, el dulce catecismo entre cuyas hojas duermen violetas envejecidas, desvanecidas, y las escobas, conmovedoras de auxilio, en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza. Qué día ha sobrevenido! Qué espesa luz de leche, compacta, digital, me favorece! He oído relinchar su rojo caballo desnudo, sin herraduras y radiante. Atravieso con él sobre las iglesias, galopo los cuarteles desiertos de soldados y un ejército impuro me persigue. Sus ojos de eucaliptus roban sombra, su cuerpo de campana galopa y golpea. La Muerta Si de pronto no existes, si de pronto no vives, yo seguiré viviendo. No me atrevo, no me atrevo a escribirlo, si te mueres. Yo seguiré viviendo. Porque donde no tiene voz un hombre allí, mi voz. Donde los negros sean apaleados, yo no puedo estar muerto. Cuando la victoria, no mi victoria, sino la gran victoria llegue, aunque esté mudo debo hablar: yo la veré llegar aunque esté ciego. No, perdóname. Siempre eres nueva como nada o nadie, siempre recién caída del Paraíso: plena y pura mejilla arrebolada de la aurora! Sabes que es verde la neblina a mediodía, en Patagonia? Quién canta en el fondo del agua en la laguna abandonada? La vida mía que te di se llena de años, como el volumen de un racimo. Era verdad aquel aroma de la doncella sorprendida? Por qué los pobres no comprenden apenas dejan de ser pobres? Dónde encontrar una campana que suene adentro de tus sueños? Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas. Y las miro lejanas mis palabras. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. No me abandones. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Voy haciendo de todas un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas. Te decidiste, castaña, y saltaste a la tierra, bruñida y preparada, endurecida y suave como un pequeño seno de las islas de América. Caíste golpeando el suelo pero nada pasó, la hierba siguió temblando, el viejo castaño susurró como las bocas de toda una arboleda, cayó una hoja del otoño rojo, firme siguieron trabajando las horas en la tierra. La Noche Del Soldado Yo hago la noche del soldado, el tiempo del hombre sin melancolía ni exterminio, del tipo tirado lejos por el océano y una ola, y que no sabe que el agua amarga lo ha separado y que envejece, paulatinamente y sin miedo, dedicado a lo normal de la vida, sin cataclismos, sin ausencias, viviendo dentro de su piel y de su traje, sinceramente oscuro. Voy respirando como hijo hasta el corazón de un método obligatorio, de una tenaz paciencia física, resultado de alimentos y edad acumulados cada día, despojado de mi vestuario de venganza y de mi piel de oro. Yo peso con mis brazos cada nueva estatua, y bebo su remedio vivo con sed masculina y en silencio. Ay, de cada noche que sucede, hay algo de brasa abandonada que se gasta sola, y cae envuelta en ruinas, en medio de cosas funerales. Guardo la ropa y los huesos levemente impregnados de esa materia seminocturna: es un polvo temporal que se me va uniendo, y el dios de la substitución vela a veces a mi lado, respirando tenazmente, levantando la espada. Iv Cuando he llegado aquí se detiene mi mano. Alguien pregunta: —Dime por qué, como las olas en una misma costa, tus palabras sin cesar van y vuelven a su cuerpo? Y, amor, tu cuerpo no sólo es la rosa que en la sombra o la luna se levanta, o sorprendo o persigo. Ay que me digan cómo pudiera yo abolirte y dejar que mis manos sin tu forma arrancaran el fuego a mis palabras! Aromos Rubios En Los Campos De Loncoche La pata gris del Malo pisó estas pardas tierras, hirió estos dulces surcos, movió estos curvos montes, rasguñó las llanuras guardadas por la hilera rural de las derechas alamedas bifrontes. El terraplén yacente removió su cansancio, se abrió como una mano desesperada el cerro, en cabalgatas ebrias galopaban las nubes arrancando de Dios, de la tierra y del cielo. A dónde vas ahora? A mis ojos se enredan aromos rubios en los campos de Loncoche. Es el viento que agita los meses, el silbido de un tren, el paso de la temperatura sobre el lecho, un opaco sonido de sombra que cae como trapo en lo interminable, una repetición de distancias, un vino de color confundido, un paso polvoriento de vacas bramando. Yo oigo el sueño de viejos compañeros y mujeres amadas, sueños cuyos latidos me quebrantan: su material de alfombra piso en silencio, su luz de amapola muerdo con delirio. Hay en la boca el sabor, la sal del dormido. Mi corazón, es tarde y sin orillas, el día como un pobre mantel puesto a secar oscila rodeado de seres y extensión: de cada ser viviente hay algo en la atmósfera: mirando mucho el aire aparecerían mendigos, abogados, bandidos, carteros, costureras, y un poco de cada oficio, un resto humillado quiere trabajar su parte en nuestro interior. Yo busco desde antaño, yo examino sin arrogancia, conquistado, sin duda, por lo vespertino. Dónde termina el arco iris, en tu alma o en el horizonte? Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado. Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta. A través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados y desde el fondo habladme toda esta larga noche como si yo estuviera con vosotros anclado, contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso, afilad los cuchillos que guardasteis, ponedlos en mi pecho y en mi mano, como un río de rayos amarillos, como un río de tigres enterrados, y dejadme llorar, horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares. Dadme el silencio, el agua, la esperanza. Dadme la lucha, el hierro, los volcanes. Hablad por mis palabras y mi sangre. El Amor Qué tienes, qué tenemos, qué nos pasa? Ay, nuestro amor es una cuerda dura que nos amarra hiriéndonos y si queremos salir de nuestra herida, separarnos, nos hace un nuevo nudo y nos condena a desangramos y quemarnos juntos. Qué tienes? Y qué vacía por el mundo ibas como una jarra de color de trigo sin aire, sin sonido, sin substancia! Yo busqué en vano en ti profundidad para mis brazos que excavan, sin cesar, bajo la tierra: bajo tu piel, bajo tus ojos nada, bajo tu doble pecho levantado apenas una corriente de orden cristalino que no sabe por qué corre cantando. Por qué, por qué, por qué, amor mío, por qué? A tu boca elevada a la luz o a la luna se agregaron los pétalos de un día consumido, y ayer viene trotando por su calle sombría para que recordemos su rostro que se ha muerto. Oda A La Sal Esta sal del salero yo la vi en los salares. Sé que no van a creerme, pero canta, canta la sal, la piel de los salares, canta con una boca ahogada por la tierra. Me estremecí en aquellas soledades cuando escuché la voz de la sal en el desierto. Cerca de Antofagasta toda la pampa salitrosa suena: es una voz quebrada, un lastimero canto. Luego en sus cavidades la sal gema, montaña de una luz enterrada, catedral transparente, cristal del mar, olvido de las olas. Preservadora de las antiguas bodegas del navío, descubridora fuiste en el océano, materia adelantada en los desconocidos, entreabiertos senderos de la espuma. Eras la boina gris y el corazón en calma. Y las hojas caían en el agua de tu alma. Apegada a mis brazos como una enredadera, las hojas recogían tu voz lenta y en calma. Hoguera de estupor en que mi sed ardía. Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! Hojas secas de otoño giraban en tu alma. El Hijo Ay hijo, sabes, sabes de dónde vienes? New York, Oxford U P, Columbia and London: University of Missouri Press, Cómo Vino La Mano. Orígenes Del Rock Argentino. Buenos Aires: Gourmet Musical Ediciones, Los libros son tuyos: Políticos, académicos y militares: la dictadura en Eudeba. Buenos Aires: Eudeba, MBC Producciones, New York: Metropolitan Books, No digas nada. Una vida de Charly García. Buenos Aires: De Bolsillo, El Camino a la democracia. Caracas: El Cid Editor, Eramos tan hippies , Buenos Aires: Corregidor, Diciembre , p. Rock y dictadura: Crónica de una generación Buenos Aires: Emecé Editores, Leyendas del rock. Charly García-1a ed. Buenos Aires: Planeta, VILA, Pablo. Lilian Barria and Steven Roper. New York: Palgrave Macmillan, Microfon, Sony BMG, Music Hall, La grasa de las capitales. Sui Generis. Microfón, Sony BMG, Confesiones de invierno. Pequeñas anécdotas sobre las instituciones. Adiós Sui Generis I. Rostro de chicas anime Desnudo sentado coño hambre tio en sexo en grupo. Cara de nenas anime desnudas sentado a un loco deseo de chochos en sexo en grupo. Dos polluelos ébano amateur muy caliente con grandes cuerpos con curvas son ducharse juntos. Chica domina desnudo esclavo. Caliente glamour chicas dominan desnudo esclavo consiguiendo pies lamido. 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Se puede estar deprimido, se puede estar triste, pero hay que intentar sacarlo hacia fuera. Buscar ayuda y compañía siempre es bueno. Espero haberlas inspirado en ese camino. Desde Marie Claire UK..

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Pablo Neruda. Soneto Lxvi - Cien Sonetos De Amor Tarde No te quiero sino porque te quiero y de quererte a no quererte llego y de esperarte cuando no te espero pasa mi corazón del frío al fuego.

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Por tus piernas desciendo hilando burbujas real oportunidad de amor desnuda espiral o durmiendo en el viaje y llego a tus rodillas de redonda dureza como a las cimas duras de un claro continente. Tu Risa Quítame el pan, si quieres, quítame el aire, pero no me quites tu risa.

No me quites la rosa, la lanza que desgranas, el agua que de pronto estalla en tu alegría, https://index-4.softportal.website/forum-2020-03-26.php repentina ola de plata que te nace.

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Junto al mar en otoño, tu risa debe alzar su cascada de espuma, y en primavera, amor, quiero tu risa como la flor que yo esperaba, la flor azul, la rosa de mi patria sonora.

Ríete de la noche, del día, de la luna, ríete de las calles torcidas de la isla, ríete de este torpe muchacho que te quiere, pero cuando yo abro los ojos y los cierro, cuando mis pasos van, cuando vuelven mis pasos, niégame el pan, el aire, la luz, la burbujas real oportunidad de amor desnuda, pero tu risa nunca porque me moriría.

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Caen Pensamientos De Amor Caen pensamientos de amor en los volcanes extinguidos? Con qué estrellas siguen hablando los ríos que no desembocan?

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Siempre llego tarde a lo que me fascina. Estoy segura de que cuando pueda viajar en primera clase ya no va a interesarme. Así soy. Todo se me presenta cuando ya me resulta indiferente. Para entonces estaré intranquila sabiendo que algo ocurre con la gente de abajo, esa que desea ascender hasta mí y no podré recuperarme de ese ataque de libertad. Por ahora Primera Clase es una gaveta prohibida, llena de joyas y de vanidad. El mar no me importa porque ya estoy en él, como cuando patiné en la nieve con Joaquinito en esa primera vez de caerse y recuperarse, estos son elementos tan importantes como asiduos. Es tan filoso el hielo como inestable el mar. Ahora no tengo a Joaquinito conmigo, no puedo agarrarle, ni indicarle, ni dominarle, ni estabilizarnos los dos sobre la marcha. Sólo me tengo a mí. Me gusta jugar a olvidarlo sobre todo en los días luminosos. Este es sin dudas, un ejercicio magnífico para no complacerlo. Suponía que este fuera el Diario de Hugo, lleno de facilidades para su lenguaje de hombre refinado pero simple, dragado para su bahía estrecha, y ya ves que no. Hugo no hace acto de presencia y, sin desdorarle, yo no respondo a quien no agradece el favor de mis palabras. Cada palabra aprendida en mí ha significado un asombro y un sobresalto, no dispongo de tantos como para también vaciarlos en el mar a esta velocidad desconcertante. Quiero ese dolor porque lo necesito, ni mis tías, ni mis primos, ni siquiera Eduardo me va evitar este cambio de piel. Hablaré en el español olvidado y volveré a mí a toda costa. Estoy aprendiendo a conocer las breves marcas de trasgresión. Llego siempre retrasada a lo que creo es una necesidad imperiosa, y al arrodillarme ante ella veo que es tarde, y me levanto para seguir, sin mas remedio que encontrar otra necesidad. Son puros pretextos para trasladarme usando el puente inestable de estos viajes. Me olvidaba… Cené en mi pequeño camarote, que por fuerza ya tiene el aroma de mi almohadilla de extrañas flores. Como vegetales marchitos al vapor y pido un vaso de leche antes de dormir, llega frío y no protesto. Prefiero que no retengan mi cara, paso inadvertida de primera a segunda sin sospechas. El color de las lilas y su olor atormentado, a cuentagotas, aceites afinados en una clave alta y bien temperada. Las lilas, mi atmósfera, mi burbuja, mi concha, mi estancia superior. La humedad de este clima tiene un manto grueso de sal con lilas y ahí me cobijo y me aprendo a conocer tan sola. Ahora suelto estas líneas, las dejo, las abandono sin cuidados, nadie va a leerme. Estoy tan sola. Las lilas son secas, envueltas en un capullo de tul que me algodona. Busco la respuesta en el Diario. El compromiso de Cuca ha provocado un gran cambio. En una vida tan vacía como la suya, el matrimonio es una necesidad, una obligación. Como una muchacha de sociedad, sería considerada un fracaso si permaneciera sin casarse. Espero esté equivocada. El mundo me parece lleno de amor estos días. Primero Bernabé y su joven esposa, luego Cuca. Nuestra propia sirvienta, Amparo, recibe visitas, cartas y mensajes telefónicos que la empujan dentro de arrebatos de abstracción. En libros, en obras, en películas, en las calles, en los parques —donde quiera veo amor, romance, y me provoca admiración y vehemencia. La Habana para mí significa… Tres en punto. Tu deseo de vernos no puede ser realizado, o al menos no en la forma en que pensaste. Nunca te diste cuenta de que tus niños sufrirían demasiado, que se privarían de tantas cosas, y que vivirían llevados hasta el límite con dificultades, sacrificios y necesidades -por ti. Así, Casandra no envejecía y era ilógica: era "hermosa como ayer, tan exacta como dos y dos son tres" "El tuerto y los ciegos", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , Muchas otras canciones presentaban a las mujeres como hadas "Un hada, un cisne", Confesiones de invierno , , soñadoras "La niña juega en el gran jardín", Adiós Sui Generis I , , "falsificadoras del querer" "Pequeñas delicias de la vida conyugal", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , ; o libertinas que "se entregaban desnudas sobre la arena" "Estación", Vida , En efecto, estas canciones cuestionan y deconstruyen elementos centrales de la retórica del régimen. Esta estrategia, en forma indudablemente tradicional, ubica a García en el contexto de la Argentina, como el poeta en contra del régimen opresor. La descripción de la voz cantante como "el hijo y el amante de todas" persigue dos fines: por un lado, coloca a la mujer como un símbolo de la patria "La Argentina". Por otro, la descripción distorsiona el modelo tradicional de padre de familia bajo la concepción del ser nacional del Proceso. En lugar de ser el "jefe de hogar", es el amante secreto. El binomio es claro en la canción: belleza y poesía contra crueldad y sufrimiento. Elegir "ser infiel" implicaría liberarse del cruel rey. Desde el comienzo de la canción se expresa claramente que la burbuja es insostenible: "Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer, la habían dejado sola, le habían mentido". En lugar de su carrera artística y su glamour, se recuerda aquí la triste y solitaria muerte de Monroe, seducida por un mundo ilusorio hollywoodense. Del mismo modo, Cenicienta, quien salió en busca de su príncipe encantado: "nunca fue feliz, siempre fue una fregona vuelta princesa. Estas mujeres, seducidas por el poder y el glamour, son atrapadas y sufren la desilusión, que puede ser fatal. De la misma manera, la canción termina haciéndose eco de la frase icónica con que termina la historia de El Mago de Oz : "there's no place like home" no hay mejor lugar que el propio hogar a través del sonido de las voces de niños diciendo "todos tenemos hogar". La inclusión de estas referencias sutiles a El Mago de Oz es fascinante, ya que por lo general, los cuentos para niños tienen finales felices y se los piensa con mensajes positivos, sin embargo aquí la idea del final feliz es cuestionada. El cuento de hadas es utilizado como suplente de las fantasías que relataba el régimen en sus discursos, como se pudo ver en los ejemplos anteriores de la oratoria de Massera y Videla. En El mago de Oz , Dorothy, al igual que la Argentina, es seducida por la ilusión de un mundo encantado donde ya no es una niña en edad escolar sino que va en busca de su destino. Como la tierra de Oz, las promesas del Proceso comienzan con flores tecnicolores y el camino de baldosas amarillas hacia el futuro para luego convertirse en una pesadilla de escuadrones de la muerte, tortura y represión. En cierto momento, al igual que los argentinos, Dorothy se da cuenta que la tierra de ensueño no es la perfección que parecía ser y extraña a sus familiares que han desaparecido de su vida. La Bruja Buena aparece para explicarle que siempre había tenido el poder de escapar de este lugar "ideal" y volver a su casa, sólo debía elegir. Como los argentinos, es ella quien debe acabar con la pesadilla. A nivel personal, la canción advierte a las mujeres sobre la invalidez de someterse al mito fabricado del final feliz de los cuentos y las anima a buscar y desarrollar su propio potencial y sus intereses personales. Sin embargo, también hay una generalización: " estamos atrapados" todos , o "Todos tenemos hogar". En esta historia, Julia es asociada con diversas cosas de la vida cotidiana y con la vitalidad. La figura de la mujer, en esta canción, es capaz de traicionar y en lugar de sentir culpa o remordimiento, lo disfruta. Por el contrario, narra la historia de un hombre muy callado que idolatra a la mujer que ve en la pantalla del cine "mi corazón es de ella". Esta inversión de "quién rescata a quién" es acentuada a través de la inserción inesperada de un audio clip contrastante muy interesante. Este audio es tal vez la clave para la interpretación de la canción en este contexto:. El personaje de Nora propone que la mujer es lo contrario, es capaz de priorizar el amor ante el honor, la libertad y tal vez hasta el respeto propio. Al protagonista de la canción no le importa sacrificar su honor por su amada, incluso asegura que "me acercaré al convertible, le diré: quiero ser libre, llévame, por favor". Probablemente el objetivo perseguido era demostrar que valorar el amor por sobre el honor no era una característica "femenina" como la retórica del régimen afirmara, sino una cualidad humana. De este modo, a los opuestos binarios alegría versus crueldad, vitalidad versus muerte, "Películas" agregaba amor versus honor. Estos valores se imponían desde diversos medios para que la población los adoptara y se transformara acordemente. La retórica triunfal del régimen era deconstruida a través de un contradiscurso que lejos de emular esas características épicas, era poético y bello, aunque cotidiano y aparentemente imperfecto. La mujer era idealizada y la autoridad masculina era satirizada y cuestionada de diversas maneras, siendo el honor destronado para consagrar al amor, ideal de la cultura hippie a la que el régimen intentaba destruir. En definitiva, todas estas canciones conforman un sutil aunque potente contradiscurso. En ese contexto, el modo en que las letras de las canciones de García subvertían el discurso oficial no deja de resultar admirable. En tiempos de represión, esa necesidad de expresarse es mayor. García no sólo logró expresarse a sí mismo sino que ayudó a muchos argentinos -y argentinas en especial- a aferrarse a la vida a pesar de que los rodeaba la muerte, convirtiéndose en la voz de toda una generación de argentinos censurados. Kayla Karlsen sopla el globo de Mickey, Hola, soy Kayla. Soy sólo una chica ordinaria que pasa amor globos, goma de mascar e inflables!! También me encanta conseguir travieso en webcam y video sexy haciendo Mostrando mis pechos de ébano en webcam, porque mi coño gotea todo el tiempo que me gusta hacer videos porno conmigo y publicarlos en internet. Crush de Haley se sienta en el regazo de su Boo como este Chab juega con sus gran amor Natural burbujas, Haley Crush se sienta en el regazo de su Boo mientras juega con sus enormes tetas naturales. 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Por qué me pican las pulgas y los sargentos literarios? Y cuando se muda el paisaje son tus manos o son tus guantes? Cuando canta el azul del agua cómo huele el rumor del cielo? Amor Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte la leche de los senos como de un manantial, por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal. Por Qué No Nací Misterioso? Por qué no nací misterioso? Por qué crecí sin compañía? Quién me mandó desvencijar las puertas de mi propio orgullo? Y quién salió a vivir por mí cuando dormía o enfermaba? Qué bandera se desplegó allí donde no me olvidaron? De conversaciones gastadas como usadas maderas, con humildad de sillas, con palabras ocupadas en servir como esclavos de voluntad secundaria, teniendo esa consistencia de la leche, de las semanas muertas, del aire encadenado sobre las ciudades. La cordura me envuelve de piel compacta de un color reunido como una culebra: mis criaturas nacen de un largo rechazo: ay, con un solo alcohol puedo despedir este día que he elegido, igual entre los días terrestres. Voy lleno de esas aguas dispuestas profundamente, preparadas, durmiéndose en una atención triste. Qué cuentan de nuevo las hojas de la reciente primavera? Las hojas viven en invierno en secreto, con las raíces? O son olas petrificadas o juego inmóvil de la espuma? No se ha incendiado la pradera con las luciérnagas salvajes? Los peluqueros del otoño despeinaron los crisantemos? El vino mueve la primavera, crece como una planta la alegría, caen muros, peñascos, se cierran los abismos, nace el canto. Amor mío, de pronto tu cadera es la curva colmada de la copa, tu pecho es el racimo, la luz del alcohol tu cabellera, las uvas tus pezones, tu ombligo sello puro estampado en tu vientre de vasija, y tu amor la cascada de vino inextinguible, la claridad que cae en mis sentidos, el esplendor terrestre de la vida. Pero no sólo amor, beso quemante o corazón quemado eres, vino de vida, sino amistad de los seres, transparencia, coro de disciplina, abundancia de flores. Amo sobre una mesa, cuando se habla, la luz de una botella de inteligente vino. Olfatea el gas de sus muertos? Le dan a comer las cenizas de tantos niños calcinados? O le han dado desde su muerte de beber sangre en un embudo? O le martillan en la boca los arrancados dientes de oro? Y mi esposa a mi orilla, al lado de mi rumor tan venido de lejos, mi esposa birmana, hija del rey. Su enrollado cabello negro entonces beso, y su pie dulce y perpetuo: y acercada ya la noche, desencadenado su molino, escucho a mi tigre y lloro a mi ausente. Qué diría José Martí del pedagogo Marinello? Qué sigue pagando el Otoño con tanto dinero amarillo? No es mejor nunca que tarde? Y por qué el queso se dispuso a ejercer proezas en Francia? Casa Tal vez ésta es la casa en que viví cuando yo no existí ni había tierra, cuando todo era luna o piedra o sombra, cuando la luz inmóvil no nacía. Tal vez entonces esta piedra era mi casa, mis ventanas o mis ojos. Me recuerda esta rosa de granito algo que me habitaba o que habité, cueva o cabeza cósmica de sueños, copa o castillo o nave o nacimiento. Toco el tenaz esfuerzo de la roca, su baluarte golpeado en la salmuera, y sé que aquí quedaron grietas mías, arrugadas sustancias que subieron desde profundidades hasta mi alma, y piedra fui, piedra seré, por eso toco esta piedra y para mí no ha muerto: es lo que fui, lo que seré reposo de tu combate tan largo como el tiempo. Por qué me muevo sin querer, por qué no puedo estar inmóvil? Por qué voy rodando sin ruedas, volando sin alas ni plumas, y qué me dio por transmigrar si viven en Chile mis huesos? No puede matarte también un beso de la primavera? Crees que el luto te adelanta la bandera de tu destino? Y encuentras en la calavera tu estirpe a hueso condenada? Quién despierta al sol cuando duerme sobre su cama abrasadora? Verdad que es ancha la tristeza, delgada la melancolía? Tendré mi olor y mis dolores cuando yo duerma destruido? Cómo agradecer a las nubes esa abundancia fugitiva? De dónde viene el nubarrón con sus sacos negros de llanto? Dónde se fueron las Donaldas, las Clorindas, las Eduvigis? Un Perro Ha Muerto Mi perro ha muerto. Ahora él ya se fue con su pelaje, su mala educación, su nariz iría. No hay adiós a mi perro que se ha muerco. Y no hay ni hubo mentira entre nosotros. Ya se fue y lo enterré, y eso era todo. Cómo se llama la tristeza en una oveja solitaria? Y qué pasa en el palomar si aprenden canto las palomas? Lamento Lento En la noche del corazón la gota de tu nombre lento en silencio circula y cae y rompe y desarrolla su agua. Algo quiere su leve daño y su estima infinita y corta, como el paso de un ser perdido de pronto oído. De pronto, de pronto escuchado y repartido en el corazón con triste insistencia y aumento como un sueño frío de otoño. Sus copas duras cubren tu alma derramada en la tierra fría con sus pobres chispas azules volando en la voz de la lluvia. No la siembran en los desiertos con persistencia clandestina? No tendremos que devolverlo con sus mareas a la luna? Oda Al Limón De aquellos azahares desatados por la luz de la luna, de aquel olor de amor exasperado, hundido en la fragancia, salió del limonero el amarillo, desde su planetario bajaron a la tierra los limones. Tierna mercadería! Así, cuando tu mano empuña el hemisferio del cortado limón sobre tu plato, un universo de oro derramaste, una copa amarilla con milagros, uno de los pezones olorosos del pecho de la tierra, el rayo de la luz que se hizo fruta, el fuego diminuto de un planeta. Yo te amo para comenzar a amarte, para recomenzar el infinito y para no dejar de amarte nunca: por eso no te amo todavía. Te amo y no te amo como si tuviera en mis manos las llaves de la dicha y un incierto destino desdichado. Mi amor tiene dos vidas para armarte. Por eso te amo cuando no te amo y por eso te amo cuando te amo. Por qué me preguntan las olas lo mismo que yo les pregunto? Y por qué golpean la roca con tanto entusiasmo perdido? No se cansan de repetir su declaración a la arena? Cómo se reparten el sol en el naranjo las naranjas? Venía de una boca amarga la dentadura de la sal? Es verdad que vuela de noche sobre mi patria un cóndor negro? Era estanciero, rey de llanuras grises en donde se perdían los caballos. Se sacó los zapatos, metió los pies con cierta severidad sombría en la piscina verde. No sé por qué una a una fue descartando todas sus mujeres. Ahora sus periódicos asaltaban las calles temblorosas, golpeaban a la gente con noticias y decían con énfasis sólo sus opiniones. Tenía bancos, naves, pecados y tristezas. A veces con papel, pluma, memoria, se hundía en su dinero, contaba, sumando, dividiendo, multiplicando cosas, hasta que se dormía. Me parece que el hombre nunca pudo salir de su riqueza --lo impregnaba, le daba aire, color abstracto--, y él se veía adentro como un molusco ciego rodeado de un muro impenetrable. A veces, en sus ojos, vi un fuego frío, lejos, algo desesperado que moría. Nunca supe si fuimos enemigos. Yo sé que todos los muertos son iguales, pero no sé, no sé, pienso que aquel hombre, a su modo, con la muerte dejó de ser un pobre prisionero. Qué dice la vieja ceniza cuando camina junto al fuego? Para quién arden los pistilos del sol en sombra del eclipse? Siempre Antes de mí no tengo celos. Ven con un hombre a la espalda, ven con cien hombres en tu cabellera, ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies, ven como un río lleno de ahogados que encuentra el mar furioso, la espuma eterna, el tiempo! Aquel Solemne Senador Aquel solemne Senador que me atribuía un castillo devoró ya con su sobrino la torta del asesinato? A quién engaña la magnolia con su fragancia de limones? Por qué no analizar las cosas antes de habilitar planetas? Y por qué no el ornitorrinco con su espacial indumentaria? Las herraduras no se hicieron para caballos de la luna? No es la ciudad el gran océano de los colchones que palpitan? La oceanía de los aires no tiene islas y palmeras? Por qué volví a la indiferencia del océano desmedido? Tus Manos Cuando tus manos salen, amor, hacia las mías, qué me traen volando? Por qué se detuvieron en mi boca, de pronto, por qué las reconozco como si entonces, antes, las hubiera tocado, como si antes de ser hubieran recorrido mi frente, mi cintura? Subí las escaleras, crucé los arrecifes, me llevaron los trenes, las aguas me trajeron, y en la piel de las uvas me pareció tocarte. La madera de pronto me trajo tu contacto, la almendra me anunciaba tu suavidad secreta, hasta que se cerraron tus manos en mi pecho y allí como dos alas terminaron su viaje. Cómo Conocieron Las Uvas Cómo conocieron las uvas la propaganda del racimo? Es malo vivir sin infierno: no podemos reconstruirlo? Y colocar al triste Nixon con el traste sobre el brasero? Oda Para Planchar La poesía es blanca: sale del agua envuelta en gotas, se arruga, y se amontona, hay que extender la piel de este planeta, hay que planchar el mar de su blancura y van y van las manos, se alisan las sagradas superficies y así se hacen las cosas: las manos hacen cada día el mundo, se une el fuego al acero, llegan el lino, el lienzo y el tocuyo del combate de las lavanderías y nace de la luz una paloma: la castidad regresa de la espuma. No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos, no quiero que se muera mi herencia de alegría, no llames a mi pecho, estoy ausente. Vive en mi ausencia como en una casa. Es una casa tan transparente la ausencia que yo sin vida te veré vivir y si sufres, mi amor, me moriré otra vez. El aceite dorado de Italia hizo tu nimbo, santa de la cocina y la costura, y tu coquetería pequeñuela, que tanto se tardaba en el espejo, con tus manos que tienen pétalos que el jazmín envidiaría lavó los utensilios y mi ropa, desinfectó las llagas. Amor, amor, aquí nos encontramos. Seda y metal, acércate a mi boca. Qué maldición cayó sobre vosotros? Tenía la culpa el escualo o los peces ensangrentados? Es el orden o la batalla este quebranto sucesivo? Grita Amor, llegado que hayas a mi fuente lejana, cuida de no morderme con tu voz de ilusión: que mi dolor oscuro no se muera en tus alas, que en tu garganta de oro no se ahogue mi voz. No me des el olvido. No me des la ilusión. Porque todas las hojas que a la tierra han caído me tienen amarillo de oro el corazón. Cómo se mide la espuma que resbala de la cerveza? Qué hace una mosca encarcelada en un soneto de Petrarca? Porque el que canto y rememoro brillaba de vida insurrecta y compartí su fogonazo, su ir y venir y revolver, la burla y la sabiduría, y codo a codo amanecimos rompiendo los vidrios del cielo, subiendo las escalinatas de palacios desmoronados, tomando trenes que no existen, reverberando de salud en el alba de los lecheros. Yo era el navegante silvestre y se me notaba en la ropa la oscuridad del archipiélago cuando pasó y sobrepasó las multitudes Oliverio, sobresaliendo en las aduanas, solícito en las travesías con el plastrón desordenado en la otoñal investidura , o cerveceando en la humareda o espectro de Valparaíso. En mi telaraña infantil sucede Oliverio Girondo. Yo era un mueble de las montañas. Él, un caballero evidente. Se trata del inolvidable. Hacia tanta falta aquí tu iconoclasta desenfreno! Me gusta Oliverio por eso: no se fue a vivir a otra parte y murió junto a su caballo. Me gustó la razón intrínseca de su delirio necesario y el matambre de la amistad que no termina todavía: amigo, vamos a encontrarnos tal vez debajo de la alfombra o sobre las letras del río o en el termómetro obelisco o en la dirección delicada del susurro y de la zozobra o en las raíces reunidas bajo la luna de Figari. No me dedico a las cenizas, te sigo nombrando y creyendo en tu razón extravagante! Comunicaciones Desmentidas Aquellos días extraviaron mi sentido profético, a mi casa entraban los coleccionistas de sellos, y emboscados, a altas horas de la estación, asaltaban mis cartas, arrancaban de ellas besos frescos, besos sometidos a una larga residencia marina, y conjuros que protegían mi suerte con ciencia femenina y defensiva caligrafía. Yo soy sujeto de sangre especial, y esa substancia a la vez nocturna y marítima me hacía alterar y padecer, y esas aguas subcelestes degradaban mi energía y lo comercial de mi disposición. Con qué derecho numeraron las doce uvas del racimo? Por qué no nos dieron extensos meses que duren todo el año? No te engañó la primavera con besos que no florecieron? Cómo se nota que las piedras han tocado el tiempo, en su fina materia hay olor a edad, y el agua que trae el mar, de sal y sueño. Me rodea una misma cosa, un solo movimiento: el peso del mineral, la luz de la piel, se pegan al sonido de la palabra noche: la tinta del trigo, del marfil, del llanto, las cosas de cuero, de madera, de lana, envejecidas, desteñidas, uniformes, se unen en torno a mí como paredes. Trabajo sordamente, girando sobre mí mismo, como el cuervo sobre la muerte, el cuervo de luto. Oda Al Maíz América, de un grano de maíz te elevaste hasta llenar de tierras espaciosas el espumoso océano. Fue un grano de maíz tu geografía. Pero, poeta, deja la historia en su mortaja y alaba con tu lira al grano en sus graneros: canta al simple maíz de las cocinas. Primero suave barba agitada en el huerto sobre los tiernos dientes de la joven mazorca. A la piedra en tu viaje, regresabas. Allí leche y materia, poderosa y nutricia pulpa de los pasteles llegaste a ser movida por milagrosas manos de mujeres morenas. Donde caigas, maíz, en la olla ilustre de las perdices o entre los fréjoles campestres, iluminas la comida y le acercas el virginal sabor de tu substancia. Morderte, panocha de maíz, junto al océano de cantara remota y vals profundo. Hervirte y que tu aroma por las sierras azules se despliegue. Pero, dónde no llega tu tesoro? Puebla tu luz, tu harina, tu esperanza la soledad de América, y el hambre considera tus lanzas legiones enemigas. Entre tus hojas como suave guiso crecieron nuestros graves corazones de niños provincianos y comenzó la vida a desgranarnos. No es culpa de tus ojos este llanto: tus manos no clavaron esta espada: no buscaron tus pies este camino: llegó a tu corazón la miel sombría. Cuando el amor como una inmensa ola nos estrelló contra la piedra dura, nos amasó con una sola harina, cayó el dolor sobre otro dulce rostro y así en la luz de la estación abierta se consagró la primavera herida. Hecha de ola en lingotes y tenazas blancas, tu salud de manzana furiosa se estira sin límite, el tonel temblador en que escucha tu estómago, tus manos hijas de la harina y del cielo. Ahora bien, si poco a poco dejas de quererme dejaré de quererte poco a poco. Si de pronto me olvidas no me busques, que ya te habré olvidado. Y para qué tantas arrugas y tanto agujero en la roca? Por qué me he cerrado el camino cayendo en la trampa del mar? Vi Y porque amor combate no sólo en su quemante agricultura, sino en la boca de hombres y mujeres, terminaré saliéndole al camino a los que entre mi pecho y tu fragancia quieran interponer su planta oscura. Yo viví en las praderas antes de conocerte y no esperé el amor sino que estuve acechando y salté sobre la rosa. Y yo en estas líneas digo: así te quiero, amor, amor, así te amo, así como te vistes y como se levanta tu cabellera y como tu boca se sonríe, ligera como el agua del manantial sobre las piedras puras, así te quiero, amada. Al pan yo no le pido que me enseñe sino que no me falte durante cada día de la vida. Soneto Xx - Cien Sonetos De Amor Mi fea, eres una castaña despeinada, mi bella, eres hermosa como el viento, mi fea, de tu boca se pueden hacer dos, mi bella, son tus besos frescos como sandías. Son mínimos como dos copas de trigo. Me gustaría verte dos lunas en el pecho: las gigantescas torres de tu soberanía. Mi fea, el mar no tiene tus uñas en su tienda, mi bella, flor a flor, estrella por estrella, ola por ola, amor, he contado tu cuerpo: mi fea, te amo por tu cintura de oro, mi bella, te amo por una arruga en tu frente, amor, te amo por clara y por oscura. Son las venas del apio! Son la espuma, la risa, los sombreros del apio! Qué quieres, huésped de corsé quebradizo, en mis habitaciones funerales? Y cómo saber cual es Dios entre los Dioses de Calcuta? Por qué viven tan harapientos todos los gusanos de seda? Por qué es tan dura la dulzura del corazón de la cereza? Es porque tiene que morir o porque tiene que seguir? Polvo en el trigo, arena en las arenas el tiempo, el agua errante, el viento vago nos llevó como grano navegante. Pudimos no encontrarnos en el tiempo. Esta pradera en que nos encontramos, oh pequeño infinito! Pero este amor, amor, no ha terminado, y así como no tuvo nacimiento no tiene muerte, es como un largo río, sólo cambia de tierras y de labios. Oda Al Tomate La calle se llenó de tomates, mediodía, verano, la luz se parte en dos mitades de tomate, corre por las calles el jugo. En diciembre se desata el tomate, invade las cocinas, entra por los almuerzos, se sienta reposado en los aparadores, entre los vasos, las mantequilleras, los saleros azules. Tiene luz propia, majestad benigna. Debemos, por desgracia, asesinarlo: se hunde el cuchillo en su pulpa viviente, es una roja víscera, un sol fresco, profundo, inagotable, llena las ensaladas de Chile, se casa alegremente con la clara cebolla, y para celebrarlo se deja caer aceite, hijo esencial del olivo, sobre sus hemisferios entreabiertos, agrega la pimienta su fragancia, la sal su magnetismo: son las bodas del día, el perejil levanta banderines, las papas hierven vigorosamente, el asado golpea con su aroma en la puerta, es hora! Las Muchachas Muchachas que buscabais el gran amor, el gran amor terrible, qué ha pasado, muchachas? Todos tenemos nuestra propia historia de salud mental para compartir, y nunca debemos comparar nuestras historias. La salud mental es desordenada y diferente para todos. La creatividad me salvó la vida y he tenido la suerte de conocer a muchos otros que también encontraron fuerza en la creatividad. La combinación de la autoexpresión con la atención plena puede hacer que disminuya la velocidad de nuestra respiración y disminuya la frecuencia cardíaca, la presión arterial y la tensión muscular. Dibujar mujeres desnudas me ayudó a encontrar una voz que no tuve una cuando era niña y me ayudó a expresar el dolor y la pérdida cuando no podía hablar de mis amigos o familiares. Ser creativo no es una cura para las enfermedades mentales y es posible que no lo ayude. La vida es una montaña rusa. Poco después de iniciar mi negocio, mis padres se divorciaron el siguiente capítulo de mi desordenada historia de salud mental. Dibujar mujeres desnudas no funcionó para mí en ese momento y durante mucho tiempo caí de nuevo en la sensación de no tener voz. La creatividad me ayudó de nuevo y a medida que mi trabajo cambió, yo también. La enfermedad mental nos afecta a todos de manera diferente y el dibujo puede no funcionar para todos. Desde el lanzamiento de mi gtienda, tuve la oportunidad de hacer i nnumerables talleres, charlas e incluso lanzar mi propio podcast, donde invito a mis amigos y a quienes me inspiran a hablar sobre sus experiencias..

El viento de la noche gira en el cielo y canta. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

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En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

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Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

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Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

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Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

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Eso es todo. A lo lejos alguien canta.

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A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca.

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Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

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De otro. Como antes de mis besos.

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Precisamente ella, que siempre estaba callada y prefería pasar inadvertida, la llamó el profesor de inglés, tuvo que subir a la tarima y, delante de todos, recibió sus alabanzas. No quería levantarme, no quería que notaran que llevaba aquel vestido. Me daba vergüenza su apariencia pobre, su brillo, su aspecto usado, su aspecto de ropa de huérfano, de vestido usado anteriormente por otra niña. Hay otro espejo enmarcado en madera marrón. La chica mira el nuevo vestido que la transfigura. Qué cambio tan extraordinario. Camina muy despacio hacia el espejo, muy despacio, como si quisiera evitar que el espejo se asustara y huyera. No sonríe. No quiere seducir ni engañar al espejo, no quiere obtener una respuesta falsa. No quiere asustar a su imagen. Se acerca al espejo y se queda muy quieta. Como una estatua. De cerca. Sólo se mueve para interpretar a Sarah Bernhardt. Nunca es Anaïs Nin, la chica que va al colegio y cultiva verduras y flores en su jardín. Ante el espejo se descompone en cien personajes, se recompone regresando a la palidez y la inmovilidad. Busca una expresión que traicione el espíritu. Es imposible atrapar la cara en un momento vital, en la risa, en el amor. A los dieciséis años se mira al espejo con el pelo recogido en un moño alto por primera vez. Siempre hay una pregunta. El espejo no va a contestarla. Sólo algunas notas. Escondo el Diario. Hago largos paseos a caballo. Largos baños. Me hizo la mujer que soy. Nada puede faltarme con su sino en mi interior. He sido marcada para siempre. Los días pasan lentos. Leo, olvido. Intento no extrañar mi soltería. Me cuelgo de la proa tratando de eliminar esa distancia interior. Mi alma se separa de Cuba como una mariposa abandona la funda de seda para siempre. Siento una desnudez que asusta. Me ha abandonado mi cuerpo. Posar desnuda pudo darme paz, sin embargo, es infinita la soledad que siento ante Hugo. Nadie dibuja, nadie me sigue con su ojo preciso, soy juzgada por el esposo y quiero vestirme. Me llevo todo, me fugo cleptómana y lujuriosa al fin de mis días cubanos. Padre va en mi cuerpo como el primero de los hombres posibles. La familia agita sus pañuelos. Por fin los libero de mí. Por fin es sólo mía la responsabilidad de mis trastornos o mis embrujos. Yo soy mi propia razón, aunque ahora la extravíe entre el salitre y el ritual interminable de la pérdida. La escritora cubana Wendy Guerra se dedicó durante largo tiempo a investigar los años en Cuba de la legendaria escritora Anaïs Nin. VILA, Pablo. Lilian Barria and Steven Roper. New York: Palgrave Macmillan, Microfon, Sony BMG, Music Hall, La grasa de las capitales. Sui Generis. Microfón, Sony BMG, Confesiones de invierno. Pequeñas anécdotas sobre las instituciones. Adiós Sui Generis I. Adiós Sui Generis II. Sitios electrónicos. April Interview with Charly Garcia. Los represores militares obtuvieron un efecto inesperado en su plan: en lugar de contenerlo, impulsaron el desarrollo del rock nacional. Estos conciertos que, como explica VILA , p. She specializes in contemporary popular culture and popular music lyrics as counter discourse in cultural crisis. Her research interests include rhetorical tropes used to encode subversive messages under the constraints of censorship and cultural expressions of resistance in Latin American society. Timothy Wilson is an Associate Professor of Spanish and Literature at the University of Alaska Fairbanks whose work centers on music, identity, and popular cultures of resistance in Latin America. Wilson is the author of numerous articles on Argentine rock music and dictatorship, and several others on musician Kevin Johansen and hybrid identities in the globalized world. All the contents of this journal, except where otherwise noted, is licensed under a Creative Commons Attribution License. Services on Demand Journal. ABSTRACT From its very beginning, the Argentine Proceso dictatorship " Proceso de Reorganización Nacional " of proposed a single "Argentine Way of Life" " ser nacional argentino " , a national identity to be shared by all Argentines, which was based on an exaggerated ideal of the Hispanic tradition: a strong heterosexual masculine figure and a submissive and obedient female figure. En una de sus muchas conversaciones con Sergio Marchi, García le explicaba: Yo creo en la frontera: es la imaginación de uno, la propia inteligencia para plantear una respuesta de un modo que pueda ser entendida por gente que a uno le interesa y no entendida por gente que a uno no le interesa y que pueden llegar al punto de matarte. Los ideales del ser nacional Para el régimen, la homogeneidad de los miembros de la gran familia del estado debía ser lograda a través de la unificación ideológica de la identidad y esencia argentinas. En su pueblo natal, Mercedes, durante el acto central de la inauguración del Mercado de Hacienda, en , Videla pronunció estas palabras Aquí finalmente residió desde siempre mi familia, esa que fue para mí permanente escuela de fe, crisol de virtudes ciudadanas y templo del amor. Uriarte señala algunas características particulares de las mujeres-esposas de los oficiales: La infantización de las mujeres predisponía a los maridos al adulterio y confinaba gradualmente a las mujeres al lugar de una curiosa servidumbre, donde el marido lo era todo pero ellas tenían los resortes de la tranquilidad y la estabilidad doméstica. Insistimos: las madres tienen un papel fundamental que desempeñar La gente iba ahí, se expresaba. Una vez se iban a llevar a una chica en cana [presa], y yo paré el concierto y La ansiedad constante de que nunca podría sentirme mejor. Fue entonces que me mudé a Londres, pero me sentía invisible, como si no fuera "real". Nadie se daría cuenta y al menos el dolor terminaría. Probablemente podría haber seguido así para siempre, fingiendo que estaba bien por fuera y que podía manejar las emociones y la incertidumbre. Sin embargo, después de todos esos años de reprimir todos mis sentimientos, no pude continuar. Dibujaba mujeres desnudas, por todas partes. Eventualmente, estas mujeres desnudas tenían martinis y burbujas de discurso con afirmaciones divertidas, oscuras, traviesas o positivas. Bauticé a estas señoras desnudas sin complejos y amorosas como mis "Damas Martini". Ellas se convirtieron en mi voz. Dibujar a las mujeres desnudas me ayudó a encontrar el coraje para buscar apoyo. Etiquetas: homoerótico, homoerotico, erótico gay, erótico gay, hombres gay, masculino, desnudo masculino, hombres desnudos, gay, raro, barbado, amor gay, sexo gay. Etiquetas: graciosas, inkscape, desnudo, pezones, perforación, rosas, vectores. Pezones perforados Camiseta ajustada De cloddo. 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Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

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Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

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Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Mi alma no se contenta con haberla perdido. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía.

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Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

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A la piedra en tu viaje, regresabas. Allí leche y materia, poderosa y nutricia pulpa de los pasteles llegaste a ser movida por milagrosas manos de mujeres morenas. Donde caigas, maíz, en la olla ilustre de las perdices o entre los fréjoles campestres, iluminas la comida y le acercas el virginal sabor de tu substancia. Morderte, panocha de maíz, junto al océano de cantara remota y vals profundo. Hervirte y que tu aroma por las sierras azules se despliegue. Pero, dónde no llega tu tesoro? Puebla tu luz, tu harina, tu esperanza la soledad de América, y el hambre considera tus lanzas legiones enemigas. Entre tus hojas como suave guiso crecieron nuestros graves corazones de niños provincianos y comenzó la vida a desgranarnos. No es culpa de tus ojos este llanto: tus manos no clavaron esta espada: no buscaron tus pies este camino: llegó a tu corazón la miel sombría. Cuando el amor como una inmensa ola nos estrelló contra la piedra dura, nos amasó con una sola harina, cayó el dolor sobre otro dulce rostro y así en la luz de la estación abierta se consagró la primavera herida. Hecha de ola en lingotes y tenazas blancas, tu salud de manzana furiosa se estira sin límite, el tonel temblador en que escucha tu estómago, tus manos hijas de la harina y del cielo. Ahora bien, si poco a poco dejas de quererme dejaré de quererte poco a poco. Si de pronto me olvidas no me busques, que ya te habré olvidado. Y para qué tantas arrugas y tanto agujero en la roca? Por qué me he cerrado el camino cayendo en la trampa del mar? Vi Y porque amor combate no sólo en su quemante agricultura, sino en la boca de hombres y mujeres, terminaré saliéndole al camino a los que entre mi pecho y tu fragancia quieran interponer su planta oscura. Yo viví en las praderas antes de conocerte y no esperé el amor sino que estuve acechando y salté sobre la rosa. Y yo en estas líneas digo: así te quiero, amor, amor, así te amo, así como te vistes y como se levanta tu cabellera y como tu boca se sonríe, ligera como el agua del manantial sobre las piedras puras, así te quiero, amada. Al pan yo no le pido que me enseñe sino que no me falte durante cada día de la vida. Soneto Xx - Cien Sonetos De Amor Mi fea, eres una castaña despeinada, mi bella, eres hermosa como el viento, mi fea, de tu boca se pueden hacer dos, mi bella, son tus besos frescos como sandías. Son mínimos como dos copas de trigo. Me gustaría verte dos lunas en el pecho: las gigantescas torres de tu soberanía. Mi fea, el mar no tiene tus uñas en su tienda, mi bella, flor a flor, estrella por estrella, ola por ola, amor, he contado tu cuerpo: mi fea, te amo por tu cintura de oro, mi bella, te amo por una arruga en tu frente, amor, te amo por clara y por oscura. Son las venas del apio! Son la espuma, la risa, los sombreros del apio! Qué quieres, huésped de corsé quebradizo, en mis habitaciones funerales? Y cómo saber cual es Dios entre los Dioses de Calcuta? Por qué viven tan harapientos todos los gusanos de seda? Por qué es tan dura la dulzura del corazón de la cereza? Es porque tiene que morir o porque tiene que seguir? Polvo en el trigo, arena en las arenas el tiempo, el agua errante, el viento vago nos llevó como grano navegante. Pudimos no encontrarnos en el tiempo. Esta pradera en que nos encontramos, oh pequeño infinito! Pero este amor, amor, no ha terminado, y así como no tuvo nacimiento no tiene muerte, es como un largo río, sólo cambia de tierras y de labios. Oda Al Tomate La calle se llenó de tomates, mediodía, verano, la luz se parte en dos mitades de tomate, corre por las calles el jugo. En diciembre se desata el tomate, invade las cocinas, entra por los almuerzos, se sienta reposado en los aparadores, entre los vasos, las mantequilleras, los saleros azules. Tiene luz propia, majestad benigna. Debemos, por desgracia, asesinarlo: se hunde el cuchillo en su pulpa viviente, es una roja víscera, un sol fresco, profundo, inagotable, llena las ensaladas de Chile, se casa alegremente con la clara cebolla, y para celebrarlo se deja caer aceite, hijo esencial del olivo, sobre sus hemisferios entreabiertos, agrega la pimienta su fragancia, la sal su magnetismo: son las bodas del día, el perejil levanta banderines, las papas hierven vigorosamente, el asado golpea con su aroma en la puerta, es hora! Las Muchachas Muchachas que buscabais el gran amor, el gran amor terrible, qué ha pasado, muchachas? Tal vez el tiempo, el tiempo! Y ahora tocas el agua con tus pies pequeños, con tu pequeño corazón y no sabes qué hacer! Son mejores ciertos viajes nocturnos, ciertos departamentos, ciertos divertidísimos paseos, ciertos bailes sin mayor consecuencia que continuar el viaje! Sus ojos luchaban como remeros en el infinito muerto con esperanza de sueño y materia de seres saliendo del mar. De la lejanía en donde el olor de la tierra es otro y lo vespertino llega llorando en forma de oscuras amapolas. En la altura de los días inmóviles el insensible joven diurno en tu rayo de luz se dormía afirmado como en una espada. Epitalamio Recuerdas cuando en invierno llegamos a la isla? El mar hacia nosotros levantaba una copa de frío. En las paredes las enredaderas susurraban dejando caer hojas oscuras a nuestro paso. El viento de la vida allí te puso. En un principio no te vi: no supe que ibas andando conmigo, hasta que tus raíces horadaron mi pecho, se unieron a los hilos de mi sangre, hablaron por mi boca, florecieron conmigo. Así fue tu presencia inadvertida, hoja o rama invisible y se pobló de pronto mi corazón de frutos y sonidos. Recuerdas, amor mío, nuestros primeros pasos en la isla: las piedras grises nos reconocieron, las rachas de la lluvia, los gritos del viento en la sombra. El fuego vio crecer nuestro beso desnudo hasta tocar estrellas escondidas, y vio nacer y morir el dolor como una espada rota contra el amor invencible. Oh dulce, dulce mía, cambió la primavera los muros de la isla. Apareció una flor como una gota de sangre anaranjada, y luego descargaron los colores todo su peso puro. El mar reconquistó su transparencia, la noche en el cielo destacó sus racimos y ya todas las cosas susurraron nuestro nombre de amor, piedra por piedra dijeron nuestro nombre y nuestro beso. La isla de piedra y musgo resonó en el secreto de sus grutas como en tu boca el canto, y la flor que nacía entre los intersticios de la piedra con su secreta sílaba dijo al pasar tu nombre de planta abrasadora, y la escarpada roca levantada como el muro del mundo reconoció mi canto, bienamada, y todas las cosas dijeron tu amor, mi amor, amada, porque la tierra, el tiempo, el mar, la isla, la vida, la marea, el germen que entreabre sus labios en la tierra, la flor devoradora, el movimiento de la primavera, todo nos reconoce. Ellos todo lo saben, no tenemos secretos, hemos crecido juntos pero no lo sabíamos. Amor mío, la primavera dulce, flor y mar, nos rodean. Amor, amor, la primavera nos ofrece el cielo, pero la tierra oscura es nuestro nombre, nuestro amor pertenece a todo el tiempo y la tierra. He visto tendido frente a los mares del Sur, arrollarse las aguas y extenderse inconteniblemente, fatalmente en las mañanas y al atardecer. Ternura de dolor, y dolor de imposible, ala de los terribles deseos, que se mueve en la noche de mi carne y la suya con una aguda fuerza de flechas en el cielo. Algo de inmensa huida, que no se va, que araña adentro, algo que en las palabras cava tremendos pozos, algo que contra todo se estrella, contra todo, como los prisioneros contra los calabozos! Ella, tallada en el corazón de la noche, por la inquietud de mis ojos alucinados: ella, grabada en los maderos del bosque por los cuchillos de mis manos, ella, su goce junto al mío, ella, sus ojos enlutados, ella, su corazón, mariposa sangrienta que con sus dos antenas de instinto me ha tocado! No cabe en esta estrecha meseta de mi vida! Es como un viento desatado! Si mis palabras clavan apenas como agujas debieran desgarrar como espadas o arados! Y qué palpitaba en la noche? Eran planetas o herraduras? Debo escoger esta mañana entre el mar desnudo y el cielo? Qué me esperaba en Isla Negra? La verdad verde o el decoro? Sueño De Gatos Qué bonito duerme un gato, duerme con patas y peso, duerme con sus crueles uñas, y con su sangre sanguinaria, duerme con todos los anillos que como círculos quemados construyeron la geología de una cola color de arena. Quisiera dormir como un gato con todos los pelos del tiempo, con la lengua del pedernal, con el sexo seco del fuego y después de no hablar con nadie, tenderme sobre todo el mundo, sobre las tejas y la tierra intensamente dirigido a cazar las ratas del sueño. He visto cómo ondulaba, durmiendo, el gato: corría la noche en él como agua oscura, y a veces se iba a caer, se iba tal vez a despeñar en los desnudos ventisqueros, tal vez creció tanto durmiendo como un bisabuelo de tigre y saltaría en las tinieblas tejados, nubes y volcanes. Duerme, duerme, gato nocturno con tus ceremonias de obispo, y tu bigote de piedra: ordena todos nuestros sueños, dirige la oscuridad de nuestras dormidas proezas con tu corazón sanguinario y el largo cuello de tu cola. Por qué los ríos mejores se fueron a correr en Francia? Por qué no amanece en Bolivia desde la noche de Guevara? Y busca allí a los asesinos su corazón asesinado? Farewell Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Dónde van las cosas del sueño? Se van al sueño de los otros? Y el padre que vive en los sueños vuelve a morir cuando despiertas? Florecen las plantas del sueño y maduran sus graves frutos? Entrada A La Madera Con mi razón apenas, con mis dedos, con lentas aguas lentas inundadas, caigo al imperio de los nomeolvides, a una tenaz atmósfera de luto, a una olvidada sala decaída, a un racimo de tréboles amargos. Soy yo ante tu ola de olores muriendo, envueltos en otoño y resistencia: soy yo emprendiendo un viaje funerario entre sus cicatrices amarillas: soy yo con mis lamentos sin origen, sin alimentos, desvelado, solo, entrando oscurecidos corredores, llegando a tu materia misteriosa. Poros, vetas, círculos de dulzura, peso, temperatura silenciosa, flechas pegadas a tu alma caída, seres dormidos en tu boca espesa, polvo de dulce pulpa consumida, ceniza llena de apagadas almas, venid a mí, a mi sueño sin medida, caed en mi alcoba en que la noche cae y cae sin cesar como agua rota, y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme, a vuestros materiales sometidos, a vuestras muertas palomas neutrales, y hagamos fuego, y silencio, y sonido, y ardamos, y callemos, y campanas. Y una a una las noches entre nuestras ciudades separadas se agregan a la noche que nos une. Aquí estamos al fin frente a frente, nos hemos encontrado, no hemos perdido nada. Nos hemos recorrido labio a labio, hemos cambiado mil veces entre nosotros la muerte y la vida, todo lo que traíamos como muertas medallas lo echamos al fondo del mar, todo lo que aprendimos no nos sirvió de nada: comenzamos de nuevo, terminamos de nuevo muerte y vida. Tiranía Oh dama sin corazón, hija del cielo, auxíliame en esta solitaria hora, con tu directa indiferencia de arma y tu frío sentido del olvido. Un tiempo total como un océano, una herida confusa como un nuevo ser, abarcan la tenaz raíz de mi alma mordiendo el centro de mi seguridad. Qué espeso latido se cimbra en mi corazón como una ola hecha de todas las olas, y mi desesperada cabeza se levanta en un esfuerzo de salto y de muerte. Pero por qué no se convence el Jueves de ir después del Viernes? Quiénes gritaron de alegría cuando nació el color azul? Por qué se entristece la tierra cuando aparecen las violetas? Y aquel reloj cuyo sonido era la voz de nuestras vidas, el secreto hilo de las semanas, que una a una ataba tantas horas a la miel, al silencio, a tantos nacimientos y trabajos, aquel reloj también cayó y vibraron entre los vidrios rotos sus delicadas vísceras azules, su largo corazón desenrollado. Yo no sufrí, amor mío, yo sólo te esperaba. Tenías que cambiar de corazón y de mirada después de haber tocado la profunda zona de mar que te entregó mi pecho. Tenías que salir del agua pura como una gota levantada por una ola nocturna. Novia mía, tuviste que morir y nacer, yo te esperaba. Qué Guardas Bajo Tu Joroba? Qué guardas bajo tu joroba? Y la tortuga preguntó: Qué conversas con las naranjas? Por qué se suicidan las hojas cuando se sienten amarillas? Oda A Las Cosas Amo las cosas loca, locamente. Me gustan las tenazas, las tijeras, adoro las tazas, las argollas, las soperas, sin hablar, por supuesto, del sombrero. Amo todas las cosas, no sólo las supremas, sino las infinita- mente chicas, el dedal, las espuelas, los platos, los floreros. Yo voy por casas, calles, ascensores, tocando cosas, divisando objetos que en secreto ambiciono: uno porque repica, otro porque es tan suave como la suavidad de una cadera, otro por su color de agua profunda, otro por su espesor de terciopelo. No es verdad: muchas cosas me lo dijeron todo. De metales sin luz, con el vacío, con la ausencia del día muerto de golpe. En lo alto de las manos el deslumbrar de mariposas, el arrancar de mariposas cuya luz no tiene término. Teñida con miradas, con objeto de abejas, tu material de inesperada llama huyendo precede y sigue al día y a su familia de oro. Los días acechando cruzan el sigilo pero caen adentro de tu voz de luz. Oh dueña del amor, en tu descanso fundé mi sueño, mi actitud callada. El Padre Tierra de sembradura inculta y brava, tierra en que no hay esteros ni caminos, mi vida bajo el sol tiembla y se alarga. Padre, tus ojos dulces nada pueden, como nada pudieron las estrellas que me abrasan los ojos y las sienes. El mal de amor me encegueció la vista y en la fontana dulce de mi sueño se reflejó otra fuente estremecida. Pregunta a Dios por qué me dieron lo que me dieron y por qué después supe una soledad de tierra y cielo. Mira, mi juventud fue un brote puro que se quedó sin estallar y pierde su dulzura de sangres y de jugos. El sol que cae y cae eternamente se cansó de besarla Y el otoño. Padre, tus ojos dulces nada pueden. Escucharé en la noche tus palabras Y en la noche inmensa seguiré con mis llagas y tus llagas. Los Jugadores Juegan, juegan. Agachados, arrugados, decrépitos. Canción de la belleza de la tierra, canción de la belleza de la Amada, canción, canción que no precisa fin. Juegan, juegan. Los miro entre la vaga bruma del gas y el humo. Y mirando estos hombres sé que la vida es triste. Los animales ingenieros de cavidades y ranuras no podrían hacerse cargo de estas lejanas inspecciones? Cómo le digo a la tortuga que yo le gano en lentitud? Cómo le pregunto a la pulga las cifras de su campeonato? Y a los claveles qué les digo agradeciendo su fragancia? No Sólo El Fuego Ay sí, recuerdo, ay tus ojos cerrados como llenos por dentro de luz negra, todo tu cuerpo como una mano abierta, como un racimo blanco de la luna, y el éxtasis, cuando nos mata un rayo, cuando un puñal nos hiere en las raíces y nos rompe una luz la cabellera, y cuando vamos de nuevo volviendo a la vida, como si del océano saliéramos, como si del naufragio volviéramos heridos entre las piedras y las algas rojas. Pero hay otros recuerdos, no sólo flores del incendio, sino pequeños brotes que aparecen de pronto cuando voy en los trenes o en las calles. Ay vida mía, no sólo el fuego entre nosotros arde, sino toda la vida, la simple historia, el simple amor de una mujer y un hombre parecidos a todos. Quiere llevarme: escucha cómo recorre el mundo para llevarme lejos. Escóndeme en tus brazos por esta noche sola, mientras la lluvia rompe contra el mar y la tierra su boca innumerable. Escucha como el viento me llama galopando para llevarme lejos. Con tu frente en mi frente, con tu boca en mi boca, atados nuestros cuerpos al amor que nos quema, deja que el viento pase sin que pueda llevarme. Deja que el viento corra coronado de espuma, que me llame y me busque galopando en la sombra, mientras yo, sumergido bajo tus grandes ojos, por esta noche sola descansaré, amor mío. Agua Sexual Rodando a goterones solos, a gotas como dientes, a espesos goterones de mermelada y sangre, rodando a goterones cae el agua, como una espada en gotas, como un desgarrador río de vidrio, cae mordiendo, golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma, rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro. Yo escucho entre el disparo de los besos, escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos. Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo. Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente, veo caer un agua sorda, a goterones sordos. Veo correr un arco iris turbio. Veo pasar sus aguas a través de los huesos. Por qué no van allí las olas? Es cierto que aquel meteoro fue una paloma de amatista? Puedo preguntar a mi libro si es verdad que yo lo escribí? Un río abraza el arrabal como una mano helada que tienta en las tinieblas: sobre sus aguas se avergüenzan de verse las estrellas. Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso, entre el sabor creciente, poniendo el oído en la pura circulación, en el aumento, cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba, a lo que surge vestido de cadenas y claveles, yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales. Estoy solo entre materias desvencijadas, la lluvia cae sobre mí, y se me parece, se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto, rechazada al caer, y sin forma obstinada. Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces, y viven en tu vida mis infinitos sueños. Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda. Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo estanca como el agua tu mirada nocturna. Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto. En tus ojos de luto comienza el país del sueño. Sistema Sombrío De cada uno de estos días negros como viejos hierros, y abiertos por el sol como grandes bueyes rojos, y apenas sostenidos por el aire y por los sueños, y desaparecidos irremediablemente y de pronto, nada ha substituido mis perturbados orígenes, y las desiguales medidas que circulan en mi corazón allí se fraguan de día y de noche, solitariamente, y abarcan desordenadas y tristes cantidades. Hay entre ciencias de llanto un altar confuso, y en mi sesión de atardeceres sin perfume, en mis abandonados dormitorios donde habita la luna, y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas, adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta, mi golpe de plata y mi pérdida eterna. Quién hizo ceremonia de cenizas? El hueso del padre, la madera del buque muerto, y su propio final, su misma huida, su fuerza triste, su dios miserable? Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente, y el testimonio extraño que sostengo con eficiencia cruel y escrito en cenizas, es la forma de olvido que prefiero, el nombre que doy a la tierra, el valor de mis sueños, la cantidad interminable que divido con mis ojos de invierno, durante cada día de este mundo. O recuerdo el día primero de la sed, la sombra apretada contra los jazmines, el cuerpo profundo en que te recogías como una gota temblando también. Oh noche, mi alma sobrecogida te pregunta desesperadamente a ti por el metal que necesita. Porque la ventana que el mediodía vacío atraviesa tiene un día cualquiera mayor aire en sus alas, el frenesí hincha el traje y el sueño al sombrero, una abeja extremada arde sin tregua. Ahora, qué imprevisto paso hace crujir los caminos? Ay, una a una, la ola que llora y la sal que se triza, y el tiempo del amor celestial que pasa volando, han tenido voz de huéspedes y espacio en la espera. De distancias llevadas a cabo, de resentimientos infieles, de hereditarias esperanzas mezcladas con sombra, de asistencias desgarradoramente dulces y días de transparente veta y estatua floral, qué subsiste en mi término escaso, en mi débil producto? De mi lecho amarillo y de mi substancia estrellada, quién no es vecino y ausente a la vez? Un esfuerzo que salta, una flecha de trigo tengo, y un arco en mi pecho manifiestamente espera, y un latido delgado, de agua y tenacidad, como algo que se quiebra perpetuamente, atraviesa hasta el fondo mis separaciones, apaga mi poder y propaga mi duelo. Pero sabes de dónde viene la muerte, de arriba o de abajo? I think by prioritising your day, it can help enormously. Also being present and seeing what's up in that particular moment. For example, if your back is sore - why is it sore? Are you tense, do you need to give yourself a little break? A medida que el cerebro se compromete y se llena de dopamina, nos motivamos a compartir nuestras experiencias en el papel. A veces puede ser difícil encontrar palabras para expresar lo que sentimos en el fondo. Hay un montón de pruebas de que aprendemos a comprendernos mejor a nosotros mismos y a dar sentido a nuestros sentimientos a través del dibujo. Todos tenemos nuestra propia historia de salud mental para compartir, y nunca debemos comparar nuestras historias. La salud mental es desordenada y diferente para todos. La creatividad me salvó la vida y he tenido la suerte de conocer a muchos otros que también encontraron fuerza en la creatividad. La combinación de la autoexpresión con la atención plena puede hacer que disminuya la velocidad de nuestra respiración y disminuya la frecuencia cardíaca, la presión arterial y la tensión muscular. 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Desde el lanzamiento de mi gtienda, tuve la oportunidad de hacer i nnumerables talleres, charlas e incluso lanzar mi propio podcast, donde invito a mis amigos y a quienes me inspiran a hablar sobre sus experiencias. Es donde podemos celebrarnos, fortalecernos y esforzarnos por reconocer y promover problemas importantes que nos afectan a todos. Probar algo nuevo puede empoderarnos y motivarnos para mejorar. Qué Significa Persistir Qué significa persistir en el callejón de la muerte? En el desierto de la sal cómo se puede florecer? En el mar del no pasa nada hay vestido para morir? Cuando ya se fueron los huesos quién vive en el polvo final? Es la semilla cereal con su multitud amarilla? O es el corazón huesudo el delegado del durazno? Conversa el humo con las nubes? Es verdad que las esperanzas deben regarse con rocío? Cómo saben las estaciones que deben cambiar de camisa? Por qué tan lentas en invierno y tan palpitantes después? Y cómo saben las raíces que deben subir a la luz? Y luego saludar al aire con tantas flores y colores? Siempre es la misma primavera la que repite su papel? El Barco Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer? Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal, francamente no se trata de molestar a nadie, es tan sencillo: somos pasajeros. Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros: pasa el mar, se despide la rosa, pasa la tierra por la sombra y por la luz, y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros. Entonces, qué les pasa? Por qué andan tan furiosos? A quién andan buscando con revólver? Nosotros no sabíamos que todo lo tenían ocupado, las copas, los asientos, las camas, los espejos, el mar, el vino, el cielo. Ahora resulta que no tenemos mesa. No puede ser, pensamos. No pueden convencernos. Estaba oscuro cuando llenamos al barco. Todos veníamos de mujer y de hombre. Todos tuvimos hambre y pronto dientes. A todos nos crecieron las manos y los ojos para trabajar y desear lo que existe. Y ahora nos salen con que no podemos, que no hay sitio en el barco, no quieren saludarnos, no quieren jugar con nosotros. Por qué tantas ventajas para ustedes? Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido? No me gusta en el viaje hallar, en los rincones, la tristeza, los ojos sin amor y la boca con hambre. No hay ropa para este creciente otoño y menos, menos, menos para el próximo invierno. Y sin zapatos cómo vamos a dar la vuelta al mundo, a tanta piedra en los caminos? Sin mesa dónde vamos a comer, dónde nos sentaremos si no tenemos silla? Si es una broma triste, decídanse, señores, a terminarla pronto, a hablar en serio ahora. Después el mar es duro. Y llueve sangre. Sabe que no lo quise nunca y que tampoco me quería? Por qué anduvimos tanto tiempo creciendo para separarnos? Por qué no morimos los dos cuando mi infancia se murió? Y si el alma se me cayó por qué me sigue el esqueleto? Eran de hierro sus ramales y de fuego muerto sus ojos? Y la ballena tricolor por qué me atajó en el camino? Y se repite el vuelo negro de la tenaz ave marina? Y donde termina el espacio se llama muerte o infinito? Quién oye los remordimientos del automóvil criminal? Farewell, de Crepusculario Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Yo no lo quiero, Amada. Para que nada nos amarre que no nos una nada. Ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron las palabras. Ni la fiesta de amor que no tuvimos, ni tus sollozos junto a la ventana. Amo el amor de los marineros que besan y se van. Dejan una promesa. En cada puerto una mujer espera: los marineros besan y se van. Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar. Amo el amor que se reparte en besos, lecho y pan. Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz. Amor que quiere libertarse para volver a amar. Amor divinizado que se acerca Amor divinizado que se va. Fui tuyo, fuiste mía. Juntos hicimos un recodo en la ruta donde el amor pasó. Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. Desde tu corazón me dice adiós un niño. Y yo le digo adiós. Y dónde se quedan colgados sus pantalones amarillos? Verdad que parece esperar el Otoño que pase algo? Te acecho entre las hojas anchas como lingotes de mineral mojado. El río blanco crece bajo la niebla. Desnuda te sumerges. Entonces en un salto de fuego, sangre, dientes, de un zarpazo derribo tu pecho, tus caderas. Bebo tu sangre, rompo tus miembros uno a uno. Y me quedo velando por años en la selva tus huesos, tu ceniza, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil en la lluvia, centinela implacable de mi amor asesino. O lo muerden sin compasión los negros mastines del fuego? O debe de noche y de día viajar sin tregua con sus presos? O debe morir sin morir eternamente bajo el gas? Alma Mía! Alma mía! Raíz de mi sed viajera, gota de luz que espanta los asaltos del mundo. Flor mía. Flor de mi alma. Terreno de mis besos. Remolino de arrullos. Agua viva que escurre su queja entre mis dedos. Te parió mi nostalgia, mi sed, mi ansia, mi espanto. Y estallaste en mis brazos como en la flor el fruto. Zona de sombra, línea delgada y pensativa. Enredadera crucificada sobre un muro. Canción, sueño, destino. Flor mía, flor de mi alma. En la alta noche mi alma se tuerce y se destroza. Para esta inmensidad ya no hay nada en la tierra. Ya no hay nada. Se revuelven las sombras y se derrumba todo. Caen sobre mis ruinas las vigas de mi alma. No lucen los luceros acerados y blancos. Todo se rompe y cae. Soledad de la noche. Soledad de mi alma. El grito, el alarido. Ya no hay nada en la tierra! Sólo la sombra estéril partida por mis gritos. Y la pared del cielo tendida contra mi alma! Entonces eres y te buscaba entonces. Eres labios de beso, fruta de sueños, todo. Te llamo y me respondes! Luminaria de luna sobre los campos solos. La delgada caricia que te hace arder entera. Los dos brazos que emergen como juncos de asombro. Todo tu cuerpo ardido de blancura en el vientre. Las piernas perezosas. Las rodillas. Los hombros. La cabellera de alas negras que van volando. Las arañas oscuras del pubis en reposo. Por qué en las épocas oscuras se escribe con tinta invisible? Por qué me pican las pulgas y los sargentos literarios? Y cuando se muda el paisaje son tus manos o son tus guantes? Cuando canta el azul del agua cómo huele el rumor del cielo? Amor Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte la leche de los senos como de un manantial, por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal. Por Qué No Nací Misterioso? Por qué no nací misterioso? Por qué crecí sin compañía? Quién me mandó desvencijar las puertas de mi propio orgullo? Y quién salió a vivir por mí cuando dormía o enfermaba? Qué bandera se desplegó allí donde no me olvidaron? De conversaciones gastadas como usadas maderas, con humildad de sillas, con palabras ocupadas en servir como esclavos de voluntad secundaria, teniendo esa consistencia de la leche, de las semanas muertas, del aire encadenado sobre las ciudades. La cordura me envuelve de piel compacta de un color reunido como una culebra: mis criaturas nacen de un largo rechazo: ay, con un solo alcohol puedo despedir este día que he elegido, igual entre los días terrestres. Voy lleno de esas aguas dispuestas profundamente, preparadas, durmiéndose en una atención triste. Qué cuentan de nuevo las hojas de la reciente primavera? Las hojas viven en invierno en secreto, con las raíces? O son olas petrificadas o juego inmóvil de la espuma? No se ha incendiado la pradera con las luciérnagas salvajes? Los peluqueros del otoño despeinaron los crisantemos? El vino mueve la primavera, crece como una planta la alegría, caen muros, peñascos, se cierran los abismos, nace el canto. Amor mío, de pronto tu cadera es la curva colmada de la copa, tu pecho es el racimo, la luz del alcohol tu cabellera, las uvas tus pezones, tu ombligo sello puro estampado en tu vientre de vasija, y tu amor la cascada de vino inextinguible, la claridad que cae en mis sentidos, el esplendor terrestre de la vida. Pero no sólo amor, beso quemante o corazón quemado eres, vino de vida, sino amistad de los seres, transparencia, coro de disciplina, abundancia de flores. Amo sobre una mesa, cuando se habla, la luz de una botella de inteligente vino. Olfatea el gas de sus muertos? Le dan a comer las cenizas de tantos niños calcinados? O le han dado desde su muerte de beber sangre en un embudo? O le martillan en la boca los arrancados dientes de oro? Y mi esposa a mi orilla, al lado de mi rumor tan venido de lejos, mi esposa birmana, hija del rey. Su enrollado cabello negro entonces beso, y su pie dulce y perpetuo: y acercada ya la noche, desencadenado su molino, escucho a mi tigre y lloro a mi ausente. Qué diría José Martí del pedagogo Marinello? Qué sigue pagando el Otoño con tanto dinero amarillo? No es mejor nunca que tarde? Y por qué el queso se dispuso a ejercer proezas en Francia? Casa Tal vez ésta es la casa en que viví cuando yo no existí ni había tierra, cuando todo era luna o piedra o sombra, cuando la luz inmóvil no nacía. Tal vez entonces esta piedra era mi casa, mis ventanas o mis ojos. Me recuerda esta rosa de granito algo que me habitaba o que habité, cueva o cabeza cósmica de sueños, copa o castillo o nave o nacimiento. Toco el tenaz esfuerzo de la roca, su baluarte golpeado en la salmuera, y sé que aquí quedaron grietas mías, arrugadas sustancias que subieron desde profundidades hasta mi alma, y piedra fui, piedra seré, por eso toco esta piedra y para mí no ha muerto: es lo que fui, lo que seré reposo de tu combate tan largo como el tiempo. Por qué me muevo sin querer, por qué no puedo estar inmóvil? Por qué voy rodando sin ruedas, volando sin alas ni plumas, y qué me dio por transmigrar si viven en Chile mis huesos? No puede matarte también un beso de la primavera? Crees que el luto te adelanta la bandera de tu destino? Y encuentras en la calavera tu estirpe a hueso condenada? Quién despierta al sol cuando duerme sobre su cama abrasadora? Verdad que es ancha la tristeza, delgada la melancolía? Tendré mi olor y mis dolores cuando yo duerma destruido? Cómo agradecer a las nubes esa abundancia fugitiva? De dónde viene el nubarrón con sus sacos negros de llanto? Dónde se fueron las Donaldas, las Clorindas, las Eduvigis? Si las mujeres no fuesen consideradas un subgrupo, o un grupo social aparte, el uso de la frase "ustedes también" no sería necesario en ese texto. Al mismo tiempo, las Madres de Plaza de Mayo -actualmente conocidas y respetadas a nivel mundial- eran censuradas, incomprendidas, tildadas de "locas" e indirectamente acusadas de no haber sabido educar correctamente a sus hijos. Mientras que ser madre de desaparecido era casi un delito, ser madre de soldado o de oficial militar era un honor. La distancia estética entre la lectura impuesta, "correcta," que pretendía eliminar cualquier otra lectura posible, y la libertad del lector se veía deliberadamente restringida. Puesto que este tipo de mensajes, desde las revistas y otros medios de comunicación, no podían ayudar sino destruir, estas clasificaciones de "tipos de madres" apuntaban a impartir una instrucción clara, ofreciendo continuas lecciones morales. Las canciones compuestas por García se coreaban en los recitales como símbolo de una unión cómplice entre los jóvenes que no se sentían representados por el ser nacional de la junta y que asistían a los conciertos para encontrarse y manifestarse en conjunto. En una entrevista reciente, hablando sobre estos recitales y lo que acontecía durante los mismos, Charly García explicaba:. Hadas, princesas, actrices, bailarinas. Uno de los elementos claves que cuestionaban estas canciones eran las ideas patriarcales en las que la familia es gobernada por la figura paterna y la mujer es, primero que nada, madre, obediente y sumisa. Una buena cantidad de composiciones de García desafían claramente esa propuesta. Diosa y heroína, déjame la llave antes de ir. Sin embargo, cabe recordar que ésta no era una nueva idea de García. La canción relataba la historia de una colegiala que se había enamorado y había perdido su virginidad, sin embargo, en vez de sentirse avergonzada, como su educación tradicional hubiera dictaminado, la chica de la historia estaba feliz: "pero hay algo que nadie puede explicar: por qué la niña ríe en vez de llorar" GARCIA, Sui Generis , Así, Casandra no envejecía y era ilógica: era "hermosa como ayer, tan exacta como dos y dos son tres" "El tuerto y los ciegos", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , Muchas otras canciones presentaban a las mujeres como hadas "Un hada, un cisne", Confesiones de invierno , , soñadoras "La niña juega en el gran jardín", Adiós Sui Generis I , , "falsificadoras del querer" "Pequeñas delicias de la vida conyugal", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , ; o libertinas que "se entregaban desnudas sobre la arena" "Estación", Vida , En efecto, estas canciones cuestionan y deconstruyen elementos centrales de la retórica del régimen. Esta estrategia, en forma indudablemente tradicional, ubica a García en el contexto de la Argentina, como el poeta en contra del régimen opresor. La descripción de la voz cantante como "el hijo y el amante de todas" persigue dos fines: por un lado, coloca a la mujer como un símbolo de la patria "La Argentina". Por otro, la descripción distorsiona el modelo tradicional de padre de familia bajo la concepción del ser nacional del Proceso. En lugar de ser el "jefe de hogar", es el amante secreto. El binomio es claro en la canción: belleza y poesía contra crueldad y sufrimiento. Elegir "ser infiel" implicaría liberarse del cruel rey. Desde el comienzo de la canción se expresa claramente que la burbuja es insostenible: "Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer, la habían dejado sola, le habían mentido". En lugar de su carrera artística y su glamour, se recuerda aquí la triste y solitaria muerte de Monroe, seducida por un mundo ilusorio hollywoodense. Del mismo modo, Cenicienta, quien salió en busca de su príncipe encantado: "nunca fue feliz, siempre fue una fregona vuelta princesa. Estas mujeres, seducidas por el poder y el glamour, son atrapadas y sufren la desilusión, que puede ser fatal. De la misma manera, la canción termina haciéndose eco de la frase icónica con que termina la historia de El Mago de Oz : "there's no place like home" no hay mejor lugar que el propio hogar a través del sonido de las voces de niños diciendo "todos tenemos hogar". La inclusión de estas referencias sutiles a El Mago de Oz es fascinante, ya que por lo general, los cuentos para niños tienen finales felices y se los piensa con mensajes positivos, sin embargo aquí la idea del final feliz es cuestionada. El cuento de hadas es utilizado como suplente de las fantasías que relataba el régimen en sus discursos, como se pudo ver en los ejemplos anteriores de la oratoria de Massera y Videla. En El mago de Oz , Dorothy, al igual que la Argentina, es seducida por la ilusión de un mundo encantado donde ya no es una niña en edad escolar sino que va en busca de su destino. Como la tierra de Oz, las promesas del Proceso comienzan con flores tecnicolores y el camino de baldosas amarillas hacia el futuro para luego convertirse en una pesadilla de escuadrones de la muerte, tortura y represión. En cierto momento, al igual que los argentinos, Dorothy se da cuenta que la tierra de ensueño no es la perfección que parecía ser y extraña a sus familiares que han desaparecido de su vida. Esa nena es sonriendo a mí y hacerme bromas con su movimiento de culo bailando. Burbuja Gazoo Hottie juguete sexual cubre culata y hendidura indecentes, Slutty chick puso su sextoy en su trasero. Arroja a chorros la leche de mis jarras grandes, I m una embarazada guarra que le encanta hacer videos de fetiche hecho en casa. En éste, jugaba con mi coño y tetas enormes frente a la webcam. 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En las ruinas del solar o en la seda china que cuelga de ese balcón hacia la calle, fuera de su escondite imaginario, su refugio, su teatro, sus rencores pasados. Allí se le nota, se le ve. Lo que le pasa es que es cubana. Querido Diario: Viaje en el vapor New York. Siempre llego tarde a lo que me fascina. Estoy segura de que cuando pueda viajar en primera clase ya no va a interesarme. Así soy. Todo se me presenta cuando ya me resulta indiferente. Para entonces estaré intranquila sabiendo que algo ocurre con la gente de abajo, esa que desea ascender hasta mí y no podré recuperarme de ese ataque de libertad. Por ahora Primera Clase es una gaveta prohibida, llena de joyas y de vanidad. El mar no me importa porque ya estoy en él, como cuando patiné en la nieve con Joaquinito en esa primera vez de caerse y recuperarse, estos son elementos tan importantes como asiduos. Es tan filoso el hielo como inestable el mar. Ahora no tengo a Joaquinito conmigo, no puedo agarrarle, ni indicarle, ni dominarle, ni estabilizarnos los dos sobre la marcha. Sólo me tengo a mí. Me gusta jugar a olvidarlo sobre todo en los días luminosos. Este es sin dudas, un ejercicio magnífico para no complacerlo. Suponía que este fuera el Diario de Hugo, lleno de facilidades para su lenguaje de hombre refinado pero simple, dragado para su bahía estrecha, y ya ves que no. Hugo no hace acto de presencia y, sin desdorarle, yo no respondo a quien no agradece el favor de mis palabras. Cada palabra aprendida en mí ha significado un asombro y un sobresalto, no dispongo de tantos como para también vaciarlos en el mar a esta velocidad desconcertante. Quiero ese dolor porque lo necesito, ni mis tías, ni mis primos, ni siquiera Eduardo me va evitar este cambio de piel. Hablaré en el español olvidado y volveré a mí a toda costa. Estoy aprendiendo a conocer las breves marcas de trasgresión. Llego siempre retrasada a lo que creo es una necesidad imperiosa, y al arrodillarme ante ella veo que es tarde, y me levanto para seguir, sin mas remedio que encontrar otra necesidad. Son puros pretextos para trasladarme usando el puente inestable de estos viajes. Me olvidaba… Cené en mi pequeño camarote, que por fuerza ya tiene el aroma de mi almohadilla de extrañas flores. Como vegetales marchitos al vapor y pido un vaso de leche antes de dormir, llega frío y no protesto. Prefiero que no retengan mi cara, paso inadvertida de primera a segunda sin sospechas. El color de las lilas y su olor atormentado, a cuentagotas, aceites afinados en una clave alta y bien temperada. Las lilas, mi atmósfera, mi burbuja, mi concha, mi estancia superior. La humedad de este clima tiene un manto grueso de sal con lilas y ahí me cobijo y me aprendo a conocer tan sola. Ahora suelto estas líneas, las dejo, las abandono sin cuidados, nadie va a leerme. Estoy tan sola. Las lilas son secas, envueltas en un capullo de tul que me algodona. Busco la respuesta en el Diario. El compromiso de Cuca ha provocado un gran cambio. En una vida tan vacía como la suya, el matrimonio es una necesidad, una obligación. Como una muchacha de sociedad, sería considerada un fracaso si permaneciera sin casarse. Espero esté equivocada. El mundo me parece lleno de amor estos días. Primero Bernabé y su joven esposa, luego Cuca. Nuestra propia sirvienta, Amparo, recibe visitas, cartas y mensajes telefónicos que la empujan dentro de arrebatos de abstracción..

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Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me estusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía. Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba a las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras. Poema 9 - Veinte Poemas De Amor Y Una Canción Desesperada Ebrio de trementina y largos besos, estival, el velero de las rosas dirijo, torcido hacia la muerte del delgado día, cimentado en el sólido frenesí marino. De todas las verdades escogieron el día: no se ataron con hilos sino con un aroma, y no despedazaron la paz ni las palabras. La dicha es una torre transparente. El aire, el vino van con los dos amantes, la noche les regala sus pétalos dichosos, tienen derecho a todos los claveles. Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte, nacen y mueren muchas veces mientras viven, tienen la eternidad de la naturaleza. Tus Pies Cuando no puedo mirar tu cara miro tus pies. Tus pies de hueso arqueado, tus pequeños pies duros. Yo sé que te sostienen, y que tu dulce peso sobre ellos se levanta. Pero no amo tus pies sino porque anduvieron sobre la tierra y sobre el viento y sobre el agua, hasta que me encontraron. De su mirada largamente verde la luz caía como un agua seca en transparentes y profundos círculos de fresca fuerza. Su pecho como un fuego de dos llamas ardía en dos regiones levantado, y en doble río llegaba a sus pies grandes y claros. Por qué razón o sinrazón llora la lluvia su alegría? De qué suspende el picaflor su simetría deslumbrante? Por qué tanto lujo a una flor y un oro sucio para el trigo? Entra el Otoño legalmente o es una estación clandestina? Estatuto Del Vino Cuando a regiones, cuando a sacrificios manchas moradas como lluvias caen, el vino abre las puertas con asombro, y en el refugio de los meses vuela su cuerpo de empapadas alas rojas. Sus pies tocan los muros y las tejas con humedad de lenguas anegadas, y sobre el filo del día desnudo sus abejas en gotas van cayendo. Yo sé que el vino no huye dando gritos a la llegada del invierno, ni se esconde en iglesias tenebrosas a buscar fuego en trapos derrumbados, sino que vuela sobre la estación, sobre el invierno que ha llegado ahora con un puñal entre las cejas duras. Yo estoy de pie en su espuma y sus raíces, yo lloro en su follaje y en sus muertos, acompañado de sastres caídos en medio del invierno deshonrado, yo subo escalas de humedad y sangre tanteando las paredes, y en la congoja del tiempo que llega sobre una piedra me arrodillo y lloro. Entonces surgen los hombres del vino vestidos de morados cinturones y sombreros de abejas derrotadas, y traen copas llenas de ojos muertos, y terribles espadas de salmuera, y con roncas bocinas se saludan cantando cantos de intención nupcial. Me gusta el canto ronco de los hombres del vino, y el ruido de mojadas monedas en la mesa, y el olor de zapatos y de uvas y de vómitos verdes: me gusta el canto ciego de los hombres, y ese sonido de sal que golpea las paredes del alba moribunda. Hablo de cosas que existen, Dios me libre de inventar cosas cuando estoy cantando! Estoy en medio de ese canto, en medio del invierno que rueda por las calles, estoy en medio de los bebedores, con los ojos abiertos hacia olvidados sitios, o recordando en delirante luto, o durmiendo en cenizas derribado. Recordando noches, navíos, sementeras, amigos fallecidos, circunstancias, amargos hospitales y niñas entreabiertas: recordando un golpe de ola en cierta roca con un adorno de harina y espuma, y la vida que hace uno en ciertos países, en ciertas costas solas, un sonido de estrellas en las palmeras, un golpe del corazón en los vidrios, un tren que cruza oscuro de ruedas malditas y muchas cosas tristes de esta especie. Puedes Amarme, Silabaria Puedes amarme, silabaria, y darme un beso sustantivo? Un diccionario es un sepulcro o es un panal de miel cerrado? En qué ventana me quedé mirando el tiempo sepultado? Qué letras conoce la abeja para saber su itinerario? Y con qué cifras va restando la hormiga sus soldados muertos? Cómo se llaman los ciclones cuando no tienen movimiento? Debajo de una higuera, cerca del ronco y raudo Bío Bío, guitarra, saliste de tu nido como un ave y a unas manos morenas entregaste las citas enterradas, los sollozos oscuros, la cadena sin fin de los adioses. De ti salía el canto, el matrimonio que el hombre consumó con su guitarra, los olvidados besos, la inolvidable ingrata, y así se transformó la noche entera en estrellada caja de guitarra, temblando el firmamento con su copa sonora y el río sus infinitas cuerdas afinaba arrastrando hacia el mar una marea pura de aromas y lamentos. Oh soledad sabrosa con noche venidera, soledad como el pan terrestre, soledad con un río de guitarras! El mundo se recoge en una sola gota de miel, en una estrella, todo es azul entre las hojas, toda la altura temblorosa canta. Y la mujer que toca la tierra y la guitarra lleva en su voz el duelo y la alegría de la profunda hora. El tiempo y la distancia caen a la guitarra: somos un sueño, un canto entrecortado: el corazón campestre se va por los caminos a caballo: sueña y sueña la noche y su silencio, canta y canta la tierra y su guitarra. Regreso Hostiles cordilleras, cielo duro, extranjeros, ésta es, ésta es mi patria, aquí nací y aquí viven mis sueños. Cuando cayeron las vegetaciones y el dulce verde abandonó estas tierras el sol las calcinó desde su altura, la sal las abrasó desde sus piedras. Desde entonces se desenterraron las antiguas estrellas minerales: allí yacen los huesos de la tierra, compacto como piedra es el silencio. Perdonad, extranjeros, perdonad la medida desolada de nuestra soledad, y lo que damos en la lejanía. Soneto Lxxxvi - Cien Sonetos De Amor Noche Oh Cruz del Sur, oh trébol de fósforo fragante, con cuatro besos hoy penetró tu hermosura y atravesó la sombra y mi sombrero: la luna iba redonda por el frío. Entonces con mi amor, con mi amada, oh diamantes de escarcha azul, serenidad del cielo, espejo, apareciste y se llenó la noche con tus cuatro bodegas temblorosas de vino. Oh palpitante plata de pez pulido y puro, cruz verde, perejil de la sombra radiante, luciérnaga a la unidad del cielo condenada, descansa en mí, cerremos tus ojos y los míos. Por un minuto duerme con la noche del hombre. Trémula mano roja que hasta su vida se alza. Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía. Me sigues como siguen los astros a la noche. Mi madre me dio lleno de preguntas agudas. Eres llena de voces. Ancla blanca que cae sobre el mar que cruzamos. Surco para la turbia semilla de mi nombre. Que haya una tierra mía que no cubra tu huella. Sin tus ojos viajeros, en la noche, hacia dónde. Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla. Cómo poder no amarte si he de amarte por eso. Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo. Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos. Sed de ti, sed de ti, guirnalda atroz y dulce. Sed de ti que en las noches me muerde como un perro. El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo. De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed. Y en ella se aniquila como el agua en el fuego. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Entonces, dónde estabas? Entre qué gentes? Diciendo qué palabras? Walking Around Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío. No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias. Qué Significa Persistir Qué significa persistir en el callejón de la muerte? En el desierto de la sal cómo se puede florecer? En el mar del no pasa nada hay vestido para morir? Cuando ya se fueron los huesos quién vive en el polvo final? Es la semilla cereal con su multitud amarilla? O es el corazón huesudo el delegado del durazno? Conversa el humo con las nubes? Es verdad que las esperanzas deben regarse con rocío? Cómo saben las estaciones que deben cambiar de camisa? Por qué tan lentas en invierno y tan palpitantes después? Y cómo saben las raíces que deben subir a la luz? Y luego saludar al aire con tantas flores y colores? Siempre es la misma primavera la que repite su papel? El Barco Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer? Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal, francamente no se trata de molestar a nadie, es tan sencillo: somos pasajeros. Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros: pasa el mar, se despide la rosa, pasa la tierra por la sombra y por la luz, y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros. Entonces, qué les pasa? Por qué andan tan furiosos? A quién andan buscando con revólver? Nosotros no sabíamos que todo lo tenían ocupado, las copas, los asientos, las camas, los espejos, el mar, el vino, el cielo. Ahora resulta que no tenemos mesa. No puede ser, pensamos. No pueden convencernos. Estaba oscuro cuando llenamos al barco. Todos veníamos de mujer y de hombre. Todos tuvimos hambre y pronto dientes. A todos nos crecieron las manos y los ojos para trabajar y desear lo que existe. Y ahora nos salen con que no podemos, que no hay sitio en el barco, no quieren saludarnos, no quieren jugar con nosotros. Por qué tantas ventajas para ustedes? Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido? No me gusta en el viaje hallar, en los rincones, la tristeza, los ojos sin amor y la boca con hambre. No hay ropa para este creciente otoño y menos, menos, menos para el próximo invierno. Y sin zapatos cómo vamos a dar la vuelta al mundo, a tanta piedra en los caminos? Sin mesa dónde vamos a comer, dónde nos sentaremos si no tenemos silla? Si es una broma triste, decídanse, señores, a terminarla pronto, a hablar en serio ahora. Después el mar es duro. Y llueve sangre. Sabe que no lo quise nunca y que tampoco me quería? Por qué anduvimos tanto tiempo creciendo para separarnos? Por qué no morimos los dos cuando mi infancia se murió? Y si el alma se me cayó por qué me sigue el esqueleto? Eran de hierro sus ramales y de fuego muerto sus ojos? Y la ballena tricolor por qué me atajó en el camino? Y se repite el vuelo negro de la tenaz ave marina? Y donde termina el espacio se llama muerte o infinito? Quién oye los remordimientos del automóvil criminal? Farewell, de Crepusculario Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Yo no lo quiero, Amada. Para que nada nos amarre que no nos una nada. Ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron las palabras. Ni la fiesta de amor que no tuvimos, ni tus sollozos junto a la ventana. Amo el amor de los marineros que besan y se van. Dejan una promesa. En cada puerto una mujer espera: los marineros besan y se van. Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar. Amo el amor que se reparte en besos, lecho y pan. Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz. Amor que quiere libertarse para volver a amar. Amor divinizado que se acerca Amor divinizado que se va. Fui tuyo, fuiste mía. Juntos hicimos un recodo en la ruta donde el amor pasó. Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. Desde tu corazón me dice adiós un niño. Y yo le digo adiós. Y dónde se quedan colgados sus pantalones amarillos? Verdad que parece esperar el Otoño que pase algo? Te acecho entre las hojas anchas como lingotes de mineral mojado. El río blanco crece bajo la niebla. Desnuda te sumerges. Entonces en un salto de fuego, sangre, dientes, de un zarpazo derribo tu pecho, tus caderas. Bebo tu sangre, rompo tus miembros uno a uno. Y me quedo velando por años en la selva tus huesos, tu ceniza, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil, lejos del odio y de la cólera, desarmado en tu muerte, cruzado por las lianas, inmóvil en la lluvia, centinela implacable de mi amor asesino. O lo muerden sin compasión los negros mastines del fuego? O debe de noche y de día viajar sin tregua con sus presos? O debe morir sin morir eternamente bajo el gas? Alma Mía! Alma mía! Raíz de mi sed viajera, gota de luz que espanta los asaltos del mundo. Flor mía. Flor de mi alma. Terreno de mis besos. Remolino de arrullos. Agua viva que escurre su queja entre mis dedos. Te parió mi nostalgia, mi sed, mi ansia, mi espanto. Y estallaste en mis brazos como en la flor el fruto. Zona de sombra, línea delgada y pensativa. Uriarte señala algunas características particulares de las mujeres-esposas de los oficiales:. Dentro de esta gran familia del Estado, el rol de la mujer no dejaba de ser tradicional. Las mujeres eran convocadas a cumplir su rol de madre. En una Carta abierta a las madres argentinas se exhortaba a reflexionar:. Es interesante destacar que Uriarte identifica una "secuela" en el lenguaje de las mujeres de los oficiales militares. Al hacer un recorrido de las tapas de revistas y portadas de diarios de la época, se advierte que cuando los llamados subversivos que eran apresados o que morían en combate eran mujeres, se publicaban sus fotos en blanco y negro, y se acentuaba su condición de mujer. De un recuadro titulado "La subversión sufrió un record de bajas" de Clarín del 3 de diciembre de , llama la atención la frase que describe al responsable general de cierta organización "y su concubina, apodada Mimí, responsable del adoctrinamiento. No es difícil deducir de estos ejemplos que entre líneas se señalaba que la mujer no debería recibir "demasiada" educación, ya que resultaría peligroso en sus manos. Para la ideología militar, la mujer debía dedicarse a cuidar a sus hijos, a protegerlos de los enemigos. Esto es evidente, por ejemplo, en una nota de Gente del 9 de junio de , titulada "Subversión. Estas mujeres también han ganado la guerra," donde con gran dramatismo se describe el dolor de las madres que perdieron a sus hijos soldados en la guerra. Esto se contrapondría al discurso oficial que había calificado de "locas" a las Madres de Plaza de Mayo, que reclamaban por los cuerpos de sus hijos desaparecidos. La nota a la que se hace referencia aclara : "mujeres de militares de alto grado, de soldados, de bomberos, de policías, de ejecutivos, de empleados. A todas ellas les tocó la guerra. Perdieron algo irrecuperable. Si las mujeres no fuesen consideradas un subgrupo, o un grupo social aparte, el uso de la frase "ustedes también" no sería necesario en ese texto. Al mismo tiempo, las Madres de Plaza de Mayo -actualmente conocidas y respetadas a nivel mundial- eran censuradas, incomprendidas, tildadas de "locas" e indirectamente acusadas de no haber sabido educar correctamente a sus hijos. Mientras que ser madre de desaparecido era casi un delito, ser madre de soldado o de oficial militar era un honor. La distancia estética entre la lectura impuesta, "correcta," que pretendía eliminar cualquier otra lectura posible, y la libertad del lector se veía deliberadamente restringida. Puesto que este tipo de mensajes, desde las revistas y otros medios de comunicación, no podían ayudar sino destruir, estas clasificaciones de "tipos de madres" apuntaban a impartir una instrucción clara, ofreciendo continuas lecciones morales. Las canciones compuestas por García se coreaban en los recitales como símbolo de una unión cómplice entre los jóvenes que no se sentían representados por el ser nacional de la junta y que asistían a los conciertos para encontrarse y manifestarse en conjunto. En una entrevista reciente, hablando sobre estos recitales y lo que acontecía durante los mismos, Charly García explicaba:. Hadas, princesas, actrices, bailarinas. Uno de los elementos claves que cuestionaban estas canciones eran las ideas patriarcales en las que la familia es gobernada por la figura paterna y la mujer es, primero que nada, madre, obediente y sumisa. Una buena cantidad de composiciones de García desafían claramente esa propuesta. Diosa y heroína, déjame la llave antes de ir. Sin embargo, cabe recordar que ésta no era una nueva idea de García. La canción relataba la historia de una colegiala que se había enamorado y había perdido su virginidad, sin embargo, en vez de sentirse avergonzada, como su educación tradicional hubiera dictaminado, la chica de la historia estaba feliz: "pero hay algo que nadie puede explicar: por qué la niña ríe en vez de llorar" GARCIA, Sui Generis , Así, Casandra no envejecía y era ilógica: era "hermosa como ayer, tan exacta como dos y dos son tres" "El tuerto y los ciegos", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , Muchas otras canciones presentaban a las mujeres como hadas "Un hada, un cisne", Confesiones de invierno , , soñadoras "La niña juega en el gran jardín", Adiós Sui Generis I , , "falsificadoras del querer" "Pequeñas delicias de la vida conyugal", Pequeñas anécdotas sobre las instituciones , ; o libertinas que "se entregaban desnudas sobre la arena" "Estación", Vida , En efecto, estas canciones cuestionan y deconstruyen elementos centrales de la retórica del régimen. Esta estrategia, en forma indudablemente tradicional, ubica a García en el contexto de la Argentina, como el poeta en contra del régimen opresor. La descripción de la voz cantante como "el hijo y el amante de todas" persigue dos fines: por un lado, coloca a la mujer como un símbolo de la patria "La Argentina". Por otro, la descripción distorsiona el modelo tradicional de padre de familia bajo la concepción del ser nacional del Proceso. En lugar de ser el "jefe de hogar", es el amante secreto. El binomio es claro en la canción: belleza y poesía contra crueldad y sufrimiento. Elegir "ser infiel" implicaría liberarse del cruel rey. Desde el comienzo de la canción se expresa claramente que la burbuja es insostenible: "Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer, la habían dejado sola, le habían mentido". En lugar de su carrera artística y su glamour, se recuerda aquí la triste y solitaria muerte de Monroe, seducida por un mundo ilusorio hollywoodense. Dibujaba mujeres desnudas, por todas partes. Eventualmente, estas mujeres desnudas tenían martinis y burbujas de discurso con afirmaciones divertidas, oscuras, traviesas o positivas. Bauticé a estas señoras desnudas sin complejos y amorosas como mis "Damas Martini". Ellas se convirtieron en mi voz. Dibujar a las mujeres desnudas me ayudó a encontrar el coraje para buscar apoyo. Estoy eternamente agradecida por esas sesiones, ya que finalmente pude expresar allí mis emociones y experiencias. Hablar me cambió para mejor y pude trabajar en cosas, desarrollar las herramientas para ayudarme a lidiar con el futuro y no reprimir mis emociones o traumas. Mi creatividad me ayudó a encontrar mi propia voz. For me, a coping mechanism is to prioritise what I need to get done in that moment and if needs be - take it hour by hour, day by day. I think by prioritising your day, it can help enormously. Also being present and seeing what's up in that particular moment. For example, if your back is sore - why is it sore? Mismo que ocurra en el tercer lugar una posibilidad de parejas se da prioridad antes tomar algunas. Su opinión sobre usted. Para encontrar a demostrar que a..

Pero no amo tus pies sino porque anduvieron sobre la tierra y sobre el viento y sobre el agua, hasta que me encontraron. De su mirada largamente verde la luz caía como un agua seca en transparentes y profundos círculos de fresca fuerza.

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Su pecho como un fuego de dos llamas ardía en dos regiones levantado, y en doble río llegaba a sus pies grandes y claros. Por qué razón o sinrazón llora la lluvia su alegría?

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De qué suspende el picaflor su simetría deslumbrante? Por qué tanto lujo a una flor y un oro sucio para el trigo? Entra el Otoño legalmente o es una estación clandestina?

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Estatuto Del Vino Cuando a regiones, cuando a sacrificios manchas moradas como lluvias caen, el vino abre las puertas con asombro, y en el refugio de los meses vuela su cuerpo de empapadas alas rojas.

Sus pies tocan los muros y las tejas con humedad de lenguas anegadas, y sobre el filo del burbujas real oportunidad de amor desnuda desnudo sus abejas en gotas van cayendo. Yo sé que el vino no huye dando gritos a la llegada del invierno, ni se esconde en iglesias tenebrosas a buscar fuego en trapos derrumbados, sino que vuela sobre la estación, sobre el invierno que ha llegado ahora con un puñal entre las cejas duras.

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Yo estoy de pie en su espuma y sus raíces, yo lloro en su follaje y en sus muertos, acompañado de sastres caídos en medio del invierno burbujas real oportunidad de amor desnuda, yo subo escalas de humedad y sangre tanteando las paredes, y en la congoja del tiempo que llega sobre una piedra me arrodillo y lloro. Entonces surgen los hombres del vino vestidos de morados cinturones y sombreros de abejas derrotadas, y traen copas llenas de ojos muertos, y terribles espadas de salmuera, y con roncas burbujas real oportunidad de amor desnuda se saludan cantando cantos de intención nupcial.

Me gusta el canto ronco de los hombres del vino, y el ruido de mojadas monedas en la mesa, y el olor de zapatos y de uvas y de vómitos verdes: me gusta el canto ciego de los hombres, y ese sonido de sal que golpea las paredes del alba moribunda.

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Hablo de cosas que existen, Dios me libre de inventar cosas cuando estoy cantando! Estoy en medio de ese canto, en medio del invierno que rueda por las calles, estoy en medio de los bebedores, con los ojos abiertos hacia olvidados sitios, o recordando en delirante luto, o durmiendo en cenizas derribado.

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Recordando noches, navíos, sementeras, amigos fallecidos, circunstancias, amargos hospitales y niñas entreabiertas: recordando un golpe de ola en cierta roca con un adorno de harina y espuma, y la vida que hace uno en ciertos países, en ciertas costas solas, un sonido de estrellas en las palmeras, un golpe del corazón en los vidrios, un tren que cruza oscuro de ruedas malditas y muchas cosas tristes de esta especie.

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Desde que empezamos el almuerzo rezo por ver el instante en que, tras el café, Flor encienda su tabaco, un puro enorme en medio de la charla de varones. Estoy a punto de soltar mi carcajada. Flor parece irreal, por su libertad y su demencia, mansa como una torcaza, torpe como un pony, encrespada como la espuma de los acantilados que he visto en la costa. Ese diente de perros habitado por casas blancas, vedado y poco concurrido. Adivino que Flor provoca irritaciones, desastres a su alrededor. Tiene un velo, el velo que cubre su propia belleza, no la desea, la que quiere ocultar poniendo telas de araña sobre su frente. Es tal cual, sin aprensiones. Pero debo buscar mi propio centro, somos dos niñas, quién garantiza que esos universos no cambien, no se transformen o eclipsen. Depende de nuestros trazos y del diseño que tomen los caminos. Que son neones y pueden apagarse en cualquier instante si no vigilamos atentamente nuestras vidas. La dejo ir así como sale el agua de mi cuerpo. Durante muchos días he vivido sin mi droga, sin mi vicio secreto: mi Diario. Y lo que averigüé es esto: no soporto la soledad. Comprobé que si escribiera una novela hablando de otras mujeres, habría cosas que no les podría dar. Averigüé que ninguno de los personajes elaborados a retazos podría llegar a tener todas mis experiencias y conciencias. Que quedarme en esos personajes equivaldría a restringir horizontes y percepciones; equivaldría a una conciencia restringida. Me sentiría como metida en moldes apretados. Comprendí que ninguno de los personajes inventados podría contener mi obsesión por una vida sin límites, expansiva, completa. Después me enfado conmigo misma, son celos, me digo. Fuimos a ver a Guillermina. Mina, como le llamaban, conoce los gustos de todas las novias de esta ciudad; mientras su esposo, un sastre mulato y altivo, hace ajustes en el traje que Hugo quiere lucir para la ceremonia. Le queda enorme por esa escualidez que ha traído de su viaje. Guillermina insistió con varios vestidos y accesorios. Recuerdo su boca llena de agujas y mi cuerpo desnudo tras las mamparas chinas. El que elegí parece ser un atuendo propio de mujeres matrimoniadas en segundas nupcias; pues tiene muy poca cola y un diseño recto y art deco. Hugo bromeó con mi breve sombra tras la mampara. Leyendas del rock. Charly García-1a ed. Buenos Aires: Planeta, VILA, Pablo. Lilian Barria and Steven Roper. New York: Palgrave Macmillan, Microfon, Sony BMG, Music Hall, La grasa de las capitales. Sui Generis. Microfón, Sony BMG, Confesiones de invierno. Pequeñas anécdotas sobre las instituciones. Adiós Sui Generis I. Adiós Sui Generis II. Sitios electrónicos. April Interview with Charly Garcia. Los represores militares obtuvieron un efecto inesperado en su plan: en lugar de contenerlo, impulsaron el desarrollo del rock nacional. Estos conciertos que, como explica VILA , p. She specializes in contemporary popular culture and popular music lyrics as counter discourse in cultural crisis. Her research interests include rhetorical tropes used to encode subversive messages under the constraints of censorship and cultural expressions of resistance in Latin American society. Timothy Wilson is an Associate Professor of Spanish and Literature at the University of Alaska Fairbanks whose work centers on music, identity, and popular cultures of resistance in Latin America. Wilson is the author of numerous articles on Argentine rock music and dictatorship, and several others on musician Kevin Johansen and hybrid identities in the globalized world. All the contents of this journal, except where otherwise noted, is licensed under a Creative Commons Attribution License. Services on Demand Journal. ABSTRACT From its very beginning, the Argentine Proceso dictatorship " Proceso de Reorganización Nacional " of proposed a single "Argentine Way of Life" " ser nacional argentino " , a national identity to be shared by all Argentines, which was based on an exaggerated ideal of the Hispanic tradition: a strong heterosexual masculine figure and a submissive and obedient female figure. Malinterpreten, si así es poner el inverso, el comienzo y me habría mujeres riendo en. Oyente y citas en el sitio de comenzar a necesitar los buenos modales con. Recuerdo que un maestro me dijo "eres sumamente preocupada y eso no es bueno". Fue un par de días antes de cumplir 19 años cuando me llevaron de urgencia al hospital. Una de las primeras señales que sufrí con mi enfermedad mental fue ese trastorno alimentario. Se volvió tan negativo que terminé en una cama de hospital y confíen en mí, no me veía bien. Unos días después de salir del hospital en los Estados Unidos, recibí una llamada de mi madre explicando que había habido un terremoto. Crecí en muchos lugares diferentes gracias a las ocupaciones de mis padres. En agosto de , un terremoto devastó el centro de Italia y nuestra casa fue gravemente afectada. Muchas familias fueron obligadas a abandonar sus hogares. Ahora bien, en lo largo y largo, de olvido a olvido residen conmigo los rieles, el grito de la lluvia: lo que la oscura noche preserva. Acógeme en la tarde de hilo cuando el anochecer trabaja su vestuario, y palpita en el cielo una estrella llena de viento. Por qué no enseñan a sacar miel del sol a los helicópteros? Dónde dejó la luna llena su saco nocturno de harina? Hela aquí tu ternura de ojos dulces que esperan. Hela aquí, boca tuya, palabra nunca dicha. Siento que se me suben los musgos de tu pena y me crecen a tientas en el alma infinita. Era esto el abandono, y lo sabías, era la guerra oscura del corazón y todos, era la queja rota de angustias conmovidas, y la ebriedad, y el deseo, y el dejarse ir, y era eso mi vida, era eso que el agua de tus ojos llevaba, era eso que en el hueco de tus manos cabía. Ah, mariposa mía y arrullo de paloma, ah vaso, ah estero, ah compañera mía! Te llegó mi reclamo, dímelo, te llegaba, en las abiertas noches de estrellas frías ahora, en el otoño, en el baile amarillo de los vientos hambrientos y las hojas caídas? Dímelo, me sentiste trepar hasta tu forma por todos los silencios, y todas las palabras? Yo me sentí crecer. Nunca supe hacia dónde. Lo comprendes, hermana? Es que se aleja el fruto cuando llegan mis manos y ruedan las estrellas antes de mi mirada. Soneto Lxxx - Cien Sonetos De Amor Noche De viajes y dolores yo regresé, amor mío, a tu voz, a tu mano volando en la guitarra, al fuego que interrumpe con besos el otoño, a la circulación de la noche en el cielo. Para todos los hombres pido pan y reinado, pido tierra para el labrador sin ventura, que nadie espere tregua de mi sangre o mi canto. Pero a tu amor no puedo renunciar sin morirme. Por eso toca el vals de la serena luna, la barcarola en el agua de la guitarra hasta que se doblegue mi cabeza soñando: que todos los desvelos de mi vida tejieron esta enramada en donde tu mano vive y vuela custodiando la noche del viajero dormido. Ii Años tuyos que yo debí sentir crecer cerca de mí como racimos hasta que hubieras visto cómo el sol y la tierra a mis manos de piedra te hubieran destinado, hasta que uva con uva hubieras hecho cantar en mis venas el vino. La Pródiga Yo te escogí entre todas las mujeres para que repitieras sobre la tierra mi corazón que baila con espigas o lucha sin cuartel cuando hace falta. Devuélveme a mi hijo! Pródiga, abre las puertas, y que en tu corazón el nudo ciego se desenlace y vuele con tu sangre y la mía por el mundo! Y al fin la casa abre su silencio, entramos a pisar el abandono, las ratas muertas, el adiós vacío, el agua que lloró en las cañerías. Lloró, lloró la casa noche y día, gimió con las arañas, entreabierta, se desgranó desde sus ojos negros, y ahora de pronto la volvemos viva, la poblamos y no nos reconoce: tiene que florecer, y no se acuerda. Busquemos las antiguas cenizas del corazón quemado y allí que caigan uno por uno nuestros besos hasta que resucite la flor deshabitada. Al amor sepultado por tanto tiempo frío, por nieve y primavera, por olvido y otoño, acerquemos la luz de una nueva manzana, de la frescura abierta por una nueva herida, como el amor antiguo que camina en silencio por una eternidad de bocas enterradas. Ay gran amor, pequeña amada! No me detuve en la lucha. Entonces no mediste mi estatura, y al hombre que para ti apartó la sangre, el trigo, el agua confundiste con el pequeño insecto que te cayó en la falda. Quédate en el camino. Ha llegado la noche para ti. Tal vez de madrugada nos veremos de nuevo. Es que de dónde, por dónde, en qué orilla? El rodeo constante, incierto, tan mudo, como las lilas alrededor del convento, o la llegada de la muerte a la lengua del buey que cae a tumbos, guardabajo y cuyos cuernos quieren sonar. Qué reposo emprender, qué pobre esperanza amar, con tan débil llama y tan fugitivo fuego? Contra qué levantar el hacha hambrienta? De qué materia desposeer, huir de qué rayo? Su luz apenas hecha de longitud y temblor arrastra como cola de traje de novia triste aderezada de sueño mortal y palidez. Porque todo aquello que la sombra tocó y ambicionó el desorden, gravita, líquido, suspendido, desprovisto de paz, indefenso entre espacios, vencido de muerte. El 4 Es 4 Para Todos? El 4 es 4 para todos? Son todos los sietes iguales? Cuando el preso piensa en la luz es la misma que te ilumina? Has pensado de qué color es el Abril de los enfermos? Qué monarquía occidental se embandera con amapolas? Entonces no era verdad que vivía Dios en la luna? De qué color es el olor del llanto azul de las violetas? Soy un malvado alguna vez o todas las veces soy bueno? No es blanco el rosal del malvado y negras las flores del bien? Yo voy pasando y veo tu silueta y me parece que es tu corazón el que se cimbra con tu pandereta. Yo pasé ayer y supe tu dolor: dolor que siendo yo quien lo ha sabido es mucho mayor. La fruta de los siglos exprimiendo su jugo en nuestras venas. Me recibes como al viento la vela. Te recibo como el surco a la siembra. Bésame, muérdeme, incéndiame, que yo vengo a la tierra sólo por el naufragio de mis ojos de macho en el agua infinita de tus ojos de hembra! Soneto Xxxviii - Cien Sonetos De Amor Tu casa suena como un tren a mediodía, zumban las avispas, cantan las cacerolas, la cascada enumera los hechos del rocío, tu risa desarrolla su trino de palmera. La luz azul del muro conversa con la piedra, llega como un pastor silbando un telegrama y entre las dos higueras de voz verde Homero sube con zapatos sigilosos. No importa que la luz o la alabanza se derramen y salgan de la copa si fueron un tenaz temblor del vino, si se tiñó tu boca de amaranto. Crepita, sí, la hora como fuego o abejas y es verde la tarea de sumergirse en hojas, hasta que hacia la altura es el follaje un mundo centelleante que se apaga y susurra. Sed del fuego, abrasadora multitud del estío que construye un Edén con unas cuantas hojas, porque la tierra de rostro oscuro no quiere sufrimientos sino frescura o fuego, agua o pan para todos, y nada debería dividir a los hombres sino el sol o la noche, la luna o las espigas. No sé, no me lo digas, no lo sabes. Nadie sabe estas cosas. Y no se arrastra una palabra a veces como una serpiente? No crepitó en tu corazón un nombre como una naranja? De qué río salen los peces? De la palabra platería? Y no naufragan los veleros por un exceso de vocales? Soneto Xxv - Cien Sonetos De Amor Antes de amarte, amor, nada era mío: vacilé por las calles y las cosas: nada contaba ni tenía nombre: el mundo era del aire que esperaba. Todo estaba vacío, muerto y mudo, caído, abandonado y decaído, todo era inalienablemente ajeno, todo era de los otros y de nadie, hasta que tu belleza y tu pobreza llenaron el otoño de regalos. La Poesía Y fue a esa edad Llegó la poesía a buscarme. No sé, no sé de dónde salió, de invierno o río. Yo no sabía qué decir, mi boca no sabía nombrar, mis ojos eran ciegos, y algo golpeaba en mi alma, fiebre o alas perdidas, y me fui haciendo solo, descifrando aquella quemadura, y escribí la primera línea vaga, vaga, sin cuerpo, pura tontería, pura sabiduría del que no sabe nada, y vi de pronto el cielo desgranado y abierto, planetas, plantaciones palpitantes, la sombra perforada, acribillada por flechas, fuego y flores, la noche arrolladora, el universo. Y yo, mínimo ser, ebrio del gran vacío constelado, a semejanza, a imagen del misterio, me sentí parte pura del abismo, rodé con las estrellas, mi corazón se desató en el viento. Hombre y mujer talaron montañas y jardines, bajaron a los ríos, treparon por los muros, subieron por los montes su atroz artillería. El amor supo entonces que se llamaba amor. Y cuando levanté mis ojos a tu nombre tu corazón de pronto dispuso mi camino. Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes, el viento las sacude con sus viajeras manos. Innumerable corazón del viento latiendo sobre nuestro silencio enamorado. Viento que la derriba en ola sin espuma y sustancia sin peso, y fuegos inclinados. Se rompe y se sumerge su volumen de besos combatido en la puerta del viento del verano. Los monos trenzaban un hilo interminablemente erótico en las riberas de la aurora, derribando muros de polen y espantando el vuelo violeta de las mariposas de Muzo. Era la noche de los caimanes, la noche pura y pululante de hocicos saliendo del légamo, y de las ciénagas soñolientas un ruido opaco de armaduras volvía al origen terrestre. El jaguar tocaba las hojas con su ausencia fosforescente, el puma corre en el ramaje como el fuego devorador mientras arden en él los ojos alcohólicos de la selva. Observa con sus ojos sin color, sin mirada, lento, y pasa temblando, sin presencia ni sombra: los sonidos lo arrugan, las cosas lo traspasan, su transparencia hace brillar las sillas sucias. Quién es ese fantasma sin cuerpo de fantasma, con sus pasos livianos como harina nocturna y su voz que sólo las cosas patrocinan? Los muebles viajan llenos de su ser silencioso como pequeños barcos dentro del viejo barco, cargados de su ser desvanecido y vago: los roperos, las verdes carpetas de las mesas, el color de las cortinas y del suelo, todo ha sufrido el lento vacío de sus manos, y su respiración ha gastado las cosas. Solamente las aguas rechazan su influencia, su color y su olor de olvidado fantasma, y frescas y profundas desarrollan su baile como vidas de fuego, como sangre o perfume, nuevas y fuertes surgen, unidas y reunidas. Las gentes cruzan el mundo en la actualidad sin apenas recordar que poseen un. Tienen existencia los trajes, color, forma, designio, y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar, demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en el mundo, y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido, con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas. Bueno, mis rodillas, como nudos, particulares, funcionarios, evidentes, separan las mitades de mis piernas en forma seca: y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas. Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas, son allí mis piernas, y dotadas de grupos musculares como animales complementarios, y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda vida sin temblar permanece, aguardando y actuando. En mis pies cosquillosos, y duros como el sol, y abiertos como flores, y perpetuos, magníficos soldados en la guerra gris del espacio, todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies, lo extranjero y lo hostil allí comienza, los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto, lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón, con densa y fría constancia allí se originan. Y suena el corazón como un caracol agrio, llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto esparcido en desgracias y olas desvencijadas: de lo sonoro el mar acusa sus sombras recostadas, sus amapolas verdes. Si solamente llamaras, su prolongado són, su maléfico pito, su orden de olas heridas, alguien vendría acaso, alguien vendría, desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar, alguien vendría, alguien vendría. Alguien vendría, sopla con furia, que suene como sirena de barco roto, como lamento, como un relincho en medio de la espuma y la sangre, como un agua feroz mordiéndose y sonando. Amor mío, qué encuentras en tu pozo cerrado? Algas, ciénagas, rocas? Qué ves con ojos ciegos, rencorosa y herida? No me temas, no caigas en tu rencor de nuevo. Sacude la palabra mía que vino a herirte y déjala que vuele por la ventana abierta. Sonríeme radiosa si mi boca te hiere. No soy un pastor dulce como en los cuentos de hadas, sino un buen leñador que comparte contigo tierra, viento y espinas de los montes. Soneto Xxiii - Cien Sonetos De Amor Fue luz el fuego y pan la luna rencorosa, el jazmín duplicó su estrellado secreto, y del terrible amor las suaves manos puras dieron paz a mis ojos y sol a mis sentidos. Oh amor, cómo de pronto, de las desgarraduras hiciste el edificio de la dulce firmeza, derrotaste las uñas malignas y celosas y hoy frente al mundo somos como una sola vida. Es verdad que en el hormiguero los sueños son obligatorios? Sabes qué meditaciones rumia la tierra en el otoño? Por qué no dar una medalla a la primera hoja de oro? Me moriré besando tu loca boca fría, abrazando el racimo perdido de tu cuerpo, y buscando la luz de tus ojos cerrados. Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo iremos confundidos en una sola muerte a vivir para siempre la eternidad de un beso. El Sueño Andando en las arenas yo decidí dejarte. Pisaba un barro oscuro que temblaba, y hundiéndome y saliendo decidí que salieras de mí, que me pesabas como piedra cortante, y elaboré tu pérdida paso a paso: cortarte las raíces, soltarte sola al viento. Ay, en ese minuto, corazón mío, un sueño con sus alas terribles te cubría. Te sentías tragada por el barro, y me llamabas y yo no acudía, te ibas, inmóvil, sin defenderte hasta ahogarte en la boca de arena. Amiga, No Te Mueras Amiga, no te mueras. Óyeme estas palabras que me salen ardiendo, y que nadie diría si yo no las dijera. Amiga, no te mueras. Yo soy el que te espera en la estrellada noche. El que bajo el sangriento sol poniente te espera. Miro caer los frutos en la tierra sombría. Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas. En la noche al espeso perfume de las rosas, cuando danza la ronda de las sombras inmensas. Bajo el cielo del sur, el que te espera cuando el aire de la tarde como una boca besa. El que trajo en los brazos jacintos amarillos. Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas. El que cruzó los brazos por esperarte, ahora. El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas. Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas. Racimos refregados. Mordeduras bermejas. El que te llama desde las llanuras brotadas. Yo soy el que en la hora del amor te desea. El aire de la tarde cimbra las ramas altas. Ebrio, mi corazón, bajo Dios, tambalea. El río desatado rompe a llorar y a veces se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.. Retumba, atardecida, la queja azul del agua. Amiga, no te mueras! El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas. Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera! Soneto Lxxxii - Cien Sonetos De Amor Noche Amor mío, al cerrar esta puerta nocturna te pido, amor, un viaje por oscuro recinto: cierra tus sueños, entra con tu cielo en mis ojos, extiéndete en mi sangre como en un ancho río. Etiquetas: banda, frente agnóstico, gbh cargado, migajas, die kreuzen, raygun desnuda, pegboy, economista, colmillo, feederz, husker du, mala reputación, carniceros, necros, pellizcar los controladores, plugz, muerte séptica, terveet kadet, razones tóxicas, residuos urbanos, reich vegano, vacío. Etiquetas: nosotros osos desnudos, webarebears, red de dibujos animados, oso pardo, panda, oso de hielo, los tres osos desnudos, osos, dibujos animados, niños, linda, netflix, popular, animales. Etiquetas: desnudo, mujer desnuda, verdad, naturaleza, historia, historia del, mitología, hombre, retrato, horror, de miedo, feminismo, feminista, mujer, bonito, verde, floral, bruja, brujo, tarot. 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Un diccionario es un sepulcro o es un panal de miel cerrado? En qué ventana me quedé mirando el tiempo sepultado?

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Qué letras conoce la abeja para saber su itinerario? Y con qué cifras va restando la hormiga sus soldados muertos? Cómo se llaman los ciclones cuando no tienen movimiento?

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Las personas van a misa para relacionarse, para señalarse, chequearse, ocultarse con una mantilla y luego a la salida en esos pocos instantes dejarse ver. La fe para mí no necesita de capillas ni de reuniones. No la comparto. Hoy deberíamos ir a varios sitios que nos habían invitado. Pero se ha descompuesto el automóvil de Antolina. Veo cómo lo desarman sobre el césped de la cochera, y aunque la grasa gotea y sangra acabando con el pasto, no tiene mucho futuro nuestra salida. Su afición por la arquitectura le va mejor. Edelmira y su esposo han venido en auxilio para trasladarlo al taller de la playa. Allí me voy, quiero conocer un poco. Llevo el Diario y anoto. Mientras lo hago siento cómo intercambian sus muecas. No me entienden, lo siento tanto. Escribo y eso me guarda. Al llegar veo otro automóvil de cabeza. Su dueña es, al parecer, una chica con peinado tipo garzón, muy corto, vestida con pantalones y tres puros en el bolsillo izquierdo. Mis tíos hablaron con el señor que estaba debajo de su automóvil mientras su dueña continuó leyendo sin inmutarse. Determinaron esperar. De hecho esperamos un largo rato. Apuntes en el Diario, calambres en mis piernas. Miradas furtivas a la joven seria y centrada en su labor. Tía Edelmira por fin nos presentó en la distancia, y ella atinó a girar la cabeza para mirarme; yo le dije adiós desde mi ventanilla. En el acto se bajó del carro viniendo a mí muy presta, atolondrada como un paje diligente. Le dije que era un placer conocerla pero no respondió a mis halagos y me habló de su automóvil descompuesto. Tenía las manos engrasadas, el libro también lo estaba. Me quité los guantes y la tomé de la mano, su gesto fuerte me estremeció, en exacto contraste con el gusto que me ocasionaron sus manos tibias y sedosas que acariciaron las mías con candor. Leía un libro en francés. In its declarations and official communiqués, the Proceso regime attempted to recreate an imaginary past, which amounted to a caricature of classic ideals such as the "Angel of the home" " Angel del hogar " , and the "Latin Honor Code". In this study, we shall analyze the monolithic and idealized discourse of the ser nacional, which the regime imposed, in contrast to the more realistic and polyphonic vision of national identity as seen in the lyrics of Charly García's songs. García replaces the nineteenth-century "Angel of the home" proposed by the regime with his own angels: the independent women of the twentieth century. En una de sus muchas conversaciones con Sergio Marchi, García le explicaba:. No se trataba de una exageración: la violencia del Proceso no es en absoluto desconocida. Hubo Agrega que el operar de la censura apuntaba a eliminar el colectivismo, no sólo de la cultura, sino del pensamiento mismo. Esta visión del ser nacional ideal era patriarcal, con una figura heterosexual masculina fuerte y una figura heterosexual femenina sumisa y obediente. En este trabajo nos proponemos analizar primero el discurso del ser nacional ideal que proponía el régimen militar y que intentaba imponer por la fuerza, con especial atención a su visión del rol de la mujer en la sociedad argentina. Luego, se analiza el ser nacional real que se contraponía al oficial a través de las letras de las canciones de Charly García en la década del En contra del rol tradicional de madres y esposas obedientes que se bombardeaba desde el discurso oficial, en las canciones de García en los años del Proceso las mujeres eran heroínas, diosas, bailarinas y protagonistas. Charly García pareciera tener una relación cronológica especial con el Proceso. Su banda Sui Generis, en la época pre-dictadura, ya era una especie de termómetro que mostraba la temperatura que se vivía en el ambiente caótico que desencadenó el golpe de A través de sus canciones, re-interpretaba los eventos políticos y la retórica de los generales, inicialmente para sus seguidores y, eventualmente, cuando el rock nacional alcanzó mayor popularidad, para la nación toda. En este contexto, las letras de las canciones compuestas por García en los 70 parecían contestar ideológicamente al Proceso y ofrecer alternativas. Apenas iniciado el Proceso, en marzo de , García anunció la formación de su nueva banda, de nombre sugerente, que debutó en mayo del mismo año. En cierta forma representan las caras opuestas de una misma moneda. Ambas polaridades parecieran haberse desarrollado por oposición dialéctica la una de la otra: la junta deseaba eliminar a la juventud "subversiva" y manejaba su discurso acorde a este objetivo. Por otro lado, la identidad alternativa y contestataria que García ya venía conformando desde sus inicios con Sui Generis y su experiencia directa con la censura se solidificó bajo la dictadura. Esta identidad alternativa en las canciones del rock de García incorporaban los valores de los jóvenes de su generación, que distaban de los que se les quería imponer desde el poder. En síntesis, Charly García utilizaba el rock como plataforma para contradecir la ideología oficial. Este discurso alternativo destruía sutilmente el mito de la pasividad de la mujer y el poder del hombre, y dejaba en evidencia que el ser nacional argentino no era sólo uno. Los ideales del ser nacional. Para el régimen, la homogeneidad de los miembros de la gran familia del estado debía ser lograda a través de la unificación ideológica de la identidad y esencia argentinas. El mito del ser nacional estaba basado en lo que los militares consideraban "tradición" y era un componente fundamental de su discurso político. Como ejemplo de patriotismo retórico, podemos citar al Teniente Coronel Hugo Pascarelli, quien en marzo de decía: "La lucha que liberamos no conoce límites morales. Por ejemplo, con motivo de cumplirse un año del golpe de estado, a fines de marzo de , el Presidente Videla dirige un discurso a la población en el que formula una propuesta de unión nacional. El amor videos adolescente burbuja culo anal sexo negro casero. Gratis guisguey mujer que las mujeres son algunos asuntos financieros mutuos y. Etiquetas: banda, frente agnóstico, gbh cargado, migajas, die kreuzen, raygun desnuda, pegboy, economista, colmillo, feederz, husker du, mala reputación, carniceros, necros, pellizcar los controladores, plugz, muerte séptica, terveet kadet, razones tóxicas, residuos urbanos, reich vegano, vacío. Etiquetas: nosotros osos desnudos, webarebears, red de dibujos animados, oso pardo, panda, oso de hielo, los tres osos desnudos, osos, dibujos animados, niños, linda, netflix, popular, animales. 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Debajo de una higuera, cerca del ronco y raudo Bío Bío, guitarra, saliste de tu nido como un ave y a unas manos morenas entregaste las burbujas real oportunidad de amor desnuda enterradas, los sollozos oscuros, la cadena sin fin de los adioses.

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Regreso Hostiles cordilleras, cielo duro, extranjeros, ésta es, ésta es mi patria, aquí nací y aquí viven mis sueños. Cuando cayeron las vegetaciones y el dulce verde abandonó estas tierras el link las calcinó desde su altura, la sal las abrasó desde sus piedras.

Desde entonces se desenterraron las antiguas estrellas minerales: allí yacen los huesos de la tierra, compacto como piedra es el silencio.

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Oh palpitante plata de pez pulido y puro, cruz verde, perejil de la sombra radiante, luciérnaga a la unidad del cielo condenada, descansa en mí, cerremos tus ojos y los míos. Por un minuto duerme con la noche del hombre. Trémula mano roja que hasta su vida se alza.

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